CHANGO #100

Dos tipos de indiferencia.

2012-01-27T12:10:00.000-08:00

Me ufano de tener la costumbre de levantarme, lavarme los dientes, y luego prepararme un te, acompañado con un plato de galletas y un cigarro que me fumo en el balcón del edificio donde vivo. Lo he hecho así casi desde que llegué, y si algo provocó en mi, fue la curiosidad de contemplar el edificio desde la calle y desde el mismo balcón donde fumo y contemplo ambos lados de la calle. Justo en medio, de esta calle donde vivo, Torstrasse, pasa el tranvía, y veo ir y venir a la gente en sus bicicletas, sus pequeños autos y caminando, enfundados en abrigos para el frío demencial.

Decidí entonces ir a una biblioteca pública, cerca de Rosenthaler platz, y tras hojear una especie de atlas arquitectónico y geográfico, además de la respectiva googleada, me entero que el edificio donde vivo fue uno de los pocos que sobrevivió al bombardeo aliado en la segunda guerra mundial. Que de hecho es un edificio de 200 años de antigüedad.

Con toda franqueza, aunque sorprendido al principio, luego medité que no podía valerme más verga que lo habitual. Es decir ¿de verdad me importan estos temas? ¿Qué de impresionante tiene vivir en un edificio, bajar sus escaleras, e imaginar soldados rusos trajinando rifles, cateando puerta por puerta? Para mi enorme placer, entendí que la indiferencia que me provocaban muchas cosas en Tijuana, subsiste plenamente aquí. Soy el mismo hijoeputa. Y no me importa si ello sea bueno malo.

***

Producto de la enorme ignorancia que padece la juventud a nivel universal, y que si hablamos de muchos de los jóvenes que he conocido, universitarios casi todos, producto también de su indiferencia o de su trato superfluo, académico, clínico y casi con estilo antropológico, la mayoría de los que he conocido insisten en relacionarse conmigo a través de clichés que ya comenzaron a agotarme.

Una cosa es que yo haga mofa diciendo, por ejemplo, que soy un fugitivo desperado de la mafia, y otra que ellos supongan que mis parientes o amigos tienen alguna relación con la mafia mexicana. Vaya, aun cuando ello fuera cierto, que no lo es, su conclusión es tan ociosa, torpe y aburrida como cuando insisten en ofrecerme tequila, comida picante o guacamole. O que impliquen que todos los mexicanos somos bigotones, como Villa o Zapata. El colmo fue ayer, con una austriaca imbécil que comenzó a hacer comentarios con Speedy González. Y aunque al principio fui complaciente, luego de oírle y verle recurrir al mismo chascarrillo durante hora y media, acabé por hacerle bromas sobre Hitler.

Agraviada, me exigió disculpas, y dijo que una cosa era el ratoncito y otra Hitler. Que yo no sabía lo que era tener en mi historia un genocida como presidente. A lo que le refuté citando a Calderón, Diaz Ordaz, Echeverria, y algunos gobernadores ilustres de Oaxaca, Guerrero o Chiapas. Insistió que no era lo mismo: que al menos yo no tenía que carga con la verguenza de que todo mundo lo supiera. ¿Así que ese era el problema? ¿La infamia? Asustada respondió que no, que también el holocausto, y que cualquier persona de origen germano, austriaco o alemán se ofendería sobremanera si le reprocharan o hicieran bromas de Hitler.

Remato diciendo que a mi no me gustaría que hicieran bromas con las cosas malas que hicieron mis presidentes y autoridades. Le dije que, por favor, era lo único que hacemos en México: burlarnos de ellos, aun cuando vayamos a votar por la misma camarilla de idiotas.

¿Entonces me ofendía más que comparara a un mexicano con Speedy Gonzalez, ese ratoncito tan bonito y tan fiestero? No, le respondí; es solo que ya me tienes hasta la madre con el mismo chistecito. Solo denota lo poco que conoces un tema que insistes en utilizar para aproximarte a mi.

Es como si yo utilizara esta discusión para argumentar que todas las mujeres austriacas son tan ignorantes y prejuiciosas como tú, aludí.

Y con eso me marché. Su novio, un inglés enorme, no le hizo mucha gracia que practicamente la pendejeara enfrente de él. Y es que quizá ella sea muy estúpida, pero yo soy un renacuajo a comparación del dueño de sus carnes.

Sobre caminatas, limosneros y latinoamericanos (en Berlín).

2012-01-24T09:05:00.000-08:00

Berlín probablemente sea una ciudad pobre con bastantes comodidades. No puedo ser categórico, porque apenas llego. Sin embargo, como siempre me sucede, he tenido la mala costumbre de prestar atención a todo lo que parezca miserable. Es otra clase de miseria, por supuesto. Aquí no se suicidan en despeñaderos, como los rarámuris.

Acostumbro, por salud mental, dar caminatas. Parto de Torstrasse, la calle donde vivo, y voy al este, pues el oeste es fundamentalmente aburrido y demasiado progresista. Es al este donde todavía queda parte del vestigio comunista, o donde al menos se refugian comodamente los jóvenes y los inmigrantes. Al este, comenzando quizá en Friedrichshain, o quizá Pankow o Lichtenberg pero sin llegar a Kopenick, contemplar una manzana desde una bocacalle, bien te permite imaginar el diseño serial que viste en alguna película ochentera o setentera y que intentas buscar en la memoria. Como sea, es al este donde hallas el buen desmadre, y poco hay de bueno al oeste, que asemeja cualquier puta ciudad del primer mundo, y donde en vez de calles llenas de bares, como Oranienstrasse, o de casas ocupas, como Rigaerstrasse, ambas al este, solo te hallas comercios y tiendas de diseñador. Aunque voy admitir que en realidad no he explorado lo suficiente.
***

La otra noche subí al metro o u-bahn en Alexanderplatz, para ir a Gneisenstrasse, a chingarme unas chelas con un par de amigos, cuando dos estaciones después una mujer en sus treintas, sin una pierna y sobre una silla de rueda, apresuró su rodar (sería una guasa decir que apretó el paso jojojo) para subirse a mi vagón a pedir limosna. Aquí el limosnero no te mira al rostro con jeta de borrego degollado como, digamos, en México. Aquí andan cabizbajos y van recitando una letanía en alemán que por fortuna todavía no entiendo. Esta mujer hizo lo propio, con un vaso de cartón que acomodó entre su muñon y la pierna que todavía tenía. Ignoro como perdió la pierna, pero la verdad me divertí especulando. Quizá se sentó en el camino del tranvía. A lo mejor tiene diabetes, aunque era demasiado escuálida para padecer algún desorden alimenticio. A lo mejor se le gangrenó de tanto meterse heroína. Quizá la muy cabrona era una contorsionista habilidosa y la pierna estaba ahí, bien escondida. Como sea, la fulana tuvo exito rotundo. El primero en aligerar la cartera fue un vejete de unos sesenta o setenta años. Levantó las solapas de su saco largo, descubrió el culo, y se sacó la cartera. Otros hicieron lo mismo. Casi todos en el vagón, a decir verdad, apoquinaron con la coja. Yo no.

Sin embargo, en la siguiente estación, cuando la fulana todavía seguía con su numerito, abordó un joven como de veintitantos años, hirsuto y desaliñado, con pinta de guarro en trance por el mundo alternativo. Parecía poeta, y creo que lo era, porque sacó de una mochila que cargaba al costado un racimo de pasquines (los culturosos tienden a parecerse en todo el mundo; aunque la verdad aquí el producto interno hipster es altísimo y escandalizante), y comenzó a ofrecerlos con mucha voluntad. Aunque no duró mucho. La coja de inmediato le paró el discurso con una trompetilla aguda, y se hicieron de palabras.

Por supuesto, yo seguía sin entender un carajo, aunque enseguida todos hallaron el numerito muy gracioso. El poetastro y la lisiada comenzaron a liarse en una discusión que parecía carecer de pausas, comas o intersticios. Pregonaban una jerigonza que parecía en realidad una enorme y larga palabra compuesta. Creo que ni siquiera los escuché o vi tomar aire. Todos en el lugar, al menos los que entendían, comenzaron a reír. Primero discretos, y luego, comenzando por una triada de jóvenes con ajuar de raperos, completamente a la descarada. Los contrincantes ni se ofendieron. Ni siquiera cuando dejaron de hablar y pasaron a las miradas feroces o a los gestos obscenos. El asunto debió durar unos cinco minutos, aunque no lo sé. Yo me bajé en la siguiente estación y ellos todavía estaban ahí, con los ánimos todavía caldeados. Salí de la estación y pensé que, al menos en Berlín, no es prerrogativa de los ricos y los políticos burlarse del desposeído y el miserable. Aquí es potestad hasta del ciudadano común. Eso si es democracia, me dije.
***

Trabajo en un hostal. Soy parte del staff, según dicen, aunque en realidad soy un vil gato. El trabajo es sencillo y la paga decente. La gente llega y se va, así que no hago amistades muy profundas, y todas quedan en el mundo de lo esporádico y la vacilada. No me importa. Ya no estoy en edad de pretender más amigos. Sin embargo eso no me exenta de conocer todo un zoológico de idiosincrasias. La humanidad es - somos - verdaderamente prejuiciosa. Incapaz de deshacerse de ideas prefabricadas o preconcebidas. Pero ese no es el tema.

Hay en el staff o camarilla de gatos, un inglés que debe medir 1.77 o 1.80, a lo mucho, con cuerpo de músculos en decadencia. Del tipo de quien levantó pesas y de repente para y se pone a engordar. Claro, él no es gordo, pero le encanta tirar aceite. Aunque eso tampoco lo convierte en mal tipo.

Como sea, antier llegaron tres argentinos, casi al mismo tiempo, y sin afán de estereotipar, se sentaron a beber su mate, tocar una guitarra que arrearon desde su puto país, y bramar cancioncitas. Los ingenuos quisieron simpatizar conmigo ladrando canciones insufribles de Molotov y luego de Mana. Supe de inmediato que eran un problema inminente. La primera noche se dedicaron a hostigar a un trío de francesas jovenes y parisinas (quien junta a dos especies de pedantes en un mismo lugar sin esperar el desastre), pero fue la noche siguiente donde sacaron el cobre.

Mi turno comenzó temprano. Por supuesto, apliqué el modelo operativo y laboral mexicano, que en realidad es una ley, es decir, la ley del mínimo esfuerzo, y omití revisar ciertas áreas que consideré limpias por voluntad de mis sacrosantos tanates. Claro está, fue el puto inglés quien descubrió en el balcón un pantano pálido de pasta y verduras, vómito de uno de los argentinos, como luego nos diría otro huésped que los escuchó y vio llegar con todo el esplendor de su tango a las tres o cuatro de la mañana.

La cosa no quedó ahí. Dos de ellos se largaron, y en la cocina dejaron un altero de trastes sucios, y media bolsa de mate regado sobre la mesa, como si un par de narcomenudistas acabaran de empacar diez kilos de mota. Yo estaba encabronado. Aunque, claro, todavía no me enteraba que en una de las recámaras, el argentino que se quedó, guacareó su cama para enseguida echarse a dormir entre su vómito.

No sentí pena ni me sentí aludido. Soy latinoamericano como ellos, lo sé. Pero imbéciles de esa calaña los hay en todas partes. Sin embargo, hay culturas y naciones que donde no nos podemos dar el lujo de sacar el esplendor de esa barbarie que los europeos gozan descubrir. Sociedades donde ser imbéciles o barbaricos nos pone en el pedestal de la redundancia para que otras culturas puedan regodearse de haber confirmado sus criterios - falsos o verdaderos - sobre el buen salvaje y los otros mundos.

Aunque claro, yo mismo estuve de acuerdo cuando escuché al inglés, mientras recogía el desmadrito de los ches, decir que era hora de organizar otra guerra en las islas Malvinas. Caray.

Aclaraciones para la Urticaria Tijuanense

2011-12-08T13:39:00.000-08:00

Carta abierta a la bola de resentidos y enojones que se encabritaron luego de leer esta marometa que escribí en Replicante: http://revistareplicante.com/destacados/el-futuro-musical-de-tijuana/

Escribo desde aquí, porque aunque no le pedí ni le pediré a Rogelio Villarreal que publique lo que ahora escribo, no pienso utilizar a Replicante para hacer estas aclaraciones.

Primero, no pienso hacer el desglose completo de las imprecisiones que pude haber cometido, pero tampoco pienso aclarar las mal interpretaciones que realizaron las docenas de personas que escribieron a mi correo electrónico, o que me agregaron al facebook solamente para insultarme. Sin mencionar aquellas cuyos comentarios en el artículo fueron censurados por el editor por su contenido ramplón y vulgar. En lo persona, yo no los hubiera censurado; pero las reglas en Replicante no las orquesto yo.

No pienso hacer demasiadas aclaraciones, porque es muy obvio que muchas de las mal interpretaciones son producto del analfabetismo funcional. De la incapacidad de leer cualquier crítica y reflexionarla. Caray, de la incapacidad de leer cualquier cosa y meditar antes de soltar comentarios largos y todavía más insufribles que mi texto. Opiniones llenas de autosuficiencia, donde algunos pretenden aconsejarme o darme orientación musical como si ellos estuvieran capacitados para hacerlo o como si yo se los hubiera pedido.

Lo que si, es que mi texto no pretende abordar algo que, sin duda, con o sin calidad, es materia de todo un libro. El acontecer musical en Tijuana da para un libro. Para uno muy crítico, uno ácido, fuerte y despiadado; un libro que desglose lo que no solamente yo escribí, sino lo que he escuchado de boca de muchas personas. ¿O acaso mis detractores son tan estúpidos e ingenuos como para no escuchar otra cosa que no sea el canto de la lisonja y amiguismo? En todo caso, así como ustedes me acusan de no escuchar los proyectos o sus proyectos, yo debo acusarlos de no escuchar a la gente que asiste a sus eventos. ¿Son sordos? ¿O solamente escuchan lo que les conviene? ¿Creen que solamente recibí hate mail? De hecho, recibí más felicitaciones y espaldarazos que insultos y señalamientos.

Mi artículo, si acaso, es un esbozo modesto, incompleto y fugaz de opiniones de otros, de muchas otras personas que, como yo, deambulan anónimas entre los eventos, y que no se codean con su grupo ni con sus autoindulgencias. Son personas que escuchan música, que la consumen, que tienen incluso mayor cultura musical que muchos músicos de la escena que he conocido. ¿Dicen que no voy a los eventos? Se equivocan. Son ustedes los que no han podido ver más allá de sus amigos, de su apretado círculo donde se desenvuelven.

Dicen que me equivoco cuando los acuso de clasistas o racistas. Y me lo dice alguien que todavía agrega que "ninguna banda que se respete pega sus anuncios en la Ciruela Eléctrica? ¿No es eso un comentario clasista? ¿Entonces donde pegan sus anuncios las bandas respetables? ¿Tienen un muro ad hoc donde pegan sus anuncios autorizado para evitar perder el respeto de cualquiera? No sabía incluso que el respeto podía perderse por poner un anuncio en dicha tienda de discos. En todo caso, ¿por qué sería degradante? Y quizá me equivoque ¿pero no es al final un comentario clasista, que intenta establecer un rasero y delimitar una elite? Si eso es para los anuncios, caramba, invito a los lectores a que se imaginen que otros raseros hay, que dividen bandas, propuestas y finalmente escenas.

También me acusan de no haber escucha otra cosa que Nortec y Venegas. Y yo debo invitarlos a que lean de nuevo. Lo que escribí no es una loa a esos proyectos. Es un reproche a los OTROS proyectos que no han podido borrar el estigma del colectivo y de la cantante e imponer las propuestas con el mismo brío y capacidad. Y no me digan que no hay apoyo, o que son propuestas diferentes. Yo no les pido que los grabe una disquera transnacional. Les pido, casi a forma de súplica, que le arrebaten la hegemonía a esos dos proyectos que me tienen hasta la madre casi desde que comenzaron ¿o acaso no leen lo que se escribe y dice en otros lados? ¡Ellos mismos se llaman representantes de la ciudad! ¿Quien los nombró? ¿No es eso limitar a nuestra ciudad?

Sin embargo, los he escuchado. He escuchado varias bandas que mencionaron. ¿A poco creen que no lo haría? ¡Pero si están en la red! Ni siquiera necesito asistir a sus eventos. Y si no hago mención de ninguna banda local, es por cuestiones de obviedad. Hacerlo hubiera implicado generar más errores de interpretación. Decir que esta banda representa la escena, y que esta otra no, ni siquiera hubiera sido ético. Pensé que dejaba en claro que no generalizaba cuando comencé mi artículo diciendo "que la mayoría de las bandas en Tijuana viven en el error". ¿Cuando dije que no había propuestas rescatables? Y en todo caso, ¿por qué debo ser indulgente? ¿No es mejor reconocer que, aunque muchas de esas bandas son, en el mejor de los casos, divertidas o curiosas, no he hallado todavía nada, de verdad, absolutamente nada original? Y no voy a ponerme a recitar que bandas tijuanenses me gustan. ¡Claro que me gustan varias bandas locales! Pero yo pido más, demando más. Es mi ciudad, coño. Tengo derecho a criticarla, a destrozarla con mis opiniones y demandar más de ellos.

Otro de los aspectos que me generaron una risa tremenda fueron aquellos que, inocentones y pedantes, hablaban de bandas cuyas disqueras están en Alemania o Inglaterra. ¿Eso qué? ¿No debería Tijuana ser su propia productora? ¿De verdad son tan inocentes como para creer que en paises con un PIB musical muchas veces mayor a Tijuana, las disqueras creen que hallaron un nuevo planeta al grabar bandas tijuanitas? ¡Pero si allá graban a destajo, señoritos! Jajaja. Eso de que "me graban en Europa" suena hasta esnob. Debería haber más grabación y producción de estudio en la ciudad. La hay, pero necesitamos más, y sobre todo, con mayor diversidad. Debería haber gente interesada en enseñar a las nuevas bandas a grabar, y no solo en explotarlas en guerras de bandas o toquines donde les pagan con cerveza.

Supongo que debe haber otras cosas que aclarar, pero debo irme a comer. Hace hambre. Sin embargo, les quiero pedir lo siguiente, especialmente a aquellos tentados con insultarme o agredirme:

1- Que sus insultos y groserías estén de verdad respaldados por un buen par de puños. No soy hipster, no soy culturoso, y ciertamente me vale un pepino llegar a los golpes. Me he peleado muchísimas veces. Que escriba con buena ortografía no debe ser malinterpretado, como lo que escribí. Si me insultan, o agreden en persona, como ya amenazaron por correo electrónico, no voy a ponerme a discutir con ustedes y a competir con intelectualidades, palabras agudas, sarcasmos certeros. Los voy a tratar como lo que son: animalitos intolerantes, y les entraré a patadas.

2- Dejen de agregarme al facebook para insultarme. Hace un mes, una tal Luisa Riedel, que toca en bandas como Jablonsky o Loopdrop, me borró de su facebook luego de que no toleré sus groserías y pedanterías en un bar del centro. Ayer me agregó de nuevo solo para insultarme, y decirme que había orinado los tres libros que de buen talante le presté. No hagan eso, en serio. Se ven mal. Solo demuestran que tengo razón. Que son intolerantes, groseros, ramplones, ridículos, de piel sensible. Yo, a esa pobre tipa, quien por cierto destila un resentimiento tremendísimo, una intolerancia y pedantería casi patológica, no tuve sino amabilidades y tolerancias. Hoy vengo aquí a exponerla porque me parece justo avergonzarla. Si alguien la ve, dígale que me regrese esos libros. Meados o no, los quiero de regreso; yo he vomitado los míos, así que no me importa.

3- Los memes que han hecho, son fabulosos. Me he divertido. Con toda franqueza, a mis amigos y "fans", les pareció un detallazo, y solamente han incrementado en gran medida mi popularidad e infamia. Como dice Wilde: Que hablen mal de uno es espantoso, pero es todavía peor que no hablen en absoluto. Estoy de acuerdo.

4-. No voy agradecer a los que me agregaron porque les gustó mi artículo. Me parece ocioso. Pero muchos de ellos me parecieron personas interesantes y hasta encantadoras. Y no todos estuvieron del todo de acuerdo conmigo. Con toda franqueza, no escribo para que estén de acuerdo conmigo. Escribo para que me lean. Lo que hagan después me tiene sin cuidado. Aun cuando me tome el tiempo de escribir estas aclaraciones, que en específico, ésta fue inspirada por las amenazas que he venido recibiendo en correo electrónico. Los que insistan en seguir amenazando, refiéranse por favor al punto uno.

A los que llegaron hasta aquí, gracias por su tolerancia. Saludos.

Para los que tienen miedo a indignarse

2011-11-25T15:48:00.000-08:00

Siempre he dicho que si tienes miedo, entonces mejor quédate en tu casa. Miedo a la calle, miedo al mundo, miedo al sexo, al placer, a las autoridades. Si tienes miedo, no salgas de tu casa. Quédate en ella. Y es que la única forma de vencer al origen de tus temores es enfrentándolo. Los métodos deben ser muchísimos, pero si lo tuyo es el miedo, te sugiero que te sientes a contemplar el mundo desde la comodidad de tu hogar.

Escribo esta carta abierta a los Indignados que intentaron Ocupar Tijuana el 15 de octubre pasado, y que fueron luego desalojados el martes 18 por medio centenar de policías que se los llevaron detenidos por infracciones administrativas. Pero no es para todos ellos; se los escribo únicamente a los que tienen miedo. A los que paranoiquean. Los que imaginan al estado y sus fuerzas represoras con agentes encubiertos investigando un movimiento cuya seriedad va en franco declive y que ni siquiera la policía municipal los toma como amenaza, ni política ni social, pues de ser así, no se hubiera tomado la molestía de regalarles esos quince minutos de fama que no supieron aprovechar.

Recuerdo estar sumergido en la lectura del Así hablabla Zaratustra, y de repente, en una de sus lineas leo a rajatabla que la gente solo le tiene miedo a la policía. Tenía unos quince años, y era comprensible mi impresión luego de leer tanta mamada llena de parábolas, hipérboles, figuraciones y transfiguraciones provenientes del bigotón sifílico.

Cuando acudí a la única junta de los que participaron o participan con el Ocupemos Tijuana, la misma linea paseó por mi cabeza como si fuera la banderita que ondea el hamster que corre con ahínco sobre la rueda de mis reflexiones. La vuelvo a recordar cuando platico con cualquiera de ellos. Al menos su gran mayoría le tiene un pavor casi ridículo a la policía.

En este punto, acuden a mi cabeza muchísimas consideraciones. Por ejemplo ¿Cómo le hacen varios de los que he visto en la protesta de Ocupemos Tijuana, para convalidar su horror por la policía cuando se meten al Zacazonapan a fumar mariguana, o cuando salen dando tumbos de los bares del centro para manejar ebrios hasta su casa?

¿Qué clase de rituales hacen esos pachamamas de extensiones en las orejas, o esos remedos de Flanagans que son capaces de meterse a los callejones grises de la calle Coahuila para conseguir cincuenta pesos de mota o dos rivotriles, y no sentir temor de la policía o de los mismos malandros? ¿Cómo decir que te da miedo protestar porque la policía te puede reprimir, y no tienes miedo de que te agarren con drogas?

O que tal los que no se drogan. Varios jovenes universitarios que dirán que ellos no son pachamamas, ni punks, ni manuchaos, pero que sin duda acuden a la Sexta, se embriagan y con mucha seguridad han manejado ebrios. E incluso los que me digan que son más limpios y rectos que la genitalia de una virgen ¿De verdad creen que, protestando o no, la policía no puede simplemente disponer de ellos?

Quiero pensar que muchos de sus temores son en realidad transfiguraciones que adquirieron de clissés baratísimos, casi peliculescos, que provienen del almanaque histórico del país. Platicando con ellos, asistir a sus juntas, oirlos, siempre viene a colación Tlatelolco, o la truculencias de la guerra sucia, y no falta el más culto que habla del libro de Montemayor, Guerra en el Paraiso, y le narra a los jovencitos la lista de desapariciones forzadas que padeció el activismo en los años sesentas y setentas, casi como si fueran historias lejanas y no bastante actuales, todavía con secuelas sociales, como Atenco, Guerrero, Chiapas, amén de los atropellos diarios como resultado de la guerra contra el narcotráfico.

Dan ganas de decirles, de ubicarlos con mucho cariño: nene, nena, primero preocúpate porque te tomen en serio. Preocúpate de que la pandilla de imbéciles sin imaginación (pues solo a una bestia descerebrada se le ocurre desalojar una protesta con evidentes tintes infantiles y sin discurso concreto, para otorgarles tiempo aire en noticieros y espacio en periódicos), te tome en serio, te vea como una verdadera amenaza.

Y es que, no sé si lo sepan, yo mismo lo he vivido: protesta o no, indignado o resignado, en esta ciudad estás a merced de la policía. Es muy importante que se metan esto en su cabecita de activista anquilosado, copia de movimientos pasados de moda, de estampita y camisetita cheguevarista con cartulinas repletas de consignas llenas de lirismo y seudopoesía: En Tijuana, estás a merced de la policía.

¿O acaso no saben que diariamente, la policía municipal detiene a hombres que no tienen la menor idea de lo que es el movimiento Indignados, porque su única preocupación es conseguir trabajos de construcción y emborracharse pacíficamente en los congales de la Zona Norte? ¿Saben a cuantos detienen solamente por caminar borrachos por la calle? ¿Saben a cuantos suben a la patrulla por no tener identificación? Es muy probable que no. Pero no es un dato difícil de obtener. Lo más hilarante es que la autoridad ni siquiera oculta esta información, que en cualquier país civilizado - es decir, con ciudadanos que reclaman en vez de sentir miedito - sería materia para meter a la cárcel a varios funcionarios. La información está ahí. Los atropellos son diarios. ¿Y varios de ustedes dicen que no quieren volver a ocupar el mismo camellón de la Zona Río porque tienen miedo de que la policía los golpee, arreste y les cobre una multa?

Pues bueno, vuelvo al inicio. Si tienes miedo de que te peguen, quédate en tu casa y contempla desde tu computadora los sucesos. Si tienes miedo porque tienes hijos, o porque eres mujer, o porque eres homosexual, o porque eres pobre, o porque usas extensiones en las orejas, o porque tienes tatuajes, o porque eres diferente, o porque ellos tienen armas, entonces quédate en tu casa.

En el activismo, la protesta, la indignación, no hay cabida para el miedo. El miedo es incluso impropio e indignante. Los cambios - y voy parafrasear a Yeats - son un mundo, un país donde no hay lugar para el viejo. Vivir con miedo es para los viejos. El viejo contempla, pues el mundo ya no es suyo. El viejo aguarda con temor la entrada parsimoniosa de la muerte.

Vivir en el Error

2011-11-24T12:00:00.001-08:00

Tengo la absoluta certeza de que la mayoría de las bandas de música de Tijuana viven en el error.

El paupérrimo PIB musical
Primero que nada, hablemos de su Producto Interno Bruto en materia de calidad. Es fácil calcularlo: somos una ciudad de más de dos millones de habitantes. Esto debería implicar mayor número de bandas, bastantes disqueras o estudios de grabación independientes, y por lo menos más de dos escenas consistentes, multidisciplinarias, sincreticas en el mejor de los casos, que sitúen a Tijuana, en lo musical, como una ciudad que puede generar mejores payasos que Julieta Venegas o el conflictuado colectivo Nortec. Digo esto con todo el afán de ofender a quien corresponda.

Pongamos como ejemplo brutal las innumerables ciudades que con un cuarto de población logran parir docenas de proyectos musicales, y que aunque podamos esgrimir argumentos pusilanimes como la falta de apoyo gubernamental, la ausencia de educación, es en realidad la falta de imaginación, la ausencia de una identidad colectiva y la apatía generalizada lo que impide que por fin Tijuana recupere ánimos que provoquen escenas incluyentes, innovadoras, y no licuados indigestos que brincan a través de la barda fronteriza en forma de paquetes de identidad o identikits para que, al ser adquiridos por la media juvenil tijuanita, proyecten escenas plásticas, huecas, aburridas y sosas. Viles réplicas de ciudades como Austin, Toronto, Lousiville, Ghent, Berlin, Wellington o Canterbury, todas ellas, ciudades con un neto de población mucho menor o semejante a Tijuana.

Racismo y exclusión de la más baja ralea.
Hace una semana exactamente, pasé por la calle sexta, y en la ventana o aparador de tienda de discos, Ciruela Eléctrica, había media docena de anuncios donde bandas solicitaban músicos, integrantes y vocalistas. Uno de ellos exigía, más que solicitar, a un vocalista con influencias de Nine Inch Nails, Ramnstein y hasta Marilyn Manson, quien además debía ser delgado y con vestimentas darkies pues especifican sin pudor que no aceptarían a un gordo como cantante. Sin ponerme a dilucidar sobre la pobrísima cultura musical de la banda en marras, me dispuse a leer otro anuncio donde con un tono más amigable invitaban a cualquier guitarrista a tocar siempre y cuando tuviera una guitarra Warlock B.C Rage como equipo, pues sus influencias metaleras, entre las que figuraban bandas comercialisimas como Cradle of Filth, Slayer y Megadeth, demandaban guitarras de ese calibre.

El resto de los anuncios recitaban basura semejante. Un anuncio, evidentemente de una banda hipster, pedía a un bajista que tuviera buenas vibras como requisito, pero también pedía que tuviera, además de influencias de bandas y músicos que desfilaron por festivales podridos como Coachella, la influencia de escritores y terapeutas como Jodorowsky y Jean Paul Sartre.

Los que lean esto quizá puedan decir que el esnobismo es un mal casi necesario en la mayoría del arte, sin embargo, cuando también te enteras que las Butcherettes, ese duo tapatío ya extinto, puso en sus influencias la literatura de autoras soporíferas como Silvia Plath, quien metió la cabeza en el horno para dejar de aburrir a la humanidad, y feministas de bolsillo, de esas que cualquier feminista con dos dedos de frente conoce, como Susan B. Anthony, ya no puedes sentir sorpresa sino un infinito penajenismo que también te permite deglutir bandas más cirqueras que propostivas como Descartes a Kant.

(Por cierto, no hay mejor forma de demostrar el esnobismo descarado de Descartes a Kant que preguntarles por qué no escogieron intelectuales o filósofos nacionales para crear nombres como de Lucas Alamán a Luis Mora, o Justo Sierra a José Vasconcelos, o más aún, de Xavier Mina a Fray Sevando Teresa de Mier).

Pero volvamos a Tijuana.

Oh Tijuana. Pude disfrutar cuando tuviste una variopinta de conciertos. Tocó Nirvana, tocó Tool. Tocaron los Varukers y también tocó Exploited. Hace poco tocó el ex bajista de New Order y Joy Division, y a las nuevas generaciones solo les faltó decir que los visitó dios, que no existe, pues la ausencia de todo futuro musical en esta ciudad es la prueba fehaciente de que dios no existe.

No me gusta rememorar y soy enemigo de pregonar que todo tiempo pasado fue mejor que el actual. No hay mejor tiempo que el actual. La Tijuana de hoy es lo que obtuvimos por las decadas pasadas, por la falta de cohesión y sensibilidad para lograr una secuencia que nos permita presentar una historiografía lógica para justificar nuestra falta de producción, y sobre todo, la lamentable e inocultable realidad de músicos y artistas tijuanenses que emigran a la Ciudad de México para provocar un one hit wonder antes de desaparecer en la frivolidad de una ciudad que necesita consumir innovación a toda costa.

¿Cuántos tijuanitas aguardan en la Ciudad de México el momento de su gloria? No solamente en literatura, donde apenas hay trasluz para esos escritorzuelos oportunistas que se inventan relatos sobre sicarios y narcotraficantes y que alguna editorial hambrienta de bestsellers los recibe al aire para luego distribuirlos en supermercados. También su música. Desde aquella Julieta Venegas con cejas juntas, con unicejas, hasta la Venegas depilada, pantalón ceñido y cabello a plancha y maquillada. Tijuanenses de post producción. Artistas cuyo error es suponer que nadie es profeta en su tierra.

Sin embargo, el error no acaba únicamente en suponer que la vanguardia por si sola es la respuesta a las necesidades musicales de la ciudad. La ciudad también padece de un anacronismo desmesurado. Desde las bandas que pegan con impudicia cándida sus influencias musicales de bandas anquilosadas, gastadas por el manoseo recalcitrante de la actualidad popular, hasta aquellas que suponen que tocar grunge es rebatir una actualidad que ni siquiera es moderna sino copiada y adaptada.

Especialmente en circunstancias actuales, donde la información converge casi inmediatamente con nuestras necesidades: quieres pornografía, la obtienes; quieres libros para tu kindle, los consigues; buscas la discografía completa de esa banda improbable que supusiste inexistente: ya no es como en los noventas, donde actualizar tu discoteca era un asunto de peregrinajes e intuiciones. Ahora, saber de música no es potestad de pedantes y tipos gordos y feos que convalidan su falta de coolness con poses de melómano. Ahora cualquiera puede, y debe porque está ahí y no tomarlo es desperdiciar, absorber y consumir música con una inmediatez desmesurada. Venir a decir entonces que tus influencias musicales son bandas que pasan por la radio, te declara en un auténtico ignorante. Uno imperdonable, además, pues todo se te ha dado y has decidido no tomarlo por apatía, huevonada o franca estupidez.

Sin embargo, para evitar mayores comparaciones, la propuesta estriba en pensar diferente. Quizá con ímpetu inconoclasta, pero también en la búsqueda de la franca diferencia. La solución es inexistente, porque no se trata de una fórmula, sino de sincretismo, de reconciliación de diversas voluntades. El objetivo puede ser la franca experimentación. Si algo hay que reconocerle a Nortec, por ejemplo, fue su ánimo por la experimentación y el sincretismo en su propuesta. No se puede generar identidad o identidades en una ciudad cuyo devenir histórico permitiría la libre interacción de propuestas contrarias y hasta divergentes, sino a través de la experimentación y el sincretismo. Debe haber una reconciliación entre las diversidades. Aun cuando algunas propongan absolutamente nada y su estampa y estilo sean repetitivos y anacrónicos.

Ello, y el cuestionamiento continuo. Siempre generar duda. Vivir en la perpetua pregunta: ¿Es esto bueno? ¿Es esto definitivo? ¿Es este mi estilo o simplemente una regurgitación transcultural? De la duda, proviene la crítica. Afirmo esto, aún cuando existan corrientes filosóficas en contrario. Sin embargo, al autocuestionarnos, al referir explícitamente lo que somos y, en por consecuencia, lo que no somos ni podremos ser, deviene sin más la certeza de la crítica nos conducirá a pensar diferente. Es la continua diferencia lo que puede salvarnos del insufrible aburrimiento que padecemos a manos de esas bandas seudovanguardistas que solo podrían sorprender a quien lleve quince años sin internet, o peor aun, esas bandas podridas que insisten en revivir periodos que en realidad nunca lo fueron, como el grunge.

get it through your thick skulls: the movement is not pro-big-government

2011-11-02T21:51:00.000-07:00

i recently came upon a retweet from someone --i forget whom-- that led to an article that pretty much exemplified the sort of stuff that forms inside the echo chamber of the stubborn, unobjective, obstinate conservative twitter- and blogosphere.

there's this sort of cute but increasingly obnoxious meme out there, about how the occupy movement is allegedly a purposefully-designed crowdsource-based front organization for various "socialist", "big government" liberal mafia groups, particularly trade and government unions, along with their more nefarious cadre of conspiratorial boogeymen.

well, have i got news for you: while it's true that agents and organizations are certainly interested in gaining political traction from the movement; and lack qualms about infiltrating it, its message and its course for their own advantage, the main thruth remains that

In mid-2011, the Canadian-based group Adbusters Media Foundation, best known for its advertisement-free anti-consumerist magazine Adbusters, proposed a peaceful occupation of Wall Street to protest corporate influence on democracy, address a growing disparity in wealth, and the absence of legal repercussions behind the recent global financial crisis.

At their website they wrote: "Beginning from one simple demand—a presidential commission to separate money from politics—we start setting the agenda for a new America."

Activists from the internet group Anonymous encouraged its followers to take part in the protests, calling protesters to "flood lower Manhattan, set up tents, kitchens, peaceful barricades and occupy Wall Street."

(quotes from wikipedia retreived 03 november 2011)

judging from this, and from adbusters' co-founder kalle lasn's october 12 interview with the washington post, where he says

I think people want a Robin Hood tax on all trades, they want to bring back the Glass-Steagall Act, to ban high-frequency flash trading, implement banking reform, clean up corruption in Washington, and down the road, a third party may spring up.

i find it hard to see the explicit or implicit demands for "more" "socialist" "big government".

and even on mr. lasn's first point, the "robin hood" taxation of all security exchanges (stocks, bonds, commodities, currencies, derivatives or any valuable financial instrument for "cash"); there is a point of contention, as evidenced by this wikileaks tweet.

as evidenced by this other tweet, wikileaks itself is keen to point out the very real role of actual big government in the economic oppression of international free speech, among other things.

in any case, there is a strong involvement of less reactionary, more libertarian right-wingers in the movement, such as occupy the fed, texas congressman ron paul and controversial paleoconservative maverick shockjock alex jones, to round things out.

last time i checked --suprise, surprise-- in socialism, goods and services for consumption are distributed through markets, and distribution of income is based on the principle of individual merit/individual contribution.

the need to replace capitalism --or at least speculative, global-finance-driven capitalism-- remains. but as to what actually takes its place, is a question nobody knows the answer to.

anonymous, mentioned earlier as one of the very first adherents to the occupy movement, exhibit organizational patterns more in tune with anarchism than socialism. they are also big fans of the extremely hayekian cryptocurrency bitcoin, as evidenced by this joint manifesto with lulzsec.

in case you need a history lesson, friedrich august hayek was an austrian-hungarian economist that favored a limited government role in monetary policy

the mistake is the creation of a semi-monopoly where the basic money is controlled by govemment. since all the banks issue secondary money, which is redeemable in the basic money, you have a system which nobody can really control. so it's really the monopoly of government over the issue of money which is ultimately responsible. nobody in charge of such a monopoly could act reasonably.

and has thus been --up to now-- particulary popular with conservative politicians and economists.

cat lover, economist, political scientist and idiosyncratic christian c. harwick sums it up pretty good when he says

bitcoin takes the denationalisation of money a step further than hayek did. where hayek’s system requires government to remove legal tender laws and rothbard’s requires governments to return to the gold standard, cryptocurrencies like bitcoin have no such political prerequisites. there is no bank to shut down, no specie to seize (the downfall of the ill-fated liberty dollar) – nothing at all for governments to aim at, except individual users. and as the war on internet piracy should demonstrate, such a campaign cannot be other than costly and ineffective. in short, if we believe the recurrence of inflationary cycles is a problem too urgent to leave to the political process, bitcoin could be our best bet in the fight to divest government of its monetary monopoly.

mind you, as hyper-capitalist as bitcoin is, it's also maintained in the vaguely socialist, warm and fuzzy peer-production open-source tradition (as a historical sidenote, the very first people to experiment with such a thing were chilean socialists in the early 1970's. yeah, the same ones henry kissinger won a nobel prize for encouraging the cia to covertly overthrow and replace with a criminal dictator).

on the other hand, a very popular philosopher in the ows movement, slavoj ž ižek himself, said that the future of the economy was not to replace capitalism with socialism, but with something entirely different and new. the guy ought to know, since he was a dissident in 1970-1980s communist yugoslavia, fighting for democratization.

after a big conclusive sigh, we come to the matter that... the point has to be pushed --or at least sustained-- that all of this demonization of the ows by the obstinate right (as opposed to the more illuminated right) is pretty fruitless. yes, the big-government people want to take over it -- but isn't the tea party movement also in jeopardy by the koch brothers' constant, mostly successful attempts to influence it, with these kinds of happy effects?

it seems that for the obstinate right, there are no new ideas in government, nothing newer than the usa republic -- everything else goes backwards.

well, here's more news: there are a LOT of new ideas in government. also: change is good. and, while we're at it, some advice: don't be so arrogant to think that there is a climax to history, and that it happened 200 years ago -- that is not being conservative, that is being retrograde.

just think about it, man: hayek was not around during the time of the founding fathers. neither were high-volume trading, the military-industrial complex nor the internet. get with the program already.

while systems of government and of economics are (by their nature) devised in abstraction, in implementation they are revealed not as pristine institutions on to themselves, but rather as messy reflections of the societies which finally apply them. a really cool system of government and economics will be entirely useless to a given population, if said population is not ready for it, or simply has different cultural values. furthermore, systems of government and of economics are simply tools with which various ethnic, cultural and individual ideas are expressed and implemented. and while different systems of government and of economics can be evaluated on the basis of how useful they are for the populations that are subject to them (such as how much liberty they offer, and so forth), it is important to keep in mind that they are not inherently good or evil.

good ideas can sell bad ideas, and as good as a system is for doing good, there are always ways of twisting it for bad ends. which is why research into finding newer models of government is important, and not just as an intellectual exercise: to take an analogy from biology, sexual reproduction persists as a better form of reproduction than parthenogenesis because the variety permitted by dna recombination allows the genetics of the organism to shift more rapidly, allowing it to adapt quicker to changes in the environment as well as to predators, parasites and disease. which is why limiting ourselves to preserving and strengthening the model we currently have, the mixed economy constitutional republic, leaves us open to "black swans", high-impact, hard to predict, and rare events that are beyond the realm of normal expectations in history, science, finance and technology.

we're already on the same boat -- so instead of chastising those who espouse solutions that you can't understand, i suggest taking a swig of your energy drink of preference, and rowing in synchrony with the ones who've got some clues as to which way is forward.

for an apparently (sufficiently) offical --and perhaps fleetingly temporary-- list of the occupy movement's demands, follow this link.

peace.

A la verga con Steve Jobs

2011-10-13T05:46:00.000-07:00

¿Dónde están los obituarios para los verdadero genios de la computación?

...

Minucias

2011-08-01T21:14:00.000-07:00

Uno de los reporteros que trabaja en la redacción pulgosa donde me instalo de dos de la tarde a siete de la noche a garrapatear imbecilidades, es premio nacional de periodismo. De aquellos premios que todavía entregaba el gobierno, y no el organismo ciudadano que embellece todo y calma los pruritos morales de los periodistas mexicanos, que fingen nunca aceptar nada del estado.

En su rol de notas, es decir, en el adelanto de lo que entregará a final del día al editor para publicación de día siguiente, siempre pone, en el quinto espacio o quinta nota: minucias. Esto significa, cualquier cosa que pueda aparecer en su fuente, la policíaca, durante el transcurso de la tarde.

Ver el adelanto de ese periodista vetusto y anacrónico, cuyo nombre viene poco al caso, me recuerda a la sarta de incidentes, todos ellos impasses en los periódicos tijuanenses, que acontecen a diario en esta ciudad, Malgustolandia, Baja California.

También pienso enseguida en algo inexcusable y triste: los editores de los periódicos seleccionan la información guiados o inspirados por estándares diversos que no voy a detallar, pero que tienen que ver con lo que ellos suponen que los lectores quieren leer o por lo que desean que la gente lea. Todo depende quien les pague o dicte ordenes a esos hombrecillos infernales que deciden que entra, como entra y que título llevará la nota.

Esa decisión, esa selección a simple vista rutinaria transforma toda la demás información, a todos los demás incidentes y sucesos, que no lograron entrar en el interés del editor o de sus jefes - ya sean editoriales, políticos, militares o delictivos - y la convierte en irrelevancia, en minucias.

En el 2003, por ejemplo, un vejestorio horroroso, al que le imaginabas docenas de sondas saliendo de sus carnes hacia bolsas de orina y fluidos en los bolsillos del pantalón y en la chamarra, junto con su nieta, entró al Frontera, periódico donde trabajaba en ese año, a denunciar que en su colonia los delincuentes robaban paredes.

Llegaban, en el día, o en la noche, cuando nadie estaba en casa, y desmontaban las hojas de yeso que armaban los rectángulos grises propios de cualquier cartolandia nacional donde vivía el viejo jodido y su nieta, y los dejaban sin una pared, con todo lo que pudieran llamar mobiliario expuesto como una casita de muñecas miserable. Fui hasta su colonia, enlodé mis zapatos, pasee mi ínfula ridícula de reportero esperanzado, y cuando intenté meter el reportaje lo rechazaron. Ni siquiera les pareció medianamente interesante.

Eso no le quita lo divertido al esfuerzo de auscultar "minucias". Y por ejemplo hoy, un taxista paseaba en su unidad, con su novia sentada a su lado, y un ingenuo pensó que era buena idea chulearla frente al ruletero. El asunto desencadenó una gresca tremenda, que en mucho, describe la condición social que predomina en Tijuana.

El taxista descendió a puño cerrado y sin más encaró al casanova. Cuando de los empujones pasaron a puñetazos, ambos danzaban alrededor del taxi, intentando parecer expertos en grescas de calle, para convencer con su movimiento de pies, sus puños en vaivén y la postura encorvada, cada uno al otro, que eran asunto serio, y así estuvieron casi diez minutos hasta que del taxi bajaron dos pasajeros, que increparon al chofer para que dejara sus payasadas para cuando ellos estuvieran en sus destinos, o que le hablarían a la policía y a la oficina de transporte municipal para que viniera a fajar a ambos y apagar la rebambaramba.

La parodia alcanzó un clímax envidiable: el cabrón ruletero retó al don juan a esperar su regreso, y éste se mofó en sus narices al decirle que ya se encontrarían otra vez. El otro le respondió: ah si, hijo de tu puta madre; si eres de muchos huevos entonces súbete al taxi, y cuando se bajen todos los pasajeros nos partimos la madre. Como si fuera algún churro de Boris Vian o Gogol, el conquistador se subió a la vagoneta, junto con el resto del pasaje, que soltaron resoplidos de satisfacción y remedio.

Sin duda, los dos siguieron con lo suyo cuando el último de los pasajeros bajó. Lo que si, es que después de la risa histérica que padecí durante hora y media, entendí que la violencia en esta ciudad es funcional, y que mientras todos lleguen satisfechos a sus destinos, los demás se pueden partir la madre.

Alegatos alrededor de dos miedos

2011-07-25T21:39:00.000-07:00

Hoy, un ingenuo infeliz - perdonen el pleonasmo - me expresó el temor que le daría vivir en Noruega. Imagina tú, que te mate uno de esos racistas con una bomba o a punta de pistola. No había comido, o le hubiera vomitado la camisa de consternación.

Continúe exprimiendo sus miedos y temores. Le pregunté, a rajatabla y a riesgo de que descubriera mi experimento, qué otras cosas le provocaban un temor acérrimo como Noruega. No conozco la palabra acérrimo, respondió. Un temor fuerte o extremo, le expliqué. No lo sé, me respondió; supongo que perder el trabajo.

Vivir en Noruega y perder su trabajo. He ahí un par de miedos acérrimos. Qué sabes de Noruega aparte del asunto terrorista, le increpé. Lo que he leído en internet, me responde sacudiendo su iphone muy mono y bien protegido en su forro. Un hombre bien informado debe tener red 3G y miedos bien equilibrados, pensé.

Decidí ahorrarme el fastidio, pero el ingenuo remató y ponderó la patria suave y blasonada: nada como México, hermano. No soy tu hermano, pensé y alcé los hombros. Quizá más inteligente que yo, o quizá veloz en sus juicios, torció la boca y soltó el reproche: si no te gusta, haz algo.

Tal parece que el escapismo favorito del idealismo nacional es ese: lanzarse en linea recta contra los males del mundo o de la patria para "hacer algo". En oposición a no hacer nada, supongo, o en oposición a hacer algo que les parezca, precisamente, inadecuado para sus raseros y lineas morales.

Hacer qué, le pregunté. Y antes de que me respondiera, le dije, muy chabacano: a mi se me antoja poner una bomba, o agarrar uno de esos rifles que trae la policía y meterle un tiro en el culo a más de uno, ya sabes, como en Oslo, en Noruega, solo que sin su producto interno bruto.

Estás loco, cabrón, me respondió; lo que debes hacer es proponer, hacer todo lo posible para que este lugar sea mejor para tus hijos. Y poner una bomba y soltar unos tiros en que perjudica a mis probables hijos, le pregunté, y lo vi fruncir el entrecejo, casi como si frunciera el culo, y de ahí su cuerpo entero se tornara rígido de indignación. Pero si Fecal dijo que los tiros y bombazos que promueve su guerra es para nuestros hijos; déjame promover la mía. También es para mis chamacos. Para el nacido y los no nacidos.

El imbécil me contempló impaciente, y yo le planté mi sonrisa acostumbrada, mi sonrisa enorme y dental, como si pensara tener más hijos; como si pensara regalarle otro hijo a esta patria que ya ni siquiera es jodida, sino ridícula.

El policía bonachón

2011-07-25T04:20:00.000-07:00

No es sorpresa que confiese mi animadversión (odio y desprecio, me dirán los que me acusan de escribir como pedante) hacia los policías.

A todos, excepto al bonachón que cuida la entrada de la calle rumbo a casa de mis padres. El gordito llega sin equivocación, puntualmente, a las siete de la tarde, y luego de clavar cinco tubos unidos por una cadena, en la calle Higo, va y hace lo mismo una calle más arriba. Y como ambos caminos se unen y forman una privada en forma de U, durante la noche el fraccionamiento se vuelve inaccesible y exclusivo, y visitar a mis papás me hace sentir parte de esa elite tijuanense que tiene la seguridad pública a su disposición.

Debe ser complicadísimo entender los raseros que utilizan los policías para tratar a la gente, a los que pagamos sus sueldos y los que debemos transitar y deambular a lado de ellos, sus patrullas y rifles de asalto. Por lo pronto, el sábado pasado llevé a mis dos hermanas a una fiesta de pubertos y adolescentes en la colonia Rubí. De ahí me fuí con la Borregata a tomar café y mordisquear pizza. Actividades propias de treintones sin remedio.

Pues bien, mis hermanas no tardaron en marcarme para pedirme que fuera por ellas de inmediato. La policía había llegado al lugar. Lo que comenzó como una fiesta de jovenzuelos, con tocada, alcohol y quizá mota adentro de una casa sin vigilancia adulta o paterna, estaba acabando con una redada de puercos. El enfado que me provocaba ir por ellas en esas condiciones es tema aparte.

Al llegar, los puercos tenían cerrada la calle, y parados sobre la banqueta, arengaban a la chamacada que se atrincheraba dentro de la casa de dos pisos. Algunos jovenes comenzaban a salir timidamente para largarse. Los policías insultaban a todo el mundo: lárguense de aquí, bola de marihuanos, bola de vagos, malvivientes, y todo lo que un hombre armado y entrenado puede decirle a una turbamulta de adolescentes fachosos y asustados. Al final, los policías entraron, sin orden ni permiso, y con gas pimienta rociaron el lugar hasta que todos salieron. Cuando todo eso sucedió, mis hermanas ya estaban en el auto, pero nos tocó ver como cuatro o seis hombres, encapuchados, con rifle y pistola, ahuyentaban adolescentes.

Regresé todo el camino recordando a mis hermanas que la policía jamás podía ser buena. En ningún país del mundo. La policía es el ejercito de los ricos, ladré. Army of the rich. No existe para impartir justicia, sino para imponer el orden, que emana siempre de los poderosos, y así ladré y ladré hasta que eventualmente llegué a casa de mis padres, y en la bocacalle estaba el policía regordete y simpático. Se levantó de su silla y soltó la cadena para que mi auto pudiera pasar.

Buenas noches, le dije, sonriente. Y él levantó la mano, casi a la altura de su rostro; por un segundo parecía un saludo ensayado, cómico pero envolvente. Imaginé la botarga estelar de algún programa infantil. Cuando le miré por el retrovisor, mientras avanzaba sobre la curva, alcancé a notar que preparaba su bicicleta para dar un ronda por la U alongada donde viven mis padres y medio centenar de vecinos preocupados por la inseguridad.

Que no los engañe, dije a mis hermanas. Un policía será siempre un policía, aunque sientan que les cae bien.

Y a decir verdad, a mi ese puerquito uniformado me cae bien...

Leanme, por el amor de dios, snif

2011-06-13T17:58:00.001-07:00

Vayan a leerme a Diez4...

http://diez4.com/diez4/2011/extra-extra/hank-nunca-debio-salir-de-su-castillo-draculiano/

Nortec bajo Arresto

2011-04-13T12:51:00.000-07:00

Justo cuando las payasadas habituales de políticos, policías y narcotraficantes no acaban por agobiarnos la poca madre que todavía tenemos, vienen los artistas tijuanenses a enriquecer nuestra vasta cultura de violencia, dimes y diretes y protagonismos dignos de este nuestro México Profundo.

Para no ir más lejos, esta mañana fue detenido el Nortec sedicioso y desertor, Roberto Mendoza, aka Panoptica, en el aeropuerto tijuanense cuando estaba por viajar a la Ciudad de México para asistir a los IMAS (Indie Music Awards) para recoger un premio; el arresto fue consecuencia de una orden de aprehensión girada por el ministerio público por la gresca que protagonizó en noviembre pasado junto con Pepe Mogt, en el mismo aeropuerto, cuando ambos se rompieron la madre, se jalaron sus estilizados pelos y creo que hasta se fracturaron algún hueso por rencillas que empezaron cuando Roberto pepenó los derechos del trademark Nortec y dejó a los otros, pobrecitos, en la orfandad nominal.

Debido al incidente, Pepito - quien, para ser sinceros, junto con Ramón Amezcua, son los únicos que han proyectado significativamente a toda la grey norteca; y no pretendo ofender a nadie -, acusó a Mendoza con papi gobierno, y éste, para demostrar su rapidez en la aplicación de la justicia, lo vino a detener cuatro meses después en el mismo lugar donde aconteció el round de electrostars. Digo, a mi me han madreado y nunca pasa nada: con el tiempo hasta me hago amigo de mis madreadores.

En lo personal la rencilla entre estos músicos me parece baladí y lastimera. Especialmente porque todos ellos dicen representar a Tijuana, es decir, el lado que payasos y simuladores como José Galicot se esfuerzan tanto en proyectar: el de una ciudad con cualidades, alejada de la violencia, el desmadre, los policías torturadores y extorsionadores, la desintegración social y el contubernio entre gobierno y narcotraficantes.

El escándalo provocado luego de que Roberto se apropiara a espaldas de los demás del nombre Nortec, me causa una hueva inmensa, sobre todo porque tienes a hipsters e imbéciles parecidos opinando al respecto y tomando bandos mientras la ciudad se reduce al desmadre, la ilegalidad y la transa. Estoy seguro que un payaso comensal de la sexta tiene opiniones respecto al tema y desconoce un pepino el robo a despoblado que logró Jorge Ramos con todo su programa de repavimentación.

¿No deberían ser los artistas la catarsis social y cultural, el método por el que pretendemos proyectar otras posibilidades y rumbos para la condición humana? La historia ha demostrado que los Nortec, independientemente del involucramiento de cualquiera de ellos en el tema, han sido capaces de reducir su propuesta a un pleito mezquino que abrió la puerta para que todos descubramos o al menos tengamos una idea de lo que siempre sucedió dentro del colectivo.

Soy de la opinión de que Panoptica intentó sobrevivir luego de que, voluntaria o involuntariamente, Ramón y Pepe se quedaran con el protagonismo toral del colectivo, y estos relegaran (porque era cuestión de tiempo para que algo tan natural como eso sucediera) a los demás, que parecían más bien un fardo pesadísimo que ambos ya no podían ni debían seguir arrastrando.

Quizá estoy especulando en el último párrafo. Aun así es válido que todos tengamos una postura crítica y sin tomar participación o bando, pues ambos bandos me han parecido igual de mezquinos e infantiles, reduciendo lo que ha sido un ícono representativo de Tijuana a una efervescencia de capitalistas cuentapesos.

La nota completa aquí: http://www.uniradioinforma.com/noticias/articulo52179.html

Eventos Culturosos para Seudoricos Tijuanenses

2011-04-07T21:41:00.000-07:00

¿Cuantas cosas reprochables hay en un evento culturoso? Supongo que ninguna, porque en Tijuana, reprochar un evento de artes, cultural o artístico (coloque usted el adjetivo a discreción) es como reprocharle a un narcotraficante su actuar. Es ocioso y peregrino. Vaya, la sola descripción de esos eventos es inherente a su naturaleza.

Poco interesa si a un seudofresa tijuanense (¿hay de otro tipo en esta ciudad donde el que no tiene, pretende?) se le ocurre armar una pasarela de modas o montar una exposición de cuadros horrorosos amenizados con la voz y guitarra desangelados de algún trovador de barba y pelo hirsutos, o con el contoneo peripatético de alguna belly dancer (en serio, amigos, ¿quien les dijo que el belly dance cabe en eventos que intentan hacer adornar con vino y etiqueta): el resultado es el mismo.

Es decir, una tertulia que ni siquiera es estéril y ni siquiera frívola, porque la primera cualidad es propia de los políticos y la segunda de los cínicos descarados. El resultado último, además de una misa horrorosa en honor al mal gusto, es el ayuntamiento oligofrénico de personas clonadas entre si, vestidos y peinados al mismo tono, que van dispuestos a hacerse ver y posar para los fotógrafos que malvenden sus imagenes a la páginas de sociales para poder mantener a sus familias o pagarse las caguamas en algún sitio de la única zona que se mantiene incólume en Tijuana, la Zona Norte. Es mi humilde opinión.

No voy hablar - porque a ellos les llueve un día si y un día no - de las exposiciones hechas en el Cecut o en el pasaje Rodriguez, o en algún café de tintes culturientos, donde caen hipsters, manuchaos, bobmarleros y toda la fauna alternativa de la ciudad a gorrear lo gorreable, libar con el amigo fotógrafo, grabador, pintor, grafitero o poeta (todos ellos hiperabundantes en Tijuana), sino nada más de los eventos hechos por la clase que, si no es pudiente, al menos pretende posar con una mezcla fallida de paladar, etiqueta y educación.

A todos ellos, por supuesto, les encanta el vino, aunque sepan un cómino de como catar una buena copa y sean los mismos cuyo non plus ultra es tragar whisky con redbull, y son los mismos que, igual que su contraparte alternativa, se plantan frente a un cuadro o trabajo a no decir otra cosa que muy-interesante, que-bonito-pinta-fulanito o yo-no-entiendo-nada. Estoy seguro que todos, al acabar el evento y al día siguiente, tendrán opiniones sobre quien vieron y como iba vestido, pero ni remotamente se acordarán de los bodrios montados ex profeso para convertir su evento social en evento cultural.

Yo quiero hacer mención de un evento que será montado en la sala ejecutiva del aeropuerto de Tijuana. Ahí, una octava de artistas, tan irrelevantes como la esposa del diputado plurinominal que también pinta y expone en el Cecut (que lindo, todos pintan hoy en día), le mostrará a todos aquellos que viajan o llegan en clase elite, una quincena de cuadros para gusto de todos aquellos ricones o seudoricones que necesita desesperadamente comprobar sus pretensiones culturales.

Para acceder al evento social disfrazado de artístico será menester mostrar credencial de elector, ser cacheado y revisado por el personal de seguridad y registrarse en bitácora para luego colgarse un membrete que acredite su privilegio. Eso, o ser uno de los privilegiados usuarios que pueden entrar a la magna sala ejecutiva. Lo anterior debe detallar que juanito bolas, empleado de limpieza del lugar, no está invitado a la tertulia.

De verdad, amigos: no mamen. Hagan sus fiestas y si quieren cuelguen los cuadritos, fotitos y mamaditas de su amigo el artista, pero no le endilguen etiquetas de cultura y demás. No porque la etiqueta sea un privilegio, sino porque sencillamente se ven ridículos disfrazando sus pretensiones. Hay que llamar a las cosas por su nombre, y en Tijuana, hasta un evento cultural auspiciado con dineros públicos acaba siendo una reunión de los mismos amigos y compadres. Hay que ser serios, y si no, al menos no generar chistes penosos o humor involuntario.

Marchas pasadas por agua

2011-04-06T21:21:00.000-07:00

Una de las muchas cosas absurdas, cursis y ridículas de las marchas contra la violencia es que siempre suceden tarde. Su timing, su completa ausencia de ritmo, estriba en que suceden a posteriori. Uno desearía que existieran marchas para prevenir la violencia, no para condenarla o detenerla, pues cualquier tonto redomado sabe que la condena debe estar aparejada a un acto violento, y poco importa si la marcha es motivada por el hartazgo, el dolor o la indignación, que tampoco necesitan de quorum para expresión.

Por supuesto, mucho de lo que se protesta o exije en una marcha son en realidad asuntos en pleno apogeo, problemas cuya urgencia y gravedad eliminan cualquier posibilidad de simular, enmudecer, ensordecer o hacerse pendejo. Cuando la turbamulta toma las calles es justo cuando el límite de la paciencia fue rebasado, y lo que sigue de ahí es el linchamiento del orden, la violencia contra el estado.

Claro, no voy a negar lo encantador que me resulta el desmadre del motín. Lo es cuando llega al paroxismo de la pedrada y la molotov. Lo es cuando en respuesta hay gases lacrimógenos, agua a presión, macanas, toletes, equipo antimotines y violaciones a los derechos humanos. En lo personal creo que ese debe ser el estado perpetuo del hombre: retar continuamente al estado, como una demostración de que antes que cualquier orden, ley o institución está el más pequeño de los hombres.

Aún así, me cuesta muchísimo trabajo entusiasmarme por marchas parecidas a las hechas recientemente en contra de la violencia. Detonadas tras la desafortunada muerte (como las otras miles sucedidas que continúan impunes en el país) del hijo del periodista y poeta, Javier Sicilia, que al parecer inspira más que cualquiera de los declassés asesinados y enumerados como estadística de estado. Especialmente porque después de cinco años, la olla de presión parece estallar, y sin embargo lo hace de una forma muy mesurada, casi educadamente, como una mujer que en plena violación le ruega encarecidamente y con un tono cortés a su victimario que la deje en paz, pues le está haciendo mucho daño.

Tampoco se trata de minimizar lo de Sicilia, ni ponerme a sollozar por aquellos que no tienen voz y que esperan anónimos a que alguien les diga "ya agarramos al matón", o "ya encontramos el despojo de su hijo, esposo, hermano, etc". No tengo intención alguna salvo cuestionar el espiritu de amotinamiento del mexicano que hubo de esperar a la muerte de alguien con medios para hacerse oir, mientras las evidencias recalcitrantes pasean por todas partes, incluso en forma de videos sanguinarios que ya solo sirven para entretener a jovenzuelos morbosos.

Como dije al principio, lejos de marchas de la indignación y las vestiduras rotas, que siempre se me han antojado planas, aburridas, políticamente correctas y hasta fariseas, lo esencial sería anticiparse al desmadre y marchar para prevenir la violencia. Aun cuando cualquier marcha contra la violencia en este país sea un acto tan anticipado como tardío, pues la marcha definitiva continúa reprimida timidamente en los pechos clasemedieros y mojigatos del mexicano, que supone participar en una democracia moderna y por consecuencia supone que debe actuar como si viviera en un país donde la simulación y la demagogia no fueran el eje donde gira toda la vida nacional.

Yo digo que más que marchas, mitines y protestas, es buen momento de pasar a otra metodología y finiquitar nuestra relación con el estado y sus testaferros mediáticos que llevan años adoctrinandonos sobre como protestar y como propiciar el cambio. Es tiempo de dejarnos de marchas pasadas por agua. De protestas diluidas y rebajadas por los buenos modales y una civilidad que practica el ciudadano menos el estado y sus compinche el narcotráfico.

Florence Cassez nos debe valer pepino.

2011-02-15T16:41:00.000-08:00

La cuestión en si no es la elaboración sesuda de razonamientos en torno al asunto. Eso es tarea de payasos que estudian Relaciones Internacionales o cosas parecidas, y para ser francos, ya son bastante banales estudiando semejante tontería. La pregunta toral es ¿nos debería importar un pepino el tema de Florence Cassez?

Su asunto, lejos de quedarse en la frialdad de los juzgados, gordo y encuadernado con aguja en un legajo acumulado para lectura de tinterillos, oficiales y jurisconsultos kafkianos, brincó al ruedo del bodevil cuando la francesa comenzó a declarar y hasta escribir libros inspirados en las muy nacionales incompetencias del sistema mexicano. Lo que al final es semejante a comprar y tomar mezcal o tequila mexicano y hacer muecas de asco con el gusanito del fondo, exigiendo el reembolso de tu dinero y, de paso, diciendo que poco sabías del asunto del gusano en una botella tan transparente.

Ahora viene Sarkozy, quien a mi placer es un prócer distintivo de los franceses, que representa la irredomable naturaleza de quienes dicen ser los padres de la democracia moderna, de la buena poesía, del naturalismo literario, el existencialismo, el liberalismo y las huelgas recalcitrantes, y amenaza con meter el asunto de Cassez hasta en la sopa de tortilla que cocinen en las fiestas del año mexicano en Francia. Y yo insisto ¿nos debe importar un pepino a los mexicanos lo de Cassez?

¿Qué significa el tema Cassez para el mexicano promedio? ¿La incompetencia del sistema judicial y procurador de justicia? Para eso tenemos a Susana Chávez en Ciudad Juárez, si lo que queremos es un asunto famoso, y no molestar a los huevones e ignorantes que desconocen lo que en México es costumbrismo. ¿Qué más? ¿La injerencia de un estado extranjero en la soberanía? Uy. ¿Y el plan Merida? ¿O el vínculo desigual que existe, perdurable por temas de fondo que no han sido ni siquiera manoseados, entre México y Estados Unidos por los problemas del narco y el tráfico de armas? ¿No hay fuentes serias que afirman que los operativos exitosos del gobierno federal fueron en realidad investigaciones consumadas por agencias estadunidenses?

En serio, what me worry? El evento aquel, el año mexicano, ¿a quien carajos le importa? Tres cuartos de la población quizá no conozca a la horda de artistas que viajarán a expensas del erario y que se asolearán en Cote d'azur o que se tomarán fotos chulísimas en Nimes. En serio, who cares? Estoy seguro que todo el folklore que exportarán y desplegarán los galos estará libre de sangrita, y muy probablemente degusten platillos que en México ya solo pueden pagar los turistas extranjeros.

No hay nada en el asunto Cassez que nos pueda inspirar reflexiones que debimos iniciar años atrás. Presumir o especular en torno a su inocencia o culpabilidad es incluso una falta de respeto para los cientos o miles que están en las cárceles mexicanas sin Sarkozys que aboguen por ellos. Y si además todavía hay quien brama por la suerte de mexicanos en el extranjero, debería mejor preocuparse cual es el trato de los que ordeñan barrote en el sistema penitenciario mexicano.

Lo de Cassez ¿qué es? Pues eso: Cassez. La mujer no es muy inteligente. De haberlo sido, primero, hubiera cuidado bien con quien se empiernaba y, segundo, debió dejar de ladrar tanto, y haberle pedido medio millón de euros a su gobierno y su familia para que, luego de un par de años, silencio mediático de por medio, y con otro escándalo nacional más importante, se lo hubieran dado al juez y al agente del ministerio público.

Estoy seguro que hasta avión le hubieran puesto. Y aquí en México, los artistas seguirían felices añorando Francia como la apoteosis de la cultura en el mundo. Incluyendo la gente esnob que sueña con tomar vinito y comer quesito a la sombra de la torre Eiffel.

Voila, salope!

a straightforward letter to alex jones

2011-01-31T12:54:00.000-08:00

dear alex,

thanks for taking the time to read this email.

i'm carlos, from méxico. i don't know if you remember me specifically, but i was one of the people who really pushed for you to talk to max keiser, and i also tried really hard for max keiser (who i was chatting with regularly via gtalk back in 2007) to come on your show. it seems like my prying paid off.

i felt it was really important for your audience to learn about the economic ways in which people can exploit one another, since you were already discussing the other, non-traditional ways in which it has been happening: the media, digital privacy, military-industrial, to name a few.

now, while i do think obama's a fake, i still regard myself as "progressive", or at least, what the term meant to grass roots independent thinkers in 2006. and, as such, i find much common ground with libertarians and paleoconservatives. i find much more common ground with you, specifically, because you have a thorough understanding of world history, make an effort to be honest, actually engage in genuine media activism and are keen to be eclectic, diverse and open minded in your opinions, all of which makes you indispensable as a component in my daily cocktail of alternative news and analysis. and in a sense, you constitute a very tacit hope, that there are still some people on what is traditionally still considered "the right", who are daring and insightful and sensible and open and proactive and not entirely reactionary.

(i still consider that your podcast's format hasn't achieved its full potential, since its still too dependent on an emotional high that --while addictive and somewhat short-term empowering-- leaves one in a tremendously debilitating tunnel of relative "optionlessness". which is why i regularly tend to unsuscribe after a couple of weeks of listening. in other words, i still think that your podcast is not reflective enough, and it would be a good idea to stray away from having to depend on astonishment and indignity as the main emotional drivers for it.)

so even as i regard "socialist" solutions as having a corresponding symbiotic counterbalance to the "free market" solutions, i tend to see that both methodologies tend to corrupt tremendously when implemented on large scales, to the extent that the worst aspects of each end up feeding off each other and sort of merge in a really sick way.

free market enterprise and/or communal socialist approaches --even when they are paired perfectly and working well off of each other such as in the case of the open source software movement-- are suspect to someone who is much more interested in small group communal autonomy and individual responsibility. someone with more anarchist/minarchist/autonomist/zero-work tendencies.

the issue of norms comes up. and of who benefits from them. the issue of hierarchies. the issue of losing meritocracy. the risk of bureaucracies becoming self-serving.

in large part, with arguable efficiency, open source projects deal with these issues by forking and merging, which is allowed by the low cost and high plasticity and liquidity of the digital medium. resulting in a rich, diverse, ever evolving and quickly adapting landscape of hybrid and amalgamated solutions.

contrast this with traditional human societies and institutions, and you see that they are less inexpensive and liquid, at least in the sense that they can't fork and merge with the same level of dynamism. the costs are not only higher in orders of magnitude but in kinds of resources and in causal complexity. just think civil wars and population migrations.

since human societies and institutions can't merge and fork this way, the only alternative is to change them on the fly, while they are operating. but the direction of this "change" is often controverted. generally, dialog stagnates because the discourse is framed inside two oversimplified false paradigms: one of individual responsibility vs state/corporate influence, and the other of "size of regulation" as the main criteria for determining on which "side" of the first paradigm any given regulation is actually on.

little is spoken of the correlation between 1)the degree of autonomy the individual is in regard to state/corporate influence and 2)the degree of influence the individual has on state/corporate power.

and also, and perhaps of much more importance, is how little is spoken of a more comprehensive criteria for determining not only the quality of regulation, but the quality of the process of the creation of this regulation. little is spoken about the amount of regulation created on top of existing regulation vs the amount of regulation simply "changed", "evolved", adapted or bettered.

so here's the talk that got me to write you this letter.

http://blog.longnow.org/2011/01/19/philip-k-howard-%E2%80%9Cfixing-broken-government%E2%80%9D/

cheers,

-carlos

Otro de mis adorables bah's

2011-01-09T23:42:00.000-08:00

Con toda franqueza, me resulta difícil negar que no hay oficio más patético que el periodismo. Es el oficio de la nada. Y más aun, uno de tantos que sigue sin servir claramente para algo. Por supuesto, el ejemplo inmediato es el sueldo que perciben la mayoría de esos comecuandohay que, cuando se sienten exquisitos, se tutean con la realidad y con los funcionarios públicos como si pudieran desnudarlos con la incisión de sus preguntas calculadas.

La gran mayoría de ellos, en esta ciudad, trabajan para medios sumidos en la prebenda y sus muchísimos significados. Chayotes que van desde el billete vil en la mano del reportero, hasta esos jugosos contratos de publicidad con la que extorsionan al titular de tal o cual dependencia, del funcionario ingenuo que supone que todavía existe algún votante además de sus correligionarios (que buscan la forma de grillarlo para arrebatarle su hueso) que realmente le interese la transa habitual del gobierno en turno. Y ya con eso autorizan la dilapidación de dinero en publicidad insípida, recalcitrantre y anacrónica.

Supongo que es lo anterior y aun más lo que vuelve el periodismo en algo ridículo. Olvidemos el hecho de que la teoría queda trastocada en la práctica, o las pauperrimas condiciones sociales y políticas que tiene el tinterillo promedio para arriesgar el cogote, o toda esa retahila de sufrimientos que se me antojan bíblicos o salomónicos, y que son el ingrediente principal que provoca la mística que gozan toda esa runfla de muertos de hambre.

Creo que si todos los que desean dignificar el trabajo de reportero o periodista, deberían comenzar con un elemento esencial: un sueldo digno y decoroso. Olvidemos el código de ética y la seguridad personal. O esos ridículos cursos que patrocinan las casas editoriales para mejorar el trabajo de sus maquiladoras de noticias. O las diferencias abismales que existen dentro de una sola redacción entre este o aquel reportero en sueldo, prerrogativas y predilecciones.

Fuera de eso, todo es vil retórica, porque en realidad mejorar los sueldos de hambre que tienen los tinterillos de la noticia apenas dignificaría un oficio cuyo objeto es la nada, o en realidad, su objeto es más bien lo ridículo y lo baladí, especialmente en esta república bananera, donde no existen los watergates y donde cualquier persona con un gramo de cerebro tiene la obligación de desconfiar de cualquier periodista reconocido, sin mencionar a los que nadie conoce y deambulan por las oficinas de gobierno, balaceras y giras de funcionarios.

Vaya, ¿a quien mondas le interesa lo que escriban, digamos, los mequetrefes sin inspiración que trabajan en el Frontera? Si a duras penas nos importa lo que tenga que decir el pasquín del extinto Blancornelas, o el mamotreto que te invita a la esquizofrenia, la revista Proceso. A mi me tiene sin cuidado ya el montar en mi habitual cólera de indignidades cuando leo todas esas, ay, injusticas que acontecen en el mundo; y ese soy yo, y no vamos a especular lo que pueda sentir Juanito Pecas, el bruto que votó por el alcalde que ahora lo está robando con un incremento al predial, mientras en las oscuridades administrativas comete otras transas cuyo diseño, publicadas o no, escapan a la comprensión de la mayoría de nosotros, los mortales.

Y bueno, tampoco quiero ofender susceptibilidades. En realidad quisiera que, al menos en poco, los reporteros y la gente que lee o ve su labor, aterrizaran y...

Nah. En realidad me tiene sin cuidado lo que hagan o dejen de hacer los pinches mitoteros con credencial. Total, yo sé muy bien que nada de lo que escriben va cambiar un ápice lo que sucede en, al menos, este país. Y en ello va la mayor de mis congratulaciones.

Pd. Reporteros que lean esto, guarden sus enarboladas opiniones. Mejor publiquenlas en los medios donde trabajan. A ver si los dejan. Y si los dejan, a ver si los leo o, más aun, si me importa un carajo.

La vida después del facebook

2010-11-28T13:38:00.000-08:00

Quiero seguir vivo, me dijo. Le respondí lo obvio: pero si estás vivo. Meneó la cabeza y sonrió con todos los dientes. Noté que su papada era más abultada que hace dos meses; lo recordé desayunando en su mesa, después de haber jugado Xbox semidesnudos.

Me refiero a continuar en la cabeza de todos. En tu cabeza, al menos. Bueno, le dije, es que en realidad así sucede desde siempre: cuando te mueres, perduras en los recuerdos de otros. No es lo mismo, nena, me dijo; yo me refiero a algo bien concreto, al acto de seguir vivo.

Después de esa conversación ya no lo volví a ver jamás. Un día me habló y me dijo: me voy de viaje. Le pregunté si estariamos en contacto, y me respondió que sí, que le mandara mensajes por facebook, o por email. Que su viaje era larguísimo pero enriquecedor. Que le habían dado una beca en Munich y en Viena y tendría una ponencia en Moscú sobre metanarrativa, y etcétera. Ver para creer, pensé. Siempre había sido muy talentoso, pero marginal; me resultaba difícil pensar que por fin se le abrían las puertas.

Con toda franqueza, yo continúe pensando en él porque me gustaba. No había nada sublime en la atracción: me gustaba mucho como teniamos relaciones sexuales. Y bueno, la sobrecama era interesante; soliamos platicar por horas, o encendiamos sus videojuegos y él me enseñaba a jugar hasta que se hacía de día o nos daba hambre, y él o yo cocinabamos y comiamos y seguiamos platicando. Sus tendencias literarias, culturales o artísticas me tenían sin cuidado. Bien podía tratarse de un pepenador con ínfulas poeticas, o un académico ilustre, y probablemente sería el mismo amante aficcionado a los videojuegos. Pensar en él se volvió parte de mi rutina: al conectarme, entraba enseguida al facebook para ver sus actualizaciones.

Sin embargo, no toleré ni una semana su ausencia. Lo extrañé un sábado mientras veía una película horrenda por romántica y hollywoodense. Qué ganas tuve de jugar Xbox con él. Pensé que si no estaba en la ciudad, quizá podía meterme a su departamento y recrear un día con sus cosas en su ausencia. A veces basta un objeto para recobrar a las personas que añoramos.

Entré a su casa por la puerta trasera, y distinguí un tufo a muerte y aromatizantes. Tras la barra de la cocina, en todo el techo de la sala, colgaban esos pinos que cuelgas en el retrovisor de tu auto. La decoración continuaba por el pasillo hasta su recámara, donde lo hallé sobre su cama, boca arriba, pálido, tieso y carcomido. A un lado, como una imagen llena de clissés (cosa que de haber meditado antes de morir lo hubiese evitado), había toda una farmacia de medicamentos. Entonces te moriste, murmuré, y luego salí corriendo al patio donde vomité extensamente.

Regresé a mi vida y guardé luto; lo sé porque seguí pensando en él pero ahora como un recuerdo inasequible. Cuantas diferencias hay entre echar de menos a un vivo y a un muerto. Nunca había reflexionado tanto al respecto. Esa enorme diferencia, ese espacio entre un recuerdo vivo y otro muerto, un amplio campo transparente y derridiano, parecía estar habitado por toda la humanidad, o al menos por todos los que recordamos o decidimos habitar nuestros recuerdos.

Cuatro días después me metí a la computadora, por fin. Entré a mis correos; respondí los necesarios. Me conecté al messenger, y al final, aunque triste, entré al facebook. Y no, no me sorprendí cuando vi que su perfil tenía actividad y cambios. Su ciudad, por ejemplo, ya no era Ensenada, sino Berlin, y en sus estados parafraseaba la letra del cuarto movimiento de la novena de Beethoven, o a Ciorán, y a Walser, a Stendhal, a Babel, e incluso a sí mismo, en forma de aforismos inmediatos que también escribía en Twitter.

Abrí la ventana del chat en Facebook y contemplé el cuadro blanco por varios minutos, pensando que decirle, que reclamarle, que investigar o saber. Al final tecleé un hola y una imprecisa cara sonriente, ofreciendole a quien fuera la familiaridad más inocente.

El me respondió: Hola ¿Cómo estás? Ya no me contestó su acostumbrado ¿qué me cuentas? o su ¿que onda, nena? Pero me bastaba. Era lo justo, supongo. Uno no puede seguir siendo el mismo después de muerto, supuse. Uno cambia su manera de saludar en facebook luego de meterte pastillas y echarte en la cama a morir.

Te extraño, le dije. Yo también - me respondió -; ahorita estoy en Berlin, y es hermoso; me esperan un par de años asombrosos de aprendizaje y, ojalá, también exito.

Te felicito, le respondí. Un ahogo incómodo reprimió todos mis deseos de recriminarle, de acusar al impostor. Ya no te lees tan pesimista, le dije cuando noté que ya no me respondía. Es que he cambiado; el viaje me ha cambiado por completo, me contestó.

Ya nunca serás igual, baby, le dije.

Me respondió con una carita sonriente haciendo un guiño y se desconectó. Supuse de inmediato que era posible ser feliz después de muerto, o al menos convencer al mundo de que has alcanzado la felicidad.

El Perro Esquela

2010-11-22T22:47:00.000-08:00

Hoy vi como atropellaron un perro.

Sé que el asunto es trillado, que es cosa de todos los días. Que incluso diario atropellan personas y hasta insectos, y que algunos yacen días, meses ahí, o van a recogerlos ambulancias y mirones y autos que ralentizan el tráfico. Todo depende. Mi perro es otra historia más.

Yo caminaba por la calle Constitución, entre octava y séptima, y lo vi andando por la banqueta. Era café, de pelaje hosco, el porte rudo de un fisiculturista bajito y en decadencia. Como un gladiador mal alimentado. Llevaba un collar ad hoc a su estampa de camorrero fracasado hecho de cuero y puntas metálicas. No sé cuando decidió cruzar, pero lo hizo cuando desde una calle venía una calafia - esos camioncitos de transporte público idealizados por los artistas pop tijuanenses - cuyo conductor al verlo apuntó y aceleró hacía él con toda la intención de destronarlo, y lo logró.

Vi como lo golpeó para pasarle por encima. El animal chilló herido, y mientras la calafia se alejaba, quedó acostado, alzando la cabeza en completo pánico, el hocico abierto en un aullido mudo, la lengua de fuera entre su dentadura reluciente, para después quedarse tirado, hiperventilando.

Me quedé viendo, asqueado, junto con otros mirones. Fue imposible ver el número de la calafia; deseché mi impulso de correr hasta el conductor para molerlo a golpes con la ganzua que cargo en mi auto. Siempre es útil tener una ganzua en la cajuela, dice mi buen amigo César. Se pueden abrir puertas o golpear imbéciles.

De pronto, el perro se levantó en un impulso para ponerse a salvo. Lo vi echarse a correr, con el cuerpo roto, las patas lastimadas, la cabeza en franco bamboleo. Sus cuartos traseros también bamboleaban, y todo él era una sacudida de heridas y prisa. Subió la banqueta a la que quiso llegar desde el principio, y al llegar a la esquina, dio vuelta luego de dar con el cuerpo contra la pared de un restaurante.

Me eché a correr trás él. Su ímpetu me pareció lo más hermoso que habia visto en todo el día. El perro no llegó muy lejos. A quince metros de la esquina, se arrellanó sobre la barda de una casa y la banqueta. Cuando llegué, el infeliz respiraba - en su paradoja personal - como recién nacido. Tenía un ojo de fuera, y yo, que no supe que hacer, me arremangué el sueter, lo tomé del hocico y le acomodé el ojo en la cuenca de nuevo. Al ver mi obra, vi la estampa de una obra de Picasso. Pensé en la Guernica. Pensé en un perro cubista. Un ojo saltón, un rostro descuadrado, el otro extraviado, pero vivo, aún vivo. Lo examiné, y estaba roto, rotísimo. Luego vi que desde la calle Niños Heroes corrían dos muchachos de cabello largo y mochilas al hombro.

Uno de ellos era el dueño. Eran dos veinteañeros de corte metalero. Les espeté un todavía vive. Atrás del enrejado de la barda había una tabla; salté para traerla. Luego corri hacia una merceria donde pedí retazos de tela. Cuando regresé, lo entablillamos en la camilla improvisada. Ofreció una resistencia envidiable; un impulso de liberarse de nuestros esfuerzos. Con el a cuestas, turnandonos, caminamos por toda la Niños Heroes hasta la calle quinta, como un trio de socorristas del ridículo, hasta un veterinario.

En la clínica el asunto se resolvió enseguida. No había dinero ni para radiografías, ni para analgésicos cada doce horas, ni tiempo para cuidarlo; el dueño se repetía es que no tengo dinero no tengo dinero no tengo dinero. Y yo asentía como idiota, y su amigo agachaba la cabeza con su cabello metalero tapandole el rostro de idiota, y el veterinario gesticulaba y alzaba los hombros como idiota, y el único que no era un idiota era el perro, que en realidad era un moribundo trastocado en un veterinaria hedionda, con dos niños en espera cargando un cachorro en fase terminal de parvovirus. Los niños también tenían la cara del idiota que cree que todavia hay esperanza para un puto perrito.

Cuando palmee el hombro del dueño y le dije: hay que ser realista; si no puedes ayudarlo a vivir, ayudalo a bien morir. Le sugerí que pagara 200 pesos de la inyección y me despedí. Cuando me fuí, creo que tenía los ojos llorosos. Se veía desgraciado con su cara larga y sus aretes en los labios y cejas.

Y así me fuí pensando que un perro atropellado es la esquela sempiterna de nuestro mundo.

Para días lluviosos...

2010-11-12T16:23:00.000-08:00

Un hombre de la era de bronce se detiene en las praderas de Ukok. Una mujer de una difícil era moderna lo espera con el llanto congelado en la estación de Vladivostok. El CEO de Inmarko abre una pesadísima puerta de metal y vidrio y lleva una charola de comida para los indigentes de Novosibirsk. Alguien esta soñando todo esto. Alguien que flota en las aguas de eterno frio del rio Inya, con la boca entreabierta, insondable como fruto hueco y rutilante.

Fragil, el cuerpo vestido en ropas negras avanza en vaivén como navecilla decimonónica, como un trozo de carbón. Su cabello rubio se mueve y flota como hilos vivientes entre la corriente. Su rostro blanco y vil tiene los ojos cerrados, y agoniza como pez, o como una estatua arrancada y arrojada al rio por una perestroika personal.

Soy yo el que está soñando.

Me despierto a lado de Alisova. Su boca pequeña tiembla. Su piel es seda viviente. Duerme con los ojos entreabiertos, sus pupilas en rem. Su iris es un verde lejano. La estepa inconcebida en Siberia. No hay cárcel en Siberia, murmuré. Frente a la belleza eslava de Alisova, imaginé el rostro muerto y entumecido de un hombre; los ojos oblongos, la nariz achatada, el mutis inequívoco de la estepa rusa.

Más tarde estamos caminando por la calle Lenina. El fresco de agosto es suficiente para que Alisova lleve una blusa cruzada, sin embargo yo, acostumbrado al sol californiano, voy con labios resecos y cubierto del cuello a las rodillas con una casaca de la armada mexicana. Contemplo el cabello rubísimo de Alisova, y pienso en mi horroroso peinado, la mohawk anacrónica y negra, de mechones ondulados que van de la coronilla a la nuca. Ella no lo sabe - de saberlo arquearía la boca de asco - pero nos encontraremos con Vadim y Pelageya.

Vadim me mira desde la ventana de un almacén. No veo a Pelageya sino hasta que aparece en la puerta del edificio, haciendome señas para que nos acerquemos. Volteo y Alisova frunce la boca, molesta. Sus ojos me recuerdan que fuimos a Rusia a conocer a otras cosas, entre ellas, conocer a sus padres; no a reunirnos con un par de expunks mugrosos. Levanto los hombros y sonrío, y sin hablar le digo: iré contigo o sin ti. Y avanzo. Abro la puerta y me hallo parado en un piso blanco. Sobre mi, hay pendones en cirílico ofertando artículos de limpieza, verduras y maquillaje. Las cajas forman una linea horizontal contundente. No hay mucha gente, y vuelvo a ver a Vadim, viendome de reojo mientras hojea una revista.

- ¿Qué haces? - le pregunto en mi ruso lamentable. Vadim sonríe y estoy seguro que quiere corregir mi acento liviano, húmedo y sin fuerza. Menea la cabeza, y lo vuelvo a ver con aquella mohawk larguísima y lacia de 1995, cuando ambos tenemos 23 años y yo todavía no era nadie.

De repente estamos afuera del lugar. Abstraido por el recuerdo, voy siguiendolo por la calle Lenina. Vamos caminando hacia el rio Ob, hacia el puente donde se fundó la ciudad. Atrás de mi - no sé por qué - me sigue Alisova, y más atrás, como obligandola a avanzar, camina Pelageya. Has vuelto, me suelta Vadim. Si, he vuelto. Ahora eres famoso, dice. Bueno, al menos en América, le respondo. Y en Inglaterra también, agrega. Alzo los hombros. Sé que lo que me dice es un reclamo, pero no puedo dejar de sentir el amor más grande por esos punks olvidados de Siberia.

Caminamos rumbo al norte hasta llegar a Gagarinskaya y continuamos hasta Kropotkina, donde nos sentamos en una banca. Descubro que las mujeres ya no nos siguen. Ahí me suelta la pregunta que hubiera querido evadir a toda costa, una pregunta cuya estructura tiene el poder de dividir la historia de mi vida en dos, como un jesucristo interrogante, un cristo con mohawk, un mesias famélico, atado por la KGB, con botines negros y sucios, una camiseta blanca serigrafiada con un Velikiye Oktyabri en letras rojísimas como la sangre: ¿Te acuerdas de Yanka?

Y aparece Yanka, en un mutis lleno de ligereza sobre el teatro del mundo, sobre la grandiosidad postsovietica de Novosibirsk, la tercera ciudad más grande de Rusia. Su cabello no está hecho de pelo ni de mechones, y es como una sabana que bien extendida es también una bandera. La veo sonriente, frente a Yegor y Pavel, posando para las portadas de discos que jamás existirán, o que si existieron, llevarían cualquier imagen menos las del cuarteto punk de Siberia.

- Styd i Sram - murmura Vadim. Y sonríe. Un acento suave de frescura me invade, y pienso en mi casa sobre la playa de San Diego. Me veo parado sobre su enorme terraza, con Alisova trás mío, y es una tarde fresquísima y amainada de agosto de 1999, dos años después de regresar a Estados Unidos para hacerme famoso con mi banda de punk. Vuelvo en mi y le espeto discretamente, también en ruso: ¿Verguenza y reproche de qué, Vadim?

Lo contemplo esperando respuesta. Su perfil puntoso simula una sonrisa remembrante. El gesto de quien recuerda y lo evoca para tener sus recuerdos frente suyo. Sus ojos estaban estáticos, viendo la calle, y al final, como él, yo también la vi, parada sobre la banqueta gris y perfecta, su rostro hosco, el cabello lacio y rubicundo cayendole por el rostro y los hombros. Vestida con pantalones ceñidos, entubados, su botines pardos y sucios, su chaqueta gruesa, de lona grisacea, y abajo su sueter de hilo tejido con el cuello derramado bajo su barbilla.

Y lo escucho decir: Cuando sé de ti, cuando algún chiquillo viene a mi tienda de discos y me pregunta por tu banda, por la banda famosa de California, la banda punk, pienso en aquella noche que fuimos a ver a Yanka Dyagileva tocar en Berezovaya Roshcha, entre los arboles y el frio seco de 1990 ¿Tú lo recuerdas?

Muevo la cabeza; le digo que si.

La veo flotando en el Inya - continúa -, y a veces sueño que eres una de esas aves de patas larguísimas que caminan de puntitas sobre el estero del rio, pero ahora vas en su cadaver, picoteandolo.

Es un rio eterno, le respondo.

Ya no decimos nada. De pronto escucho los tacones de Alisova y volteo y la veo caminando en su impecable ajuar de diseñador, su cabello rubísimo de 130 dólares semanales, su docilidad eterea, de perfume que se va evaporando. Atrás, como si se alejara aunque en realidad esta quieta, Pelageya nos contempla con una sonrisa enorme. La sonrisa probable de todas las Yankas Dyagilevas del mundo. Especialmente aquellas que nunca tendrán el honor de una muerte tan bella como morir y flotar en un rio.

*Dedicado a Yanka Dyagileva.

Pinches nacos.

2010-10-19T21:39:00.000-07:00

El asunto con las drogas, con su uso, es que en realidad es una actividad pasada de moda. En realidad ya no tiene nada de cool fumar mota o meterse heroina. Es muy divertido, sin duda, pero de verdad ya es algo muy passé.

¿Por qué lo digo? Pues además de ser una prerrogativa decir estupideces en mi blog, es importante anteponer estas premisas:

- Cuando los movimientos contraculturales comenzaron con el uso de drogas, entre otras cosas, para incluirlas en sus discursos de transformación social y de conciencia individual, no existía en realidad una prohibición concreta. No fue sino hasta después cuando comenzó la criminalización del uso de las drogas.

- La criminalización llevó a la estigmatización del usuario. Una estigmatización institucional además que provenía del estado y que se sumaba al estigma moral y social que ya existía y que prevaleció en consonancia con las leyes. Durante años, el uso de las drogas formó parte de los discursos que se contraponían con el estatus quo. Una herramienta para rebelarse contra las costumbres que, sin duda, eran hipócritas en su regulación y cohesión. Frente a una disfuncionalidad neurótica era mejor la búsqueda de nuevas perspectivas.

- Por supuesto, la ilegalidad se convirtió en crimen y con éste aparecieron sus actores, que revirtieron la solución de estado para colaborar paradójicamente con éste en la criminalización total de las drogas. Aquellos usuarios que las utilizaron en búsqueda de otras perspectivas y discursos se perdieron dentro de sus propios anacronismos.

Basicamente, lo que antes era cool, contracultural, experimental o contestatario se convirtió en pasta de riquezas para las clases marginadas, y luego para los paises latinoamericanos, cuyos habitantes continúan viendo en el tráfico de drogas la ilegalidad perfecta para obtener las oportunidades o un estilo de vida inspirado por la misma cultura de consumo que promueve el uso de drogas.

Por eso, cada vez que me hallo con mentecatos descerebrados, especialmente jovenzuelos que reverberan de estúpidos, que me sueltan su mengambrea rastafari, ravero, new age o contracultural para justificar el uso de alguna droga se me ocurre que, los pobrecitos, están tan pasados de moda que dan pena ajena.

Sobre todo esos rastafaris bobmarleros con sus dreadlocks de mugre, que me vienen a marear con sus rollos aletargantes sobre abrir la conciencia y promover la paz mientras compran mariguana a un idiota que se gastará el dinero en camisetas abercrombie y rifles de asalto.

O los hipsters insufribles que hacen filas interminables para sus conciertos prefabricados marca coachella que lloriquean por la violencia rampante o el mal gusto de la narcocultura mientras compran MDMA, cocaina o metanfetaminas y mariguana al mismo idiota del párrafo anterior, que también compra esas camionetotas para escuchar esos narcocorridos horrorosos que tanto los ofenden.

O esas doñitas y señores que se persignan por la realidad citadina, por la violencia del país, o que claman por la muerte de violadores, asesinos, narcotraficantes y ladrones, mientras sus hijos pinzan con el pulgar y el indice el churrito de mota para agarrar un curonón chido. Ya mañana tendrán tiempo de asustarse por secuestros, balaceras, retenes y abusos policiacos.

Toda esa gente aburrida es tan apática e irresponsable con sus vicios, que están dispuestos a seguir usando drogas pero no a comprometerse con un movimiento que las legalice. Para ellos, la sana recreación, es decir, ese churrito o linea ocasional, no parece tener nada que ver con la enorme y millonaria maquinaria del narcotráfico y del estado, que en conjunto, se enriquecen y se vuelven poderosos con la autocomplacencia de miles de nacos, que no se han enterado que usar drogas es apenas un ridículo problema de salud, y no el tabú quebrantador de tradiciones que pensaban.

Pinches nacos.

Espasmos de Xenofobia

2010-10-15T16:54:00.000-07:00

Conozco una argentina que como casi todos los argentinos, me cae irremediablemente mal, incluso cuando hace cosas que pudieran lograr mérito para reivindicarse. Sin embargo, además de caerme mal, también es una imbécil. Y para esto, la nacionalidad es lo de menos.

Como muchísimos extranjeros que tragan, toman y disfrutan el buen aire mexicano, a ella también le encanta violar el artículo 33 constitucional y opina cada vez que puede sobre la situación en el país. Cosa nada difícil, pues basta con media neurona para desmenuzar el desmadre y hacer tamales con el. Por fortuna, a diferencia de algunos europeo, no compara mi país con el suyo, ni me viene con choros de "esto no hubiera sucedido en Argentina, che".

Sin embargo, la última vez que la vi, tuvimos un diálogo que se me antoja hasta para un cortometraje, y vaya: si Condorito alguna vez graba en episodios sus chistes insufribles (y que me perdonen los chilenos por meterlos en esto), ésta charla con ella sería ideal.

La tipa entonces, después de oirme despotricar y lanzar espumarajos por algún asunto peregrino, cosa que hago a la menor provocación porque lo disfruto y porque es mi deporte favorito, ya en casa de un amigo mutuo - al que también le aplicaré el 33 constitucional cuando me agarre mal parado - me dice, en su tonito argentino que te hace pensar en como los estafaron en 1999: Oye, che, no seas tan agresivo, mejor colabora como yo con la paz del mundo.

Quien me conozca de verdad sabe que mis espumarajos son más teatrales que verdaderos, y lo que me dijo me ofendió. Más aún: me lo dijo con un tremendo frajo de mariguana en los labios, y no pude más que responderle: Ah por supuesto, pero si esa mota que te estás fumando le acaba de comprar unas balas al narco que te la vendió ¿no sabes?

La descerebrada tuerce la boca y me dice: Eres bien negativo, che ¿tú como sabes que va comprar balas? A lo mejor le va comprar leche a sus hijos.

Atónito, me quedé sin respuesta. Contemplé su rostro para ver si acaso bromeaba, y yo había pasado por alto alguna mueca, gesto o genuflexión en su jeta que la delatara. Comprendí de inmediato la utilidad del artículo 33, y como a veces es necesario expulsar extranjeros del país. Especialmente aquellos que vienen a dar consejos y opiniones a esta nuestra patria lozana y blasonada.

Y si el gobierno no ha hecho nada por expulsar a toda la comitiva que trajo Galicot a su circo de mentiras llamado Tijuana Innovadora, ¿será mucho pedirle al empleado Blake, que cuando no está chupando la hace de secretario de gobernación, que al menos le pinte la bota a esta argentina?

Por favor, puto gobierno. Al menos complaceme en eso.

Haciéndola astrológicamente de pedo...

2010-10-14T09:45:00.000-07:00

Siempre me ha zurrado sobremanera el espiritu escolastico y académico. O no su espiritu, sino su porte; ya saben, esos sabelotodos que más que leer y hacer investigaciones recolectan párrafos al azar para demostrar sus opiniones categóricas y llenitas de suficiencia.

Pues bien, ahora resulta que hay toda una pandilla - entre los que figuran personajes que estimo como Sámano, Controlzape, et al - que están haciendo corajes porque en el teatro de arquitectura de la UNAM habrá una conferencia impartida por un tal Steven Forrest sobre Astrología Evolutiva, patatín y patatán, y que esto les puede mucho, y están indignados, etcétera, etcétera.

El argumento principal para rechazar una conferencia que, de entrada, me vale tres cominos, es que la Astrología es pseudociencia, charlataneria, embauque, y una verguenza para la investidura universitaria, cuya institución y valores deben promover - ay - la búsqueda de la verdad y del conocimiento científico, despreciando todo aquello que confunda y engañe al hombre en su camino por la realización del intelecto y de su espiritu.

Pues bien, sobra decir que al escuchar tal argumento solo pude imaginar un atrio lleno de monjes y escolastas, vestidos con toga de lino grueso y sombrero puntiagudo, a la usanza medieval, encabronadísimos porque alguien se le ocurrió decir que los indigenas tienen alma, o que la tierra no es el centro del universo, y no porque tales afirmaciones fueran mentira, sino inspirados por el mismo espiritu inquisitorio que padecen los puristas que deciden que es científico, que es verdad y, sobre todo, que es conocimiento.

No vengo a afirmar que la astrología sea una ciencia. Ni siquiera me interesa averiguar que es ciencia, a estas alturas donde la psicología suplantó a la filosofía en la busqueda del ser, y donde basta el dictamen de un especialista para condenar a alguien al cadalso o al manicomio. Lo que quiero reprobar, sin más, es el maniqueismo brutal que ha originado una discusión que se me antoja peregrina y equivocada.

¿No son acaso las universidades modernas, sitios de conocimiento? Y a mi juicio, todo lo que invite al saber, y esto puede ser desde la más simples de las técnicas hasta la más elevada de las ciencias, es motivo de conocimiento. Y si en el proceso, hay quien suponga que se trata de un fraude, pues bien, que le aproveche en su recorrido subjetivo a la verdad. Vaya, no porque dios haya muerto - y ahora hay quien dice que hasta el hombre murió - vamos a desechar la teología o la antropología, o dejemos de asumir posturas humanistas. Si hay quien le plazca decir que la astrología es un fraude, y no me importa que lo haya dicho Sagan, Asimov o Pepito Pecas, no significa que todos debamos bramar lo mismo. Y por supuesto, si existe cualquiera que tome provecho en medir e interpretar los astros para saber que carajos va suceder mañana, que le aproveche, pues me queda claro que la modernidad nos debe invitar a una solaz tolerancia para que cualquiera sea libre de aprender y conocer lo que le venga en gana, y de que existan instituciones que lo permitan.

Además, presentar una pinche conferencia de Astrología no va desviar el "rectísimo" - por anal, más que por moral - camino del estudiahambreado por la ciencia. Vaya, si existe cualquiera que prefiera aprender sobre el futuro y los astros que sobre astrofísica, no es culpa de nadie sino de los síntomas sociales que, para empezar, son tema de otro post.

En lo personal, el hecho de que la "máxima casa de estudios" de nuestra república bananera se preste a auspiciar conferencias de astrología no habla de una imposición de las pseudociencias sobre la ciencias tradicionales. En realidad nos recita al oido otros síntomas más sociales y culturales que científicos, y si agregamos a eso el fundamentalismo y la ortodoxia que rechaza esa clase de conferencias y lo mezclamos, hallaremos un batidillo perfecto que nos ayudará a entender la manera como vemos a la universidad en México, tanto de un lado como del otro.

Sobra decir que, para mi, existen temas más urgentes en cuestión de ciencia y universidad. Especialmente cuando tienes a científicos - es decir, portadores del, ay, verdadero método - trabajando como taxistas, taqueros y demás, o en despachos y consultorios, ganando sueldos paupérrimos que probablemente harían temblar a Sir Newton o a Descartes.

Sería interesantísimo que todos aquellos que se oponen sin más al negro porque no se parece al blanco procuren abordar tan horrorosa situación con un poco más de sincretismo y heterodoxia. Vaya, como ejemplo se me ocurre citar la forma como se estudia medicina en China, donde la farmacología no tiene las mismas bases que en occidente, y donde el médico está obligado a ser, además de alópata, homeópata y herbolario.

Vaya, no estoy abogando por el newage ni demás mamadas que, por desgracia, han sido estereotipadas y arquetipadas en los jipitecas, hipsters y demás fauna alternativa. En lo personal, cada vez que me enfermo procuro comprar mis chochos con el Dr. Simi, y mis padres, que son matasanos, continuan imponiendo el método científico para averiguar que hay de malo en este cascajo que llamo cuerpo.

Por mi, la astrología y demás hermeneúticas pueden decir y predecir lo que les venga en gana, y hacerlo desde cualquier podio, templo y sacramento. Lo que invito, sin más, es a que se dejen de ortodoxias que rayan en lo dogmático y maniqueo, y consideren que siempre habrá quien saque provecho de conferencias, por más estúpidas que sean. Propongo mejor, que en vez de decidir que es ciencia y que no lo es, enseñen a la perrada - yo incluido - a diferenciar entre una y otra, y además, enseñen la utilidad de cada una, pues es obvio que no solo la ciencia es el camino a la verdad.

Y no, no me estoy poniendo agnóstico.

Tijuana Innovadura.

2010-10-13T00:16:00.000-07:00

No voy abundar, pero vivo en una ciudad ridícula. Antes podía pasar por puta retirada y eso le daba dignidad. Era más agradable; al menos podías platicar con ella, y no anécdotas sicalípticas, sino opiniones sobre ropa de putas y el mejor puesto de tacos varios.

En medio de la ridiculez, soy muy amigo de Úrsula, una tipa loca cuya locura – o excentricidad si debo ser políticamente correcto – la llevó a trabajar en una compañía de teatro que, para financiarse, imparte clases de belly dance en los pisos de un putero. Ahí el gerente les presta el escenario, tubo incluido, bajo la condición de permitir que sus bailarinas y rameras patibularias aprendan nuevos contoneos. El putero, por supuesto, ha mejorado su variedad e incrementado clientela.

Úrsula no me lo dice, pero está preocupada porque la compañía de teatro está registrada como organismo no gubernamental y goza de subsidio público, y todas las reformas políticas, culpables de ridiculizar la ciudad, amenazan con retirarles los fondos por considerar el belly dance obsceno e inadecuado para Tijuana.

La ridiculez se encumbró cuando un ricachón local, que en los ochentas lavó dinero para el narcotráfico – quizá accidentalmente o indirectamente, como muchos, o con los ojos cerrados y la mano extendida, como los que más -, tuvo el toque de organizar un foro grandísimo y superlativo para preponderar la cara progresista e innovadora de la ciudad.

Antes de comenzar a explicar porque carajos el festival convirtió a la puta retirada en señora ridícula, ofreceré tan solo una muestra de tres de las exposiciones del foro, y no para pedir opiniones, sino para que todos podamos asentir mecánicamente, como esas figuras cabezonas que adornan estantes o el tablero de un auto.

- Viernes 4 de Agosto: La importancia de las mujeres en la maquila tijuanense en la elaboración de controles para cónsolas de videojuego, un papel de la mujer en la diversión familiar, impartida por John Gulliano, CEO de Kinnetics Electronics USA.
- Domingo 6 de Agosto: La Canalización del Río Tijuana, una línea entre posmodernidad y poshumanismo, impartida por Enrique Llosa Vargas, premio Nobel de Literatura 2010.
- Martes 8 de Agosto: ¿Qué sería de Toyota sin sus cajas para pick ups? Una pregunta para definir la globalización del outsourcing, impartida por Fukuyama Sato, Director Comercial de Toyota en Latinoamerica.

Por supuesto, fueron más de veinte los expositores, y es ahí donde Úrsula tuvo un desempeño entre preponderante y sórdido, pues varios de ellos llegaron a Tijuana no solamente atraidos por el pago de sus honorarios, sino por todas las recetas negras sugeridas por la voz histórica y cibernética. Entre putas, giras y paseos inmorales, Úrsula y la compañía de dramaturgos y bellydancers trabajaron para entretener a por lo menos media docena de la personajería mundial; el trato, por supuesto, era que a cambio, el gobierno respetaría la beca de las ululantes de ombligos.

¿Y yo que pitos toqué en tal mastuerzo y negociación? Ninguno, salvo vender gramos de mi mejor cocaina. Incluso me pidieron crystal, que sigue siendo especialidad de la casa, aunque me digan que ahora lo fabrican hasta en las rancherías de Michoacán. Que me beneficiara del ridículo no me hacía sentir moralmente bien, por supuesto. Para mi, era el equivalente de ir a husmear a la boda de aquella puta que solía ser tu amiga y descubrir con sorpresa que se está casando de blanco.

Por desgracia, la cabra siempre tira al monte, y a la mitad del foro, unos imprudentes tuvieron el tino de arrojar una cabeza - ¿debo especificar que era humana? - frente a las oficinas del Comité Ciudadano de Renovación de Imagen Tijuanense A.C. Claro, la decapitación es lo menos reprobable. Lo estúpido fue preocupar a esos nobles de baja estola que solo se enteran y se estremecen si les tiras el asunto en las narices. ¿Qué sucedió? Fue obvio: tres cuartas partes de los expositores se prepararon para poner pies en polvorosa. Entre ellos tres que estaban endeudados conmigo hasta la coronilla.

Mi preocupación fue, como mi lenguaje, civilizante, y decidí entrevistarme con el organizador, a quien visité en su oficina sin previa cita y fuera del horario habitual, que es como estamos obligados a visitar los que no participamos del ridículo tijuanense. El hombre ya no actuó con temor como otras veces. Me espetó incluso que era lamentable como un profesor de dramaturgia como yo había decidido meterse de lleno a la venta de drogas. Al menos no hubiera abandonado el escenario, maestro, me reprochó. Es imposible hacer teatro y vender drogas, señor, le contesté. Es como chiflar y comer pinole, me preguntó. Más bien es simular que chiflas mientras crees que comes pinole, cuando en realidad te estás riendo de los demás, le aclaré.

Luego nos quedamos callados, simulando reflexión. Luego de un par de minutos de silencio, le solté, sin más: Dejemonos de pinole, señor; tres de sus invitados me deben fuertes sumas de dinero. Le extendí una hoja con una cifra. Es una cifra grosera, consideró. Le dije que si, que estaba de acuerdo, pero que era peor grosería largarse sin pagar en una ciudad como Tijuana. Usted sabe que el foro que organicé corre peligro de ser suspendido por el asunto de la cabeza, explicó. Alcé los hombros con exageración, y él continúo: pues bueno, si eso sucede quedaré en la ruina; tengo muchos compromisos alrededor del evento.

Los dos asentimos con buen ritmo, y volví a pensar en esas figuras de cabezotas bamboleantes. Imaginé que todos en esta ciudad, todas esas buenas conciencias, todas esas nobles intenciones, todos los foros, todos los comités, asociaciones y organismos ennoblecedores eran alegres figuras cabezonas que bamboleaban con una enorme sonrisa pintarrajeada en el rostro, mientras que todos los demás eramos psicóticos que contemplabamos el vaivén sonriente de los figurines, embelesados a veces, pero hipnotizados casi siempre por el ridículo arte de negar la realidad.

Algún día, nuestras cabezas bamboleantes ya no asentirán mecánicamente, sino que se moveran de izquierda a derecha, en una negación útil que transformará el ridículo en una forma de pensar.

Reloading

2010-10-09T16:25:00.000-07:00

Quizá sorprenda que me arrime a este lupanar abandonado para escribir de nuevo. Tengo muchísimos temas, ideas y elucubraciones, pues pienso recobrar la fama que alguna vez tuve y que me proveyó de autos, mujeres, licores, dinero y una gruesa comitiva de aduladores y besamanos.

Hoy día, me vi obligado a volver a trabajar, y siendo una costumbre tan nefanda, prefiero volver aquí a escribir mis bravuconadas y opiniones, para que, entre otras cosas, desentuma el espinoso hábito de escribir lo primero que viene a la cabeza.

Hoy no escribiré de nada en particular, pues podría parecer que el tema no tiene otro propósito que la reinserción forzada a la vida blogueril. Mejor haré algo: prometo escribir cada martes y jueves. Y si bien nos va, también el sábado. Incluso pondré lo que escribo en otras partes.

Lo juro. Y si hay alguien por ahí que aun me lea, pues muchas gracias.

Si, ya sé que de nada. Adios

El Diluvio Nacional

2010-08-17T01:31:00.000-07:00

Algo que escribí para Recolectivo...

Me enteré que la Alta y la Baja California se habían hundido porque le marqué a mi esposa y me mandaba al buzón. Mi mujer siempre responde. Vivía con el teléfono metido en el culo. Probablemente ni siquiera lo soltó para nadar.

Le hablé a su hermana y tampoco. Marqué a casa de Alberto, de Rafa, de Heriberto, de Gil, de Sandra, a la mamá de Rafa; incluso marqué a casa de mis hijos, y nada. Encendí el televisor y ahí estaba. Eran las cuatro y media de la madrugada, y la caja tonta anunciaba con voz alarmada de locutor egresado del Iteso, que entre la falla de San Andrés, y sus hermanitas Garlock y Calaveras, el asunto había terminado por colapsarse, para además inundar la costa de Arizona, Oregon, Nevada, Sonora, Sinaloa y Nayarit.

Por supuesto, eran chingaderas. El asunto sucedió cuando yo estaba encumbrado como el narco más poderoso del cártel de Tijuana, y cinco horas antes de sentarme frente a los jefes de los carteles de Sinaloa, el Golfo y Juárez. Si me presentaba ahora con ellos, lo más probable es que se cagarían de risa contemplandome como un rey sin reino. Como padrote sin prostitutas. Y me coserían a balazos, si bien me iba.

Cualquiera entendería que a falta de Tijuana, llegar a cualquier sitio presentando credenciales de jefe de un cártel sin territorio, solo convoca a la pena ajena, o a preguntas dolorosas y tristes como ¿que se siente haber perdido todo?

Consternado entonces porque había dejado de ser capo por razones geográficas que todavía estaban fuera de mi entendimiento, me puse a recordar cuando mi camarilla y yo paseabamos por Tijuana, encamionetados y con mucha coca en el pescuezo, y mujeres para celebrar lo que siempre celebrabamos: ser los dueños de todo. Ahora - me dije - soy dueño de nada. Y ni el dinero que tenía en las muchas lavamáticas bancarias me consolaba. Yo quería mi Tijuana para poder decir: soy el jefe de jefes en esta ciudad, y para trabajar aquí tendrán que hablar conmigo.

En vez de eso salí a caminar por Cuernavaca, y aunque el clima era inmejorable, yo estaba desconsolado. Ya no quería nada con la vida. ¡Ya no tenía territorio que defender! ¿A quien le cobraría derecho de piso si ya no había piso? ¿En que tierra enterraría a mis enemigos? ¿En donde cavaría mis narcotúneles y mis narcofosas? Ay, pobre de mi. De verdad solo quería darme un balazo en el mero corazón. Como se suicidaban los hombres antes. No como ahora, en la cabeza, que quedan con los sesos de fuera y el rostro descuadrado. Eso echa a perder el velorio. La gente se asusta y no luciría el ataud chapado en oro que ya tenía comprado por si las dudas.

Tanto pensaba en darme un tiro al pecho, en el féretro de oro, en los corridos que tocarían, en mi Tijuana hundida o derrumbada en el chingado oceano pacífico, por donde tantas veces llegaban pangas cargaditas de motita, que no me di cuenta cuando me cayó la federal, y si hubiera tenido mi escuadra con cachas de diamantes, me cargaba a más de uno para que de paso me mataran, pero no: la chingada escuadra también se había hundido guardada en mi casota en Playas de Tijuana. Eran, en verdad, chingaderas.

Cuando me presentaron con el chingón del Ministerio Público, también estaba un coronel, sus mandaderos, y un mozo bien vestido que fue el primero en hablar: Don Félix, lo mejor es que coopere. Yo los vi a todos y murmuré: son chingaderas. Al coronel le dio mucha gracia, y me dijo el muy insensible: ora si que se le hundió todo el negocito, don Félix. Y como soltó una risita, todos los demás también se rieron a mis costillas. Ora si puedes decir que eres el jefe del Cártel del Oceano Pacífico, jojojo, jajaja, jijiji. Y entre risa y risa, decían también cosas como: podría reclutar tiburones de sicarios, o ballenas para mover la mota y la coca, jajaja, jijiji, jorjorjor.

Tanto se reían, que me dio mucho coraje, y les dije: A ver, bola de cabrones groseros, y toda la demás gente que se ahogó ¿qué? ¿Por qué no se burlan de ellos? Pero ni así dejaron de hacer chascarrillos sobre mi mala suerte, hasta que el catrín que habló primero, y que ya estaba rojísimo de tanto reir, me dijo, resoplando y recobrándose: Uuuy, don Félix, si para agarrar a cabrones como usted se tiene que hundir todo México, ¡que así sea!

Y todos siguieron riendose. Al final yo también me reí, y es que reirse de la desgracia ajena, aunque sea nacional, siempre es muy contagioso.

Si si si, leanme...

2010-08-03T02:14:00.000-07:00

Hoy escribí en Recoletivo. Había olvidado decirles que lo hago desde hace más de un año, cada martes.

Pues bien, vayan y leanme. Click aquí.

Vayan y leanme en...

2010-07-31T17:18:00.000-07:00

Vayan y leanme en El Zorro...

Por un uso de drogas responsable...

Espero les guste (o les disguste).

Que chistosa es la política

2010-07-14T01:26:00.000-07:00

Escena en un gimnasio hiperfinanciado de Tijuana:

Lamebotas de Max García: Oye, guey, ya cortate ese cabello. Das mal aspecto.

Yo: Luego. Oye, a todo esto ¿Tu candidato entró con calzador, no?

Lamebotas: No, ni madres. Si quedó bien con una diputación.

Yo: Aja. Una plurinominal. O sea que no ganó. Ni con todo el dinero que gastó en botargas, desfiles, canciones, pancartas y marquesinas. Eso para que veas, si da mal aspecto.

No hay nada más encantador que hacer leña del árbol caido. Especialmente si son panistas de villamelón, advenedizos y trepados al carrito albiazul. Muchos deben estar preguntandose si valió la pena tanta besadera de culos.

Que chistosa es la política.

Venir a escribirlo a mi blog...

2010-06-25T16:46:00.000-07:00

Ah cuantas cosas acontecen...

Un tipo que me quiere cambiar un Honda Civic 1996, decimonónico, calcomanía Monster en la ventana trasera, listo para rapidearlo y enfurecerlo, por mi motocicleta deportiva Honda 600cc, y como le digo que no mame sin que parezca el fin del mundo. No puedo, y en vez de eso: lo vengo a escribir en mi blog.

Otra tipa lee una tontería mia, uno de mis acostumbrados soliloquios sobre esto o lo otro, donde escribo sobre el lamentable asunto del Golfo de México y la impotencia de billones de energúmenos que aplauden apuntando a Sudafrica mientras las corporaciones pagan millones de dólares para financiar su indolencia, y me dice que ella también está muy consternada, porque ya no va poder comer pescado, lo único que su dieta new age le permite... Y que hago yo: Lo vengo a escribir en mi blog.

Un francés amigo mio, gran representante de la decadencia europea, aciago, sumido en la verriondez tijuanense, experto fumador de seis a ocho carrujos de mota diario, me dice, entre una estela de humo dulzón, en un español de acento bobalicón: La gente en México es bien apática, guey; allá en Francia no permitiriamos ni la mitad de lo que les hacen aqui, sus políticos con botargas y viejas bailando en la calle, el ejercito patrullando y el fraude electoral. Y tiene razón, pero le vuelvo a ver, y trato de comprender como hemos permitido que la indolencia, el cinismo, la decadencia y el señorío europeo nos aleccione. Especialmente bajo el influjo del turismo folklorico y la mota, y después de tirarse a docenas de tipas impresionable que harían lo que fuera para cambiarle el color a su pasaporte de verde a azul. Que hacer con semejante ironía: Lo vengo a escribir en mi blog.

Platico con él, con ella. Entre la sordina y jerigonza de algún bar o fiesta tijuanita, y todo es un desconocido punto intermedio. Nada de opiniones incendiarias. Tampoco chascarrillos incorrectos ni alegorías sexuales porque pasas por guarro simplón, por grosero y neofito. No puedes abogar por un mundo horizontal, sin gobierno ni corporación. Pero tampoco puedes hablar de verticalidades rampantes. La gente se ofende. Hay un punto intermedio que desconozco. Ni Y ni X, y cuando pienso en Z, algo me dice que la mayoría de los tijuanenses no dimensionan correctamente la banalidad en la que nos hemos sumido. Que hago: Lo vengo a escribir en mi blog.

¿Cómo puede alguien reprocharme por hablar como carretonero, decirle al culo culo, a la verga verga, y enseguida pasarse la noche entera pidiendome doscientos pesos para comprar cocaina? Necesita bajarse la borrachera, dice. No quiere llegar tarde a su trabajo en el juzgado penal. No tengo dinero ni paciencia. Y que hago: Lo escribi aqui en este blog anacrónico y temperamental.

No quiero ofender a nadie, de verdad. Es mi blog y tengo derecho a llenarlo de espumarajos.

Opera Camionera

2010-06-13T12:19:00.001-07:00

Pues bien, hace unos días el Cecut tuvo la magnífica idea de llevar la opera a la calle. Y no me refiero al evento de la colonia Libertad, sino más bien a la opera ambulante que atronó en los pasillos de la central camionera tijuanense. Un sitio más bien patibulario, como el que más, y donde - reluciendo el clissé insalvable - llegan los sueños del recién llegado. O huyen, que es lo mismo.

Yo llegué a Tijuana a finales de los ochentas en esa central de autobuses. Venía de Mexicali, y era mi primera vez en la ciudad donde nació mi padre. A mi no me recibió una soprano ni un tenor. Al salir a la banqueta, del otro lado de la calle, un homeless inmundo de barba rubicunda y encorvado se rascaba el ombligo mientras orinaba directo en el remedo de asfalto, frente a todos, con una caterva veloz de moscas alrededor de él. Y he visto cosas peores por patéticas en ese sitio.

Ahora debo reconocer que luego de ver el video del asunto he quedado sumamente conmovido. Y es la primera vez que el elefante blanco del Cecut logra un acierto, para mi gusto. Yo estaba casi al borde del llanto, tomando en cuenta lo marica que puedo ser si tocan adecuadamente mi alma, snif.

Lo relevante aquí es como el trabajo culturoso se trastoca. Mientras me entero que Heriberto Yepez y Co. se subieron hace poco al camión del panista Carlos Torres a pedirle limosna y hueso, el Cecut se avienta un evento plausible en extremo. Y esto sin hacer apología del Virgilazo Muñoz impuesto desde la presidencia, y que ha sido objeto de odios y críticas acérrimas de los que ahora pasan charola al candidato panista para la alcaldía de Tijuana.

Sin dejar de recordar el dato irónico de que Carlitos Torres es también otra imposición del borracho Felipillo Calderón.

Pero bueno, me estoy desviando del tema. Mejor les dejo el video. No soy fan de la opera, pero esto es sumamente precioso.

Leningrad: Mat Bez Electrichestva

2010-06-02T02:26:00.001-07:00

Desde que puse a Operation Ivy no he vuelto a poner música en mi departamento digna de bailarse. Algo que conmine a mi mujer, Tania, a dejar de observarme con recelo y levantarse del sillón para movernos un poco. La última vez que bailamos, a decir verdad, fue la víspera de año nuevo, cuando también cocinó unos medallones en salsa de vino. Celebramos tanto que dejamos un poco abierto el gas del horno. No morimos. En vez de eso, estos días le he puesto un disco de Leningrad: Mat bez electrichestva (Sin electricidad). Casi la he convencido de bailar.

Leningrad, o en ruso Ленинград, deben tocar algo entre Ska y Chanson, pero abundan demasiado las trompetas y los cimbales, y aunque mantienen ese escándalo gregario del buen Ska, me resulta más sencillo prejuzgar y dudar que en Rusia, en San Petersburgo, la ciudad donde nació un cabrón ludópata como Dostoyevsky, puede haber algo semejante al Ska.

(Aunque pensandolo bien, hay algo de Ska en Dostoyevsky, y viceversa. O en Nabokov, que también nació ahí. Lolitas y Ska, señores...)

Pero bueno, este disco en particular sirve para bailar. El galimatias del cirílico en sus letras y el ruso de consonantes y tonos aguardientosos del vocalista han quedado perfectamente compaginados con una producción ecuánime que los deja fluir como sudor en pleno bailongo. Disfrutas si eres un gordo a punto del botonazo y disfrutas si eres un flaquito estético que asiste con religiosidad al Coachella Fest. Es la clase de banda que disfruto, en serio.

¿Mis favoritas? Французская помада (labial francés), Алкоголик (Alcóholico) y Только с тобой (Solo contigo). Son las tres fases del buen bailar, y que intente corregirme cualquiera. Todos necesitamos un comienzo, un nudo y un final. Como el cine tradicional. Y estas tres canciones son la mezcla correctísima, hasta en sus títulos, para preparar unos buenos drinks para conectar, y luego convencer a tu chica adorada para que haga el ridículo en el piso de tu departamento.

Yo he acabado por convencer a mi Tania. Luego de meses de horrendo noise y punk recalcitrante, se ha acercado a mi escritorio para hacerme la pregunta correcta: ¿Quienes tocan? Y yo le he respondido, además, un ¿Y quienes bailan?...

Nosotros.

Y ustedes, si quieren, pueden bajar el disquito haciendo click aqui.

Perro no come perro

2010-05-17T23:13:00.000-07:00

Fernandez de Cevallos es o era un pillo. Y no debemos confundir ni corregir. Se trata de un hombre que se benefició tácita y explícitamente con la política mexicana, al margen y dentro de ella, pero sirviendose del servicio público para pactar con toda la variopinta nacional y sus personajes políticos. Un abogado que a través del prevaricato instituyó beneficios para empresarios, corporaciones y narcotraficantes, si es que hay alguna diferencia entre todos ellos en este país.

La primera vez que le supe fue cuando su alianza con Carlos de Salinas rayaba en espectáculo de burlesque, y con su aquiescencia, en 1991 cuando era diputado federal, fueron quemadas las boletas electorales que demostraban el enorme fraude de 1988. A partir de entonces la complicidad entre el abogado y el Salinato no hizo más que espantar a panistas y deleitar al partido oficial, sin que nadie lo notara lo suficiente como para evitar que se postulara a la presidencia en 1994, cuando probablemente Acción Nacional no tenía a nadie mejor o, de plano, estaba a punto de confesar su irresistible proclividad por los candidatos irregulares y/o descerebrados.

Desde entonces, cada vez en cuando me fui topando con noticias que narraban como el Jefe Diego convertía las leyes e instituciones mexicanas en ligas, y éstas en ligueros, que estiraba hasta la deformación con el proposito de convertir al país en una prostituta al servicio de los que pudieran pagar sus honorarios. Por supuesto, el Jefe Diego nunca ha sido un prestanombres barato. Se trata de la mejor inversión que cualquier granuja pudiera hacer si sus intenciones son clavar el lustroso cuchillo de la gandallez en el pastel nacional. Gracias a él, empresas y empresarios se apropiaron de terrenos, propiedades, o ganaron juicios gracias a la influencia política de Diego que mientras despachaba en el congreso litigaba en los juzgados, logrando un double play que hubiera erizado los pelos de cualquier jurisconsulto romano.

Por supuesto, sus contactos y labores de testaferro hiperfinanciado no se limitaban a la empresa y beneficio personal: el político trabajó como representante legal de negocios relacionados con la mafia. Lo hizo incluso para el hospital donde el Señor de los Cielos intentó cambiar su rostro, y donde también Gómez Mont, hijo, hizo comparsa como apoderado legal.

¿Quién era Diego? Creo que decirle pillo es sintetizar. Diego fue un negociador, un truhán sofisticado de la política nacional, un empleado de lujo que se sirvió de sus licencias legislativas y sus influencias para beneficio de amigos y, por encima de todo, de si mismo. Fernández de Cevallos es – o era – un tránsfuga, un capataz de la ideología panista que bajaba al rodeo cuando el precio era conveniente, y que pactó a todos los niveles del insondable infiernillo de la política nacional. Diego se convirtió, aunque muchos lo nieguen, en la representación de la mafia blasonada. Con el pecho cruzado con la investidura legislativa y las ancas rellenas de un pasado truculento e inescrutable.

A estas alturas, pues, es más complicado establecer que significa y quien era Diego Fernández de Cevallos que interpretar su desaparición y muy probable homicidio (no es que sea adivino, pero un extraño optimismo socarrón me hace pensar que el Jefe Diego ya corrió la misma suerte que los 17 jovenes ejecutados en Ciudad Juárez, o los cientos de infelices anónimos que han muerto en esta narcoguerra). Que la mafia haya decidido por fin secuestrar a su homónimo gubernamental, no es sino la culminación de la frase mexicanísima de quien obra mal, se le pudre el alma, la cola o el rabo. Es el despegue inevitable de lo que, en esencia, debía pasar con la clase política después de decadas de complicidades, beneplácitos y compadrazgos. A lo que huele, es a un Fernandez de Cevallos secuestrado por faltar a su palabra, o por fallar sus negociaciones. Porque al final el Jefe Diego era un negociador. Y solo eso necesita la mafia con el gobierno y sus agremiados: negociar. Aquí el aroma a excremento tiene un bouquet poco sofisticado. Incluso la lógica popular lo apuntala y esto que vengo a decir aquí no tiene algo de nuevo u original. Cualquier ciudadano de pie con dos miligramos de desengaño y uno de cerebro (no basta ser inteligente, es decir), lo va dilucidar si cualquiera le cuenta las prósperas aventuras de Diego Fernández de Cevallos. Yo no vengo aquí a soltar augurios, sino a embellecer el sortilegio de la voz popular: A el exsenador lo secuestraron por baquetón.

A la par, la real politik de nuestro país debería poner sus barbas a remojar y curarse en sano. Lejos de las altagracias discurridas y declaradas por el presidente y sus empleados, la desaparición forzada de Diego es un aviso de, primero, que la narcoguerra es fallida, segundo, que los antiguos negociadores del narco en el gobierno han desilusionado a los capos, tercero, que la invulnerabilidad de los grandes personajes ha llegado a su fin, y cuarto, que son lo únicos que de verdad parecen merecer el resultado de lustros de negligencia, corrupción, complicidad y estupidez del estado respecto a las mafias, legales o no, que hay en México.

Quizá así se enteren de que ya no hay nadie, en absoluto, que pueda jactarse de estar seguro aquí. O a lo mejor uno de los dos contrincantes de la guerra contra el narco está, por fin, haciendo bien su trabajo.

Musica: Black Tambourine

2010-05-09T13:38:00.000-07:00

Hoy será la primera vez que utilice este espacio para hablar de lo que hubiera hecho de mi vida si tuviera más disciplina y menos procrastinación. Pero no me arrepiento: Soy muy feliz escribiendo estupideces.

Por lo pronto, tengo cinco días que le tomé cariño especial a Black Tambourine, una banda que se formó en Maryland, al este de Estados Unidos, y precisamente en una región donde las indie labels pululan como lepra pícara. La banda grabó varios siete pulgadas antes de desaparecer sin rastro de album, pero por fortuna la disquera, Slumberland, recopiló todo en el disco que he estado escuchando con relativa compulsión.

La música de la banda recurre a The Jesus and Mary Chain, pero luego entonces, ¿que banda que no sea buena promesa no lleva al menos un pequeño estigma de TJMC? El error sería jamás reconvenir y aceptar que hay mundo posterior a los escoceses. A mi en lo personal me recuerdan también a Phil Spector, la banda de Arthur Lee, Love, y si me agarran mal parado, a Donovan. Lo que si, es que me niego categóricamente a etiquetarlos, aun cuando deban estar en algún lugar entre el shoegaze, el indie, el noise y el twee pop.

Y sin etiquetas, a mi el disco de diez canciones me recuerda la siguiente anécdota:

Son las tres de la mañana y estamos despiertos. Ariel patina a treinta metros para dejarnos solo; supone que hablamos de amor, que te digo y me dices te quiero. Pero te acabo de despertar, te saliste de tu casa por la ventana diminuta del baño y tu boca tiene el olor dulzón del sueño. No tienes maquillaje, no estás peinada, pero eso no importa a los dieciseis años.

Estás a punto de decirme algo, y tu rostro tiene el perfil de la somnolencia y la confesión: ojos profundos y endurecidos, labios entreabiertos, y después de decirme hola y besarme la mejilla, ya no me ves, estás viendo el pavimento.

¿Qué tienes? Pero no me respondes. Ariel hace sonar la patineta de un salto y como un vagón siniestro, aparece una patrulla que se detiene a su lado. Nosotros nos quedamos sentados, viéndolo todo, consternados. Me dices que me quede quieto, pero entonces voy con Ariel, a hacerme arrestar junto con él para irnos a dormir a la estancia de menores infractores.

Ya no te volví a ver sino hasta siete años después, en La Ballena, donde te parecí irreconocible, ajado y echado a perder con tanta borrachera. Tú también te veias horrorosa con el cabello maltratado de tantos tintes y peinaditos vanguardistas, y una diminuta expansión en la oreja derecha, por cuyo orificio pasaba un halito de luz como si fueras la lámpara del tiempo transcurrido y que nos transformó de adolescentes en adultos patéticos y avinagrados.

Te forcé a recordar la noche que fui a sacarte de tu casa. Y fingiste haberlo olvidado. No recordabas que subí por alféizar hasta el segundo piso a la ventana de tu recámara, y con señas te pedí que salieras. Fingiste no recordar que tu papá estaba harto de que te fugaras todas las noches, y había enclavillado tu ventana y por eso tuviste que contorsionarte por la del baño.

Ahora que tengo veintitres años, y que ya no lo siento, me sale sencillo decirte que esa noche te iba decir que estaba enamorado de ti, te confesé, pero sin el suspenso y la intensidad magenta de una confesión.

Yo también te iba decir algo, me respondiste, pero ya no recuerdo si te iba pedir que me dejaras en paz, o si ibas a hacer la primera persona a la que le dijera que me gustaban las mujeres.

Anden y bajen el disco haciendo click aqui.

Martes de Recolectivo

2010-04-20T11:46:00.000-07:00

Anden y leanme en Recolectivo...

Hagan click aquí...

Vayan y leanme en...

2010-04-15T16:06:00.000-07:00

Vayan y leanme en El Zorro de La Mesa...

Thanks

.El Punk Salvará tu Vida.

2010-04-08T17:34:00.000-07:00

Me gusta el punk. No solo me gusta, lo disfruto sobremanera. Creo en él. Creo en lo que ha emanado de él, y para mi es fundamento en mi forma de escribir, pensar y vivir.

Por supuesto, todos los que al leer el párrafo anterior me supongan ridículo o infantil es probablemente debido a su ignorancia rampante y su prejuicio musical. Un prejuicio que he padecido precisamente de aquellos que se consideran melómanos.

También me gusta el rock clásico. El progresivo, aun cuando el punk nació como respuesta al rebuscamiento y sus hipérboles. Me gusta mucho el postrock, el psicodélico. Como negarme el placer de un buen blues, y sobre todo del rock de Mississipi. Me gusta el jazz, sobre todo el de tonos joviales y optimistas, como el de mi buen amigo Gianni. Pero siempre el punk, tan inevitable y perfecto. No importa el porque de mi afecto. Sería ocioso explicar las virtudes y deleites que terminé por hallar en él.

Ahora bien, de cuando en cuando aparecen opinantes y reseñantes que hacen gala de sus incapacidades respecto a la música, y vienen aquí y allá para explicarle al mundo, en pocos párrafos, lo que es este o aquel género músical, como si fueran tunantes historiográficos de la música moderna. Hoy me topé con este tropezón con el que, debido a que el autor es un tipo de buena voluntad, procuraré ser suave en mis peroratas y señalamientos, snif...

(Mi estilo, ya lo conocen: intercalo mis consideraciones entre cada párrafo) Venga:

Todos, absolutamente todos, en algún momento de nuestra vida hemos pasado por la racha en que nos cagan todos y todo en este mundo. Aunque lo más común es que después de un rato se nos pase, hay quienes hacen de su berrinche existencial un estilo de vida.

Es precisamente esta clase de posturas las que categorizan al ser humano entre los que "maduran" y los que hacen de sus sentimientos un "berrinche existencial" o una forma de vida. Memoricen bien el término: Berrinche Existencial. Supongo que con el párrafo anterior, el autor pretende relacionar la antipatía indiscriminada del joven o del adolescente con el género punk, limitando de entrada la cosmovisión de lo que a continuación garabatea, y como si el rock no hubiera sido, casi en su totalidad, una reacción contra las instituciones. El autor, sin embargo, decide sobar el viejo clissé de que punk y odio contra todos son uno y lo mismo. Tanto como relacionar a perpetuidad el metal con satanás. Ya puedo ver a Daniel Salinas adorando al diablo solo porque le gusta el metal.

A mi nunca me había interesado la música punk hasta que conocí al escritor Rogelio Garza . A través de sus recomendaciones me acerqué a bandas como Ramones, Misfits, Social Distorsion y The Sex Pistols. Debo confesar que de primera impresión desconfié un poco de su optimismo en torno a la música norteamericana y su afirmación de que el punk era la música más cojonuda que ha existido.

Por supuesto, nos termina de mostrar que sus conocimientos respecto al punk no rebasan los de la revista Rolling Stone y que su interés no va más allá de la revista sanborncera y la sintonía de esa estación que se dice independiente mientras anuncia cocacola con spots rebeldoides. Ramones, Misfits, Social D. y Sex Pistols no son precisamente una definición completa del género. Creo que ya aparecen en la revista seventeen para jovencitas en edad de merecer, y bueno no sé si el punk sea la música más "cojonuda" que haya existido, sin embargo no hay crítico serio que no reconozca que sin el punk no hubieran existido muchisimas transiciones y transformaciones hacia el rock moderno (y no me refiero a la mierda que consumen via Mtv, que también le debe mucho al punk). Las bandas que mencionas, aunque representativas, pertenecen a escenarios bien particulares e incluso distintos y divergentes. Lo hilarante es que, aun siendo escenas comercialísimas, omites lo que sucedió entre una y otra, y olvidas sus diferencias, demostrando poquísima documentación respecto al tema.

A mi el Punk siempre me había parecido un ritmo visceral que dependía de la furia conque se gritaban las consignas más allá de las historias que contaban sus canciones. Sin embargo, coincidí con mi amigo en que la rabia conque se toca el punk no necesariamente tiene que ver con berrinches juveniles, sino con la necesidad de expresión de las bandas jovenes que compensan su falta de habilidad con un desbordada energía.

¿Consignas? No, nene. De nuevo la falta de documentación te lleva a utilizar palabras al azar: No todo el punk es de consignas. Mucho punk fue y es de fiesta, de alegria, de amistad, de barriada. Olvidas el Oi Punk, olvidas el Happy Punk, el Punk Californiano, el Punk que apareció en Alemania a mitad de los ochentas, y olvidas el Ska Punk. Relacionar furia con punk es demasiado inocentón, es un vericueto bobo. A partir de aquí, tu tropezón no es solo brutal, sino que pretendes levantarte como si nada hubiera pasado. Para rematar, hablas de una falta de habilidad, sin definir a que te refieres: ¿habilidad técnica? ¿habilidad compositiva? ¿habilidad creativa? ¿Hubieras podido componer, por ejemplo, las canciones que hicieron famosos a los Ramones? Y no voy a ponerme espeso y mencionar los cientos de bandas que tuvieron y siguen teniendo canciones ingeniosas. En todo caso, es importante que expliques a que te refieres con habilidad.

Siempre he creido que el mal humor es una consecuencia de la frustración, el hartazgo y el aburrimiento. Por eso estuve de acuerdo con la opinion de mi amigo en que el punk, más que un género, es una edad musical: “Es una etapa de los grupos, la más jóven y por tanto, la que más furia y derroche tiene”.

Otro error garrafal pero tierno. El hombre continua asociando mal humor, ira, frustración, hartazgo y aburrimiento con el punk. Construye el esterotipo comercialoide del punk enojado y de mal humor, con mohawk erecta y dispuesto a pegarle a la viejita que va pasando. Y prohibido sonreir. ¿A que les suena eso? Si, a mi también me sabe a guión de documental de Mtv, a estereotipo televisivo. A definición de sociólogo discontinuado. Y más aun todas esas guisas que encapsulan el punk con sentimientos que - sigo sin entender porque - el autor relaciona con jovenes. Es como si un adulto, una persona madura, no pudiera ni debiera sentir frustración, hartazgo y aburrimiento. En una sofisticación que más bien parece neurosis de mujer reprimida. Aguas, amigo: a veces es bueno expresar nuestras mocedades más agrias. Y de nuevo: no tiene que ver con el punk. Yo he visto norteños bien encabronados; hay himnos nacionales producto del encabronamiento y la guerra (¿seran himnos punks?). En realidad si lo conocieras de verdad, sabrías que hay punk pacifista, punk que invita a la unidad, al anarcopacifismo, al no consumismo, a la contemplación.

El punk es música de chavos para chavos. Los primeros punks eran chavitos aburridos que tocaban (o pretendían hacerlo) para desahogar su coraje contra el mundo en el que les tocó vivir. Como afirma el Roger: “cuando empiezas a buscar formas de combatir el aburrimiento llegas a los extremos: rock extremo, deporte extremo, hábitos extremos. Cualquier cosa que te saque del aburrimiento y te lleve al límite. Como tu en la moto y yo en la bicicleta. Siempre vas al filo, sabes que una distracción o un error te puede costar la vida. Pero eso te hace sentir vivo”.

Que ternura. El aburrimiento lleva a los extremos. El punk no fue una respuesta extrema, señorito. Antes de los Sex Pistols, aparecieron muchisimas bandas que le dieron vida a lo que musicalmente fue el punk: The Stooges, Television, New York Dolls, MC5, Patti Smith, The Voidoids (su vocalista, Richard Hell - un autor que te recomiendo que leas - fue el primero en utilizar el peinado que después usaría Sid Vicious) y The Kingsman. Fue en realidad una respuesta paulatina, un brote esperado, contra el establishment musical del rock progresivo y el folk millonario en el que estaba sumida la escena con ELP, Simon and Garfunkel y el más vendido de todos, Bob Dylan. Era un back to the basics, más bien. Un llamado al rock de garage, una vuelta a los tonos de The Sonics o los Question Marks and The Mysterians. ¿Extremo? En absoluto. Además, hablar de extremos en el rock, ¿no es acaso una inocentada?

Por otro lado, es de viejitos y jamelgos sin remedio decir que el punk es de chavos para chavos. Ya despegate de Mtv. El punk no son esos chamacos lindos de tupé y cabello degrafilado que ves en la televisión o en las revistas del Sanborns. Si te contara. Hay escenas punks que probablemente jamás conocerás y menos si sigues suponiendo que se trata de "chavitos". Y si así fuera ¿no es signo inequívoco de su jovialidad y temperamento perenne? Yo te sugiero que hagas investigación, que de verdad te sumerjas a todo lo que implica la cultura punk, todos los movimientos que ha gestado, toda la música posterior a el. Categorizar así al punk no solo es peligroso sino tierno. Como darle de comer a un puercoespin. Hay que tener seso y salir de la cloaca mediática donde se vive y reconocer que hay un mundo allá afuera, caramba, je.

La banda favorita de mi amigo siempre han sido The Ramones. No duda en que son la banda más grande de rock que ha existido, y que su aportación fue transcendental para la música de hoy en día. En eso estoy de acuerdo, los Ramones fueron tipos que demostraron a millones de personas que se podía hacer rock sin necesidad de ser un músico virtuoso.

Endilgas el adjetivo virtuoso como si estuvieras hablando de música clásica. Debiste reseñar rebambarambas musicales del siglo XVIII. Lo virtuoso en la música moderna es una definición que supura y genera malinterpretaciones. Podría hacer preguntas clínicas pero trilladas. Hablar de tantísimos músicos que compusieron cientos de canciones hechas con dos acordes y que sin embargo expresan todos los sueños de una generación ¿No es acaso virtud suficiente haber logrado cosa semejante? Yo creo que lo tuyo no es el rock sino la música de sala, y aun así, notando como endilgas y relacionas sentimientos y edades con géneros, no quiero ni imaginar como le iría a Wagner y Beethoven. O al bueno de Rossini.

Y vaya, es lindo que digas eso de los Ramones. Pero hasta yo me sonrojé de leer semejante cursilería. Dices que son la banda de rock más grande que ha existido, de acuerdo, pero que argumentos arrojas: demostraron que podían hacer rock sin ser virtuosos... ¡Gol! Con esa definición vayamos haciendole campo a tu apartado de bandas grandes a por lo menos cincuenta grupos que ahorita se me ocurren y que sin ápice de técnica compusieron canciones torales en la historia rockera. Yo te sugiero entonces que te busques otros argumentos,mejores definiciones.

Antes de tocar, Johnny, Dee Dee y Joey Ramone se dedicaban a inhalar pegamento, robar y golpear a quien se topara con ellos en Forest Hills, Nueva York. Pero la música salvo su vida, o mejor dicho, su inagotable voluntad de transformar su berrinche existencial en música resistente transformó su ordinaria vida en leyenda.

El hombre sigue hablando de berrinche existencial. En este punto no puedo más que imaginar su rasero en tantísimos músicos punks. Ya puedo ver a Ian Mckaye, a Guy Piccioto (productor de jazz, by the way, y de bandas como Blonde Redhead), haciendo berrinches porque, como tocan punk, deben cumplir a carta cabal con el personaje. Berrinche existencial, además. Menudo enlistado de definiciones equivocadas y volátiles. El autor, por supuesto, ignora que los Ramones antes de formar la banda, intentaron tocar con Television, quienes los mandaron varios kilómetros a la chingada. Ignora - o ha decidido omitirlo - que el "berrinche existencial" de Dee Dee Ramone le dio para hacer un disco malísimo de hiphop-rap (Standing in the Spotlight). También me resultá un argumento de marcramé, trillado y genérico, decir que la música les salvó la vida. ¿Cuántos músicos podriamos apuntar con las mismas cualidades? Que diga semejante chiquillada solo demuestra su pleno y ruidoso desconocimiento de la música, y de su agilidad para escribir bembadas con el.

Los Ramones forjaron su carrera bajo la consigna del –hoy tan cacareado- “Do it yourself”. Tocaban por su propios medios, con un par de acordes y sin ninguna sincronía. Alteraban todo sentido del ritmo y la melodía, logrando como resultado un rock atronador e inexperto, pero sumamente energético. Desgraciadamente, siempre que surge algo nuevo e inspirador, también aparecen personajes que se benefician replicando la formula en función de sus propios intereses.

¿Hoy tan cacareado? Yo quiero caerme de la silla - y no sé si de risa o pena ajena - cuando leo que alguien relaciona el DIY con los Ramones. Esos amigos tenían de DIY lo que yo tengo de astrónomo físico. El autor debería, de verdad, hacer un repaso de historia de la música moderna. Algo leve, algo que le pueda dar el internet, que no entiendo como es que existiendo sigamos leyendo semejantes sortilegios sobre un género musical. Pero no hay tosferina: El DIY en el punk comienza, en plena forma, entre 1977 y 1980, en la escena de Washington D.C., donde jovenes que padecían "berrinche existencial", comenzaron a distribuir copias de sus viniles y casets con portadas que ellos mismos fabricaban, promocionandose a través de fanzines, y publicaciones independientes que buscaban difundir lo que el stream y el mass media no querían vender. Habría que recordarle al autor, ya que es escritor y colaborador de medios independientes, que muchos de los fundamentos de la cultura alternativa y contracultural se deben gracias a ese "berrinche existencial" que "padecieron" los "chavos" que escuchaban y tocaban punk. Lo invito a que se acuerde cada vez que publique en revistas independientes, o en su blog, que le permite garabatear toda clase de equivocaciones sin que nadie lo censure, je.

El día de hoy murió el productor británico Malcom McClaren. Para muchos, el creador de The Sex Pistols es el verdadero padre del Punk y una figura de culto para la música moderna. Para otros como yo, su obra se limita a haberse fusilado el concepto de The Ramones y a haber envuelto en papel celofán al Punk Rock que surgió en Nueva York a finales de los setentas.

Y bueno, remata con un error tan alegre, como el que más. Es como la gente que dice que el Sida no existe, pero cree fervorosamente en las profecias mayas. Desinformación. Yo aquí me detengo. No pienso explicarle el papel de Malcom McClaren, ni el asunto de los Sex Pistols. Si él no puede abrir unas cuantas paginillas por ahí para conocer un poco sobre la historia del punk, su devenir en todo el mundo, sus formas, sus discursos, sus tendencias, sus evoluciones y - ni modo - sus productos, y sin embargo tiene todo el talante para definir, etiquetar y estereotipar, basado en el error de lo que ignora, yo no voy a ser quien lo corrija (ni detenga).

Y saludos a todos. Disculparán el post tan largo, y si no, quien les manda a leerlo.

En fin. Me retiro. Con tanto espumarajo y "berrinche existencial" me dieron ganas de escuchar a los Bad Brains mientras golpeo a mi familia encabronado con todo y todos. Compermiso.

Vayan y leanme en...

2010-04-01T11:59:00.001-07:00

Anden, no se hagan del rogar y vayan a leerme en El Zorro:

Full Disclosure

métricas para meritocracia grupal

2010-03-19T08:00:00.000-07:00



-----------------------------------------------------------------------
================---métricas para meritocracia grupal---================

                problemática
==============================

* buen programador != buen código != buen producto

* el buen código resulta menos de un inspirado esfuerzo individual a
  corto plazo y más de un planeado esfuerzo grupal a largo plazo.

* forks, o bifurcaciones de código, surgen de desacuerdos en los ob-
  jetivos o choques de personalidades.

* "forking is considered a bad thing—not merely because it implies a
  lot of wasted effort in the future, but because forks tend to be
  accompanied by a great deal of strife and acrimony between the suc-
  cessor groups over issues of legitimacy, succession, and design
  direction. there is serious social pressure against forking. as a
  result, major forks (such as the gnu-emacs/xemacs split, the
  fissioning of the 386bsd group into three daughter projects, and the
  short-lived gcc/egcs split) are rare enough that they are remembered
  individually in hacker folklore." [:http://bit.ly/aHmyq0]

* razones prácticas de bifurcaciones [:http://bit.ly/Lm68J]

    . un sistema más actualizado.

    . menos "hinchazón".

    . más pequeño, más delgado, más rápido

    . portabilidad a otro hardware/sistemaoperativo

* causas sociales de bifurcaciones [:http://bit.ly/Lm68J]

    . desacuerdos con la nueva licencia

    . retrasos en desarrollo y actualizaciones

    . inquietudes sobre la futura gobernanza del proyecto

    . coordinador tiene demasiado control

    . choques de personalidad

* finalmente, razones prácticas tienen causas sociales:

    . una bifurcación de pidgin [:http://pidgin.im] (inicialmente
      llamado "funpidgin") se hizo de pidgin 2.4.0, debido a des-
      acuerdos sobre el tamaño del campo de entrada de texto.

    . de ahí, la nueva bifurcación, "carrier" [:http://carrier.im],
      se destinó a estar más centrada en las necesidades de los usua-
      rios [:http://bit.ly/dZyj2].

* "today, forking is easier than ever. a strong enough disagreement
  could mean everyone else just leaving you behind and taking the
  project with them, under a slightly different name and a forked code-
  base. this can be scary and obviously could be harmful"
  [:http://bit.ly/EDLRZ]

* el paradigma de la dictadura benevolente [:http://bit.ly/duWH92],
  para efectivamente dirigir los proyectos fuente abierta, tiene sus
  limitaciones

                    propósito
==============================

* ser un mecanismo catalizador de robusta y genuina meritocracia.

* reconocer los diferentes tipos de liderazgo manifestados en un pro-
  yecto de equipo.

* énfasis en los siguientes valores:

    . transparencia.

      tener todo el proceso documentado y abierto.

    . anonimidad.

      lograr que la gente pueda votar por ideas en ciertos casos y por
      personalidades en otros.

    . sistematicidad.

      0 corrupción. 0 irregularidades.

    . anti-influencia proactiva.

      constante mejora en el diseño de plataforma para anticipar y pre-
      venir el desarrollo de "debilidades, riesgos y peligros socia-
      les".

    . agnosticidad de metodologías

      las circunstancias varían, y con ellas, las "mejores prácticas"
      [:http://bit.ly/dBhNWK]. métricas sirven independientemente del
      paradigma, lenguaje o estilo de programación.

                    objetivos
==============================

* brindarles a los contribuyentes de código, un más importante papel en
  el proceso de toma de decisiones, de los proyectos para los que tra-
  bajan.

* brindarles a los coordinadores, un más importante papel en el proceso
  de diagnóstico y tratamiento de la calidad de código, de los proyec-
  tos en los que trabajan.

* reducir la cantidad y duración de interrupciones.

* aumentar horas de trabajo en "hackmode" [http://bit.ly/10zrMv].

* reducir el sigilo de alcance [:http://bit.ly/lX6q1].

* reducir --mediante praxis sistemática-- conflictos de ideología,
  dirección, interés, enfoque, implementación y refactorización.

* lograr un comprensivo criterio de mérito en base al cual promover a
  los contribuyentes a posiciones cordinatorias.

* servir como alternativa o complemento para el sistema de recompensas
  o "bounties".

* continuar el trabajo de proyectos como ohloh.net, de aprender a con-
  vertir quantitativo análisis estadístico en perspicaz análisis quan-
  titativo.

* complementar métricas comprensivas de fiabilidad de software
  [:http://bit.ly/9RWcad].

                  descripción
==============================

* nombres:

    . métricas para meritocracia grupal.

    . sistema de comprensiva evaluación meritocrática contínua.

* participación:

    . un grupo de contribuyentes

    . un coordinador de grupo

* métricas:

    . los modernos desarrolladores profesionales de software tienden a
      señalar que las métricas ingenuas y simplistas, pueden causar más
      daño que bien. [:http://bit.ly/cf1Itg]

    . demasiado énfasis en cualquiera de los aspectos del rendimiento
      puede crear un desequilibrio en las motivaciones del equipo, re-
      sultando en un proyecto disfuncional.

    . se intercambia este controversial (y convencional) método de
      directa medición de calidad de código, a favor de

    . métricas necesarias para identificar y contrastar los niveles de
      "capacidad de liderazgo" dentro del grupo

    . este enfoque indirecto aún mantiene la consideración por los
      tres criterios de excelencia

        . el eje cuatripartita eficiencia/fiabilidad/desempeño/seguridad

        . el eje mantenibilidad

        . el eje portabilidad

    . en este caso, la "capacidad de liderazgo" es una medida agregada
      a partir de los siguientes liderazgos componentes

        . liderazgo de metas.

          identificación de objetivos mediante asuntos de fundamental
          consecuencia.

        . liderazgo de métodos.

          propuestas de marcos conceptuales y metodologías inovadoras.

        . liderazgo ejecutivo.

          capacidad de cumplir con la meta asignada con los recursos
          asignados.

        . liderazgo de coordinación.

          trabajo en equipo. adaptación a estilos interpersonales de
          diferentes contribuyentes.

        . especialidad en eficiencia.

          qué tan eficiente es tu código.

        . especialidad en mantenimiento.

          qué tan mantenible, modificable es tu código. qué tanto esfuerzo
          te cuesta lograr este grado de "mantenibilidad".

* cuantificación

    . fases

        . fase de entrada de propuestas (dura 2 días)

          10 propuestas con límite de 160 caracteres c/u, son sometidas
          al sistema por cada miembro del equipo (coordinador y contri-
          buyentes)

        . fase de prioritización democrática de propuestas (dura 3 días)

          mediante el sistema, todas las propuestas son calificadas por
          cada miembro del equipo (coordinador y contribuyentes)

            . 3 niveles: chido, regular y chafa

            . habilidad de etiquetización ("tagging")

            . habilidad de poner bandera de duplicación ("duplicate
              flag"), en caso que dos propuestas sean demasiado
              similares y se requieran confluir

          resulta en una lista de las 10 propuestas más populares

    . recuadro trimestral de trabajo

|=======================================================================|
|                     recuadro trimestral de trabajo                    |
|=======================================================================|
|---------mes 1---------|---------mes 2---------|---------mes 3---------|
|=======================|=======================|=======================|
|--01-|--02-|--03-|--04-|--05-|--06-|--07-|--08-|--09-|--10-|--11-|--12-|
|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|-sem-|
|=======================|=======================|=======================|
| --- | --- |-|    ---------------------------------------------    | - |
| -A- | -B- |C|    --------------------D------------------------    | E |
| --- | --- |-|    ---------------------------------------------    | - |
|=======================================================================|

    . ciclos

        . ciclo de metas (A)

          para decidir qué metas se van a lograr en el tiempo de tra-
          bajo

            . fase de entrada de propuestas de metas

            . fase de prioritización democrática de metas

        . ciclo de métodos (B)

          para decidir qué métodos se utilizarán para lograr las metas
          establecidas

            . fase de entrada de propuestas de métodos

            . fase de prioritización democrática de métodos

    . primer pauta examinatoria (C)

        . "liderazgo de metas" de determinado miembro es establecido
          por la cantidad de votos recibidos sobre sus propuestas de
          metas

        . "liderazgo de métodos" de determinado miembro es establecido
          por la cantidad de votos recibidos sobre sus propuestas de
          métodos

    . tiempo de trabajo (D)

    . segunda pauta examinatoria (E)

        . "liderazgo ejecutivo" del coordinador es determinado por

            . la cantidad de metas que se lograron

            . la cantidad de metas que se lograron con los métodos
              determinados mediante prioritización democrática (lo cual
              se traduce a "cantidad de metas que se lograron con las
              soluciones escogidas por el grupo").

        . "liderazgo de coordinación" de determinado contribuyente es
          establecido por los siguientes aspectos de los "cambios de
          código fuente" [:http://bit.ly/db72rN] sometidos

            . que tantos "cambios" sometió cercas de los cambios de los
              otros contribuyentes

            . que tan pocos "conflictos de cambios" tiene con los otros
              contribuyentes

          (lo cual se traduce a "qué tanta gente te pide ayuda, qué
          tanta gente le has ayudado y qué tan bien llevas esta coor-
          dinación")

        . "especialidad en eficiencia" de determinado contribuyente es
          establecido por la brevedad y concisión del código requerido
          para lograr el propósito; reflejado en líneas de código.

        . "especialidad en mantenimiento" de determinado contribuyente
          es establecido por

            . frecuencia de "commits" sometidos al código fuente duran-
              te el tiempo de trabajo

            . diffs [:http://bit.ly/4r2HxE] entre estos "commits"

* criterios:

    . con toda este esquema debajo de sus pies, el coordinador es libre
      para enfocarse a diagnosticar y mejorar la calidad del código por
      otros criterios

        . complejidad ciclomática [http://bit.ly/aySYjU]

          siempre que la complejidad ciclomática de un módulo supere
          10, los contribuyentes deben dividirlo en módulos más pe-
          queños.

        . cohesión funcional [:http://bit.ly/9GbYhH]

          cuando las partes de un módulo son agrupadas porque todas
          contribuyen a una singular y bien-definida tarea del módulo

        . acoplamiento mínimo [http://bit.ly/RSb1J]

          acoplamiento o "dependencia" es el grado al cual cada módulo
          depende de cada uno de los otros módulos. entre más baja la
          interdependencia, mejor.

        . (en resumen, los módulos deben: ser sencillos, funcionalmente
          coherentes, y trabajar de manera conjunta, pero in-
          dependiente)

        . refactorización y "code smells" [:http://bit.ly/dvNS7r]

        . optimización para procesamiento paralelo

          debido a que la computación paralela usa múltiples procesa-
          dores al mismo tiempo a resolver un problema, esto debe lo-
          grarse mediante la división de problemas en partes indepen-
          dientes para que cada procesador pueda ejecutar su asignada
          parte del algoritmo simultáneamente con los demás procesado-
          res.

        . herramientas como splint [:http://bit.ly/bh0hHL]

                  actividades
==============================

* convertir la idea en código.

* hacer plugins para git/svn/ohloh.net.

                   requisitos
==============================

* recursos humanos

    . yo mero.

    . o alguien que sepa programar bien (o sea, mucho mejor que yo).

* recursos logísticos

    . tiempo.

    . café.

      investigación requerida
==============================

 |¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯|
 |                       investigación requerida                      |
 |————————————————————————————————————————————————————————————————————|
 | datos                                            | rec | grd | lng |
 |————————————————————————————————————————————————————————————————————|
 | http://www.statsvn.org/index.html                | net | 2do | ing |
 |————————————————————————————————————————————————————————————————————|
 | http://gitstats.sourceforge.net/                 | net | 2do | ing |
 |————————————————————————————————————————————————————————————————————|
 | http://okmij.org/ftp/Scheme/web.html             | lab | 1er | ing |
 |__________________________________________________|_____|_____|_____|

             ^^^^ rec=recurso, grd=grado, lng=lengua ^^^^
  ^^^^ cmp=campo, lab=laboratorio, pdf=biblioteca, net=wiki/foro ^^^^

               fecha de incio
==============================

* 2009-11-15


fecha de conclusión (tentativa)
==============================

* 2010-09-06

problemas que contribuyen a los retos principales
==============================

* ¿cómo "codearlo"?

* ¿funcionará?

    . ¿la gente lo usará?

    . ¿funcionará según la intención?

    . ¿contribuirá a hacer que la gente sea más feliz?

    . ¿interminable paz, justicia y progreso a escala mundial?

-----------------------------------------------------------------------

estás bajo vigilancia — para "papel tapiz" o impresión

2010-03-06T00:19:00.000-08:00

idea original por estos güeyes

La Tiranía de la Transparencia

2010-02-27T23:26:00.000-08:00

Me sorprende todo lo que han dicho sobre la transparencia en este simposio. Hablan de una tiranía de la transparencia. Del cotilleo, del chisme, de la erosión de la vida privada, de la burocratización y la tramitología. La sinceridad es una carga, dicen. Lo diafano ya es un exceso. La transparencia y lo público ha trascendido lo institucional y lo legal: ya amenaza la vida pequeña, el ámbito familiar y lo que debería ser discreto. Que si Foucault, que si Bentham y que si Lévinas. He venido al viejo continente a descubrir la ironía: lo transparente, incluso, entorpece y distrae.

También he venido a decir que en mi país, la transparencia es discurso. Es jactancia. La anunciamos como recién descubierta, pero en realidad es como anunciar el ejercicio de una sexualidad que, tras bambalinas y en sordina, practicamos mal. Nuestro gobierno ha creado instituciones, pero también burocracia para abrir el telón y mostrarlo todo. Tenemos el IFAI, las oficinas de derechos civiles, una prensa que pasea suficiencias renovadas, y un discurso que en apariencia se pavonea de su libertad y petulancia, dándose el placer de recitar vulgaridades en televisión nacional o mofarse de la figura presidencial como adolescente rebelándose.

No creo que se trate de superioridades. No son ustedes mejores o más avanzados por la manera que hablan sobre la transparencia. En México también hay muchos que cuestionan el discurso y su metafísica o metaestructura. No como aquí, en este momento, con tanta gente o con tantas perspectivas o, todavía más, con mayores consensos y menos maniqueismos. Sin duda se trata de contextos históricos. Estamos en otro lugar de la historia, y perdonen, pero yo creo en la transparencia, y espero que jamás, en México, lleguemos al punto de llamarla tirana.

Creo en ella aun cuando ustedes digan que la transparencia que se ejerce en mucho de Europa ha convertido la democracia en un tabloide sensacionalista, amarillista e hilarante. También en México es de risa. De risa loca, además. Creo, en este punto, que la diferencia estriba en que, contrario a ustedes, nosotros no hemos aprendido a reirnos.

Pero me he dado de narices cuando son ustedes, también, los que reconocen categoricamente que el único ambito donde la transparencia debe prevalecer a toda costa es la seguridad pública, el poder militar y la justicia. Y en mi país ha sido el único castillo que permanece cerrado, con parapetos y trincheras renovadas y lustrosas con el pretexto de una guerra que sólo padecemos los ciudadanos, los peatones, los pietons, el grueso mortal y transparente.

Para el militar, para el policía cada vez más encapuchado, mas trasvestido dentro de sus inexpugnables armaduras, el ciudadano debe ser exhibido en transparencia. Los autos, las casas, el traspatio, los bolsillos y hasta el semblante debe ser transparente, debe exhibir la cristalina jerarquía de la honradez; una honradez definida por ellos, por supuesto. Una honradez que ya no importa cuando exhibes poder. Poder o transparencia. Cualidades que te mantienen lejos del guante policiaco.

En cambio, ¿quien demanda transparencia a las nuevas estructuras bélicas de México? He leido tantísimo sobre las fincas y ranchos de nuestros expresidentes, de los pastelazos del congreso, de las tranzas de bodevil, de las oscuridades de éste o aquel proyecto urbano ¿y quien me habla sobre como se gasta el dinero del Plan Merida? ¿Qué han comprado con todo el dinero destinado en armas? Todo ese dinero que no hay en prevención y rehabilitación. Dinero gastado en soldados y policías en vez de escuelas y centros de rehabilitación.

Luego de casi dos años de guerra contra el narcotráfico, apenas estamos leyendo sobre los dispendios en tecnología inútil para equipar soldados y policías. Espectrómetros y detectores de moléculas que no sirven. Helicópteros defectuosos que carecen del blindaje necesario pero vendidos como nuevos y completamente equipados. Corporaciones y empresas que venden instrumentaje, entrenamiento y equipo a un país que apenas libra su primer guerra moderna, y que probablemente deben estar vueltos locos, excitados hasta la médula, mientras embaucan o negocían con un gobierno que se gasta dinero que no tiene.

Si, yo he visto como la transparencia ha tornado muchas cosas en broma. He leido como ralentiza: proyectos varados por tramites que demandan una transparencia que raya en lo cursi y oneroso. En eso comulgo con ustedes, y sin embargo, el único lugar donde valdría la pena arrojar lucecita, es ahora la caverna más oscura del país, de donde solo oimos gritos y disparos, y de donde vemos salir, con sinuosidad de espectáculo, un arroyito de sangre.

Muchas gracias. Merci.

(Leido en el Simposio sobre Transparencia y Vida Pública, Paris, Francia, 2010)

La Borrachera de Fecal

2010-02-16T23:18:00.001-08:00

He recibido invitaciones para ir a Ciudad Juárez y unirme a la protesta. Pero también he platicado con amigos que solo protestarían si prohibieran la cerveza o les quitaran sus bienestares clasemedieros. Imagínenlos: Como los que se emborrachan en la calle sexta aquí en Tijuana. El asunto es que, tanto unos como otros me dicen lo mismo: Están hasta la madre.

Unos aprovechan y espetan al presidente, y otros nada más quieren recuperar las calles o volver al punto donde solo debían lidiar con la infamia de mujeres asesinadas. Hay quienes desean un cambio fundamental en el orden del estado, y otros sólo ruegan por la tranquilidad necesaria para ir al cine. He estado en Ciudad Juárez cuatro veces en mi vida. Y siempre diré que se parece muchísimo a Tijuana, pero sin tanto cerro y sin tanto panista.

Hoy platico con mi gran amigo César y bromeamos: Hay un petardo de gente encabronada en Ciudad Juárez. Él me dice que a Fecal le está valiendo madre, que seguro ya se tiró de lleno al pomo y el chupe; luego nos ponemos a especular, a comparar a Fecal con JoLoPo (López Portillo), cuando también tenía la soga en el cuello y se tiró al degenere de perras y cotorreo para que otros gobernaran. A lo mejor ya va tronar Calderón, carnal, le digo. Pero en realidad ya tronó. El asunto es una pajita tirada en la calle, esperando que alguien la pise para que se rompa.

Nuestra plática se eleva a conspiración. A una inofensiva conspiración de dos semillas, vía telefónica, y le digo: El agujero primordial por donde todo se fuga no es la tragedia, sino el fracaso, que es un acontecimiento del que tampoco tiene control el gobierno.

Y la imaginación nos traiciona - como nosotros traicionamos al país al imaginar tantísimos escenarios pocos favorables al gobierno y al estado de derecho - cuando sugerimos que basta que el narcotrafico ocurra en terrorismo rampante, en incendiar un par de escuelas, en derribar un par de aviones, en regar otra masacre, para que el bastión donde Fecal cimentó su legitimidad se derrumbe como el panteón arenoso que es. Los mexicanos no estamos listos para tolerar algo semejante. A la gente la puedes robar, puedes derrumbar la economía, meterles más impuestos, incluso asesinarla discretamente, pero no puedes aterrorizarla. No se puede mediatizar y exacerbar el horror. La gente no tiene higado para sustos de ese tamaño.

Lo truculento es que no depende del gobierno contener la tragedia ni el fracaso. Y si tan solo las mafias, las que siempre han gobernado este país - las que venden drogas, no las que producen telenovelas o venden celulares o muebles a crédito o venden bancos - despiertan un día con ganas de meter zancadilla al presidente, descubrirán sin duda que no es difícil derrumbar a un hombre que ya se tambalea en un coctail de fracaso y borrachera.

Toco madera.

Todo lo demás es literatura

2010-02-02T07:33:00.000-08:00

Como todos ustedes, también yo leí esta noticia en mi portal favorito de noticias, y como buen sentimental, me ofendí, me encabroné y me dije ay que triste estoy, para enseguida abrir mi correo electrónico y escribirle al diputado en marras lo siguiente:

Es la primera vez que me dirigo a un representante. Y lo hago para
pedirte, por favor, que ya no nos representes.

He leido con atención tus comentarios respecto a la ayuda humanitaria
en Haiti. No tengo para ti insultos. Lo que vengo a decirte es fácil:

Estás despedido.

No me representas, y a partir de hoy, aunque sigas cobrando y viviendo
del erario, lo harás sin mi consentimiento, es decir: robando. Por lo
que, además, eres un ladrón.

Un ladrón y un ignorante. Un comunicador penoso de la talla
intelectual de Adal Ramones. No me interesa el partido donde estés
afiliado. En realidad te representas solo. Y al representar a un
sector de mi país, lo haces con insuficiencia e ignorancia redomada.

Lee esto y recuerdalo cuando se acaben tus tres años.

Hasta nunca.

Jesús Manuel Lomelí Ibarra

¿Y que recibí de este exempleado de facto del H. Congreso de la Unión? Un pinche correo estandar que probablemente alguno de sus asesores envió, como cadenita, a todos los que tuvieron el tino de rayarle la madre vía electrónica. El muy baquetas me responde:

Palacio Legislativo de San Lázaro,

a 30 de enero de 2010.

Por este conducto, agradezco a usted, sus comentarios relacionados a mi persona, he ofrecido mis más sentidas y humildes disculpas, con la única finalidad de cumplir moralmente con mis sentimientos, en estos momentos de tribulación, pero creo que no han sido escuchadas, y mucho menos tomadas en cuanta, ya que más bien los medios se han dejado llevar por el amarillismo de la nota.

Lo digo no como político, sino como ser humano imperfecto, que está asumiendo su responsabilidad.

Me despido no sin antes enviarle un caluroso saludo y, reiterarle las seguridades de mis más altas consideraciones distinguidas.

Respetuosamente

Ariel Gómez León

“Perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden”

Av. Congreso de la Unión No. 66, Colonia El Parque, Delegación Venustiano Carranza, C.P. 15969, México D.F., Edificio B, Nivel 1, oficina 127, tel. 50 36 00 00 ext. 56156, 56 155

Nota: Por supuesto, el parafraseo bíblico es lo mejor. ¿Ven como da lo mismo escribir una sencilla mentada de madre que una ponencia de razones e indignidades? En mi caso, con tan hermoso poder legislativo, hubiera recibido la misma respuesta.

Ajua.

Serendipity

2010-01-28T16:00:00.000-08:00

Acabo de darme cuenta que soy otro, que ya no me reconozco. Luego de entender esto, abrí la puerta del baño, y hablando más alto que el sonido de la regadera, le dije: Te amo.

Luego cerré y me puse a preparar un café. Mezcla africana, como tanto nos gusta.

Y después del Teo...

2010-01-22T16:40:00.000-08:00

Digo que debes ser muy ingenuo y estrecho de frente para suponer un después del Teo. Eso, o ser parte de las buenas conciencias tijuanenses. Ya sabes: los que hacen galerias de tijuanenses notables, tienes visa sentry y ya te olvidaste de que lavabas dinero para Don Chuy Labra y su compadre Benjamín Arellano. En todo caso, preguntarselo es asunto peregrino o materia de un blog sin quehacer como el mio.

Semejante atención deben brindarle pasquines patibularios como el Zeta, el Frontera, o esas agencias y sitios de internet que se regodean elucubrando conspiraciones sobre el narcotráfico. Reporteros con sus respectivos editores que se rascan y lamen las espaldas mutuamente para poder sacar la productividad de la maquila periodística en la que están instalados. Suficientes lubricaciones tuve durante mi primera juventud leyendo las doble planas de Blancornelas. Sin más, yo creo que escribir sobre Post Teo, o sobre cualquier cosa que pueda suceder después de la captura de Teodoro García Simental, es en realidad sensacionalismo, alcurnia y novela.

Vayamos a la historia, y contemplemos su devenir, y solo en sus capos locales. Nos olvidaremos de la mafia de otros estados. Cuando cayó, por ejemplo, Don Chuy Labra, cerebro financiero del CAF ¿Qué sucedió? Y estoy hablando de un viejo inteligente y mesurado. Un tipo que en su cartera tenía las tarjetas de presentación de más de un tijuanense notable y respetado. Probablemente amigo del alma de alguno que aparece en el Paseo de la Fama Tijuanense (y digo "probablemente", porque me gusta pecar de inocente de vez en cuando). Pues bien: Paso nada. Cero.

¿Qué sucedió cuando en los medios difundieron a un hombre tendido sobre la banqueta, a un lado de un volkswagen sedán, con la monda lirona de rapado, pantaloncillos y camisa lamentable, diciendo que era, ningún otro que Ramón Arellano Félix? ¿Y hablan de sanguinarios y sin escrúpulos? Probablemente - y vuelvo a pecar de inocente - el Min disolvió, prensó, deshizo, pulverizó y despareció a más gente que el Teo en todos los años de su capitanía, sin olvidar los homicidios que cometió por mero capricho y casualidad, por asuntos de anda y quítame allá esas pajas. Pues bien, también: Nada.

Y Benjamín. Ah, Benjamín. El alma operativa del CAF. Nadie se compara a estos dos hermanos, las verdaderas lámparas del cártel. Los que comenzaron en contrabando de licores y cigarros. Los herederos del cártel de Guadalajara. Tenían dinero. Entrenamiento de alto nivel. Protección de la PGJE, de la policía municipal. Mataron, y ordenaron matar, a policias y jefes policiacos. ¿Es esta la temporada más atroz del narcotráfico? No. En absoluto. Solo ha sido la más incómoda para las buenas conciencias, para los empresarios, que nunca tuvieron empacho con la drogadicción y el trasiego de estupefacientes, pero que comenzaron a aterrarse cuando los comenzaron a secuestrar y a extorsionar. Cuando los hijos que antes solían colaborar con el CAF en sus filas de narcojuniors se convirtieron en secuestrados. El escándalo actual ha sido un descuido del narcotráfico, no labor persecutoria del estado.

Teo no ha sido peor ni mejor que otros narcotraficantes. Es una reverenda ridiculez hacer un catálogo de sangre para comparar a los de un gremio. Decir que el Teo era peor porque mató policías es olvidarnos de los que mató el CAF, o de los hombres y fiscales que mató Fabián Martinez El Tiburón. ¿Se olvidaron de él? Si, el que se giraba la gorra hacia atrás antes de accionar el rifle automático. El que le metió, junto con otro compinche, doscientos tiros a un fiscal para luego pasarle por encima con la camioneta, despedazandolo por completo. El mismo que se metió un tiro en una cabina de teléfono antes de que lo pudiera capturar la policía.

Después del Teo, después de aquel otro, la situación continuará ad perpetum. Esto no es asunto de matarifes y mafiosos. El narcotráfico no se detiene por la caida de uno de sus gangsters. No se paraliza el tráfico de drogas. Nadie se detiene en la garita, y el Patas, el tipo que barre el estacionamiento de donde vivo, tampoco va dejar de comprar crystal o mariguana. Mucho menos los hipsters y fresitas que estudian comunicación en la ibero, que se drogan mientras farfullan lo terrible que está la violencia y el clima en la ciudad. No seamos hipócritas.

Si lo que la gente quiere es dejar de ver sangre. Si ya no quiere saber nada de la mafia, ni de su mal gusto, ni de su cultura kitsh y vergonzosa, o sus corridos estruendosos y sus altisonancias, basta con que la mafia les haga el favor de dejar de matar. Así el narcotráfico se quedará de donde salió: de las rancherías y valles donde cultivan la amapola y mariguana, y de los entendimientos sutiles entre empresarios y lavadólares. Lo que la gente no quiere es sangre. Poco les importa el consumo y la corruptela. Ambos crecieron y se adhirieron durante más de viente años, y nadie dijo demasiado. Ahora que los mensos redomados de la mafia les dio por secuestrar, las buenas conciencias, los que realmente ejercen el poder en este país, le han exigido al estado una guerra. Y el estado, tan necesitado de legitimidad, ha respondido.

Lo que sigue después del Teo no es menos narcotráfico. El consumo de droga esta en auge. Ha tenido un crecimiento. No hay políticas de prevención ni rehabilitación. Lo que sigue va más allá del Teo. Le pertenece al estado, que debe reordenar sus estrategias y elementos. Probablemente así podrá negociar con la mafia, como hicieron en Colombia, y dedicar todo ese dinero dilapidado en rifles, en prevención del consumo. Yo no hago apologías del delito, aclaro, pero obviamente la ilegalidad llegó hasta donde está por auspicio del estado. Un estado insuficiente y patético que debe transformarse.

En realidad, no basta con que el Teo caiga para aligerar la campiña sangrienta. El que debe caer es otro. Son otros. Y nosotros los pusimos ahí. Como a los narcos. En realidad, señores, todo ha sido culpa nuestra.

Je.

¿Y qué significa narcotráfico?

2010-01-14T16:41:00.000-08:00

Un buen amigo, que ha peregrinado por el almanaque bucólico de México, por sus pueblos recónditos, y esos parajes de corte rulfesco, con olor a Bruno Traven, ha decidido volver a una ciudad, y en Morelia se mete a un café internet, se conecta, le escribe algunos correos a su mujer, y por messenger me pregunta como están las cosas. Me previene diciendome que ha estado, de verdad, muy desconectado del mundo.

Yo le pregunto si de verdad es posible desconectarse todavía del mundo en este país. Él me responde que no lo sabe, pero por ejemplo, ha estado en lugares donde la palabra narcotraficante no significa todavía nada, sitios aleatorios donde la gobernabilidad es el criterio emancipado de los viejos, y la tradición recalcitrante del pasado. Lo único permeado es el trato a turistas: saben que cualquier fuereño es siempre un cliente posible. Y si alguien los asesorara, les cobrarían más.

No lo sé a fondo - debe haber muchísimos fondos en este país -; jamás he dispuesto los esfuerzos para lanzarme de mochilero hippie trasnochado por el país. Tampoco me agradan los sitios recónditos prefabricados que se ponen de moda para salirte de la ciudad y obtener una experiencia magico-mexicana. Y como tampoco estudié Historia, ni Sociología, ni Arqueología o Antropología, o alguna carrera humanista o artística, nunca me dio verdaderamente por lucir mi estampa metropolitana por algún pueblo decimonónico de, digamos, San Luís Potosí, Durango o, más al sur, Campeche o Veracruz.

Me parece hermoso, eso si, descubrir que las batallas mexicanas no se pelean en todo el país, y que no todos los mexicanos tenemos los mismos enemigos o repulsiones, ni tampoco los mismos temores y paranoias. Sin embargo, le pregunto: y Badiraguato por ejemplo, o Huatabampo, Pitiquito o Nacozari, en Sonora. Todos esos pueblos donde los narcotraficantes no solo se pasean sino que solucionan problemas y regalan felicidades y remedios. No lo sé, me dice mi amigo, pero es muy cierto que no son los mismo narcotraficantes que tienes ahí en Tijuana. Plantar mota o amapola no significa lo mismo en toda la república bananera, le dije.

A lo mejor sería interesantísimo conocer todos los significados que tiene el narcotráfico en este país. No para reivindicar el tema, sino para comprender que una guerra es solo un discurso pero no la solución. Debe ser motivo de risa loca llegar a un lugar donde la palabra narcotráfico, mafia, sicario y drogas significan absolutamente nada. Probablemente debe ser un lugar donde Don Catarino - algún carcamán local - planta mota en los altiplanos de su hortaliza para vendersela a los hipsters que se pasean buscando el hito de Lowry o el rompecabezas de Breton.

cuarta bienal de artes visuales merida

2010-01-12T15:47:00.001-08:00

dscn0873 - peter mix - tutubo - 2009 - cuadros de fomi sobre madera - 81x162cm.jpg

dscn0882 - pablo cotama - en suelo vivo - 2009 - pintura plastica y acrilica sobre tela - 200x150cm.jpg

dscn0865 - claudia garcia calderon - aqui no pasa nada - texto bordado no. 5 - 2009 - bordado. hilo y manta - 114x119cm.jpg

dscn0860 - jose hernandez claire - de la serie trasterrados.. atravesando palenque - 2008 - fotografia digital - 100x66cm.jpg

dscn0859 - jose hernandez claire - de la serie trasterrados.. salto al sueno americano - 2008 - fotografia digital - 100x66cm.jpg

dscn0895 - oscar lozano - escaner 49000cm - 2009 - oleo sobre tela - 155x200cm.jpg

dscn0892 - elizabeth de jesus espinoza - intermitente - 2009 - oleo sobre tela - 120x200cm.jpg

dscn0889 - jorge espinoza torre - vaya bien - 2009 - oleo sobre madera - 185x120cm.jpg

dscn0904 - angel ricardo ricardo rios - jaque mate i - 2009 - oleo carbon sobre tela - 190x190cm.jpg

dscn0902 - angel ricardo ricardo rios - ensayo para el carnaval - 2009 - oleo carbon sobre tela - 190x190cm.jpg

dscn0899 - jessica sanchez - lobo de mar - 2009 - oleo sobre tela - 30x140cm.jpg

dscn0898 - aidee de leon de la torre - motley-pleasure 5 - 2009 - grafito y acrilico sobre tela - 95x95cm.jpg

dscn0897 - aidee de leon de la torre - motley-pleasure 3 - 2009 - grafito y acrilico sobre tela - 95x95cm.jpg

león felipe sánchez conoce una que otra cosa sobre la propiedad intelectual

2009-12-28T17:49:00.000-08:00

foto por joi

en tiempos desesperados, crece el deseo de escapar. lo puedes obtener a través de químicos, a través de distracciones o quizás peor de todo: a través de la interpretación.

puedes refugiarte en el sótano de la historia; adormeciendo el filo de sus lecciones, usando la nostalgia como una venda rosa.

o puedes intoxicarte con el ilimitado potencial del futuro, con sus lejanas promesas de una abstracta perpetuidad idílica.

* * *

claro, también puedes usar la herramienta de la interpretación en la tarea para la que fué creada: extraer significado, salir del problema.

* * *

la originalidad es un mito.

la soledad será la calma para el enfoque, pero jamás será el foco de la inspiración. la genialidad no existe enclaustrada en el vacío de una fría lámpara, lista para ser masturbada hacia la existencia. el progreso es basado en la abstracción. como muñecas rusas matryoshka, las ideas se anidan unas-dentro-de-otras como cuadros sinópticos tridimensionales. todo lo observable a tu alrededor es producto de pensamientos ajenos provenientes del pasado, los cuales fueron entremezclándose a cada salto como chapoteos de agua en una cascada de origen infinito. incluyendo el lenguaje en el que tales ideas se interpretan. de objeto a fenómeno a personaje a arquetipo a paradigma.

* * *

"el talento está en la opción", instruía la influyente maestra de actuación stella adler, el aforismo que se convirtió en la máxima de incontables disk jockeys. la frase no solamente alude a "saber escoger" y a "tomar la decisión apropiada", sino a rodearse de una diversidad digna del libre albedrío humano.

al paso que las ciencias terminan de verificar que el universo se rige por multitudes de irrompibles vínculos causa-consecuencia, el campo cognitivo termina describiendo al libre albedrío como una ilusión que emerge cuando simples y sencillas reglas interactúan para permitir comportamiento complicado, rindiendo matrices con acelerantes grados de libertad.

en otras palabras, una "elección de hobson" --entre dos opciones despreciables-- es un dilema en el que tu albedrío es solo marginalmente libre; mientras que un juego de ajedrez, donde las opciones se transforman recayendo sobre sí mismas, ofrece un albedrío mucho más emancipado.

tu conocimiento práctico sobre el juego no te permite ni menor ni mayor albedrío, más sí mejor control; y por lo tanto una mayor posibilidad de experimentar y ser "creativo".

el talento está en la opción.

* * *

si la originalidad es un mito --pero el talento está en la opción-- ¿cuales son las opciones?*

* * *

reflexión.

aprender es fácil. tomas instrucciones, las interpretas. intento y equivocación. una vez encontrado el éxito, la práctica conduce a la perfección. ya con el entero precompilado mapa de decisiones descansando en el subconsciente, no ocupas pensar conscientemente sobre la actividad para realizarla.

el poder adecuadamente reflexionar, significa invertir este eficiente esquema: entrar en un trance en el que se desembonan y suspenden los componentes conceptuales, permitiéndote extendérlos para comodamente inspeccionar y reorganizar, tanto a ellos como a sus interconexiones.

de gran apoyo para conseguir esta inversión --y entrar en el distintivo ensueño de holistico análisis-- es el desenfoque logrado mediante la percepción de la belleza en los patrones, ritmos y geometrías intrínsecas en la naturaleza y sus fenómenos. los ocasos, el sonido de la lluvia, las nubes, una ciudad vista desde un avión, la luna llena.

inspiración.

una vez que la reflexión te introduce en un humor analítico, si tu meta se extiende más allá de la introspección hacia la urgencia de resolver situaciones/condiciones/cuestiones; ocuparás evaluar estrategias y ejercitar voluntades.

conseguida en el esfuerzo por consentir deidades, emular héroes, extraerle sentido a crisis personales o sociales; o hallar, atraer y alcanzar la musa; la inspiración no solo concede al creador invulnerabilidad contra la duda, el ansia y el miedo; sino que con la causa de la trascendencia, le releva el valor requerido para la oportuna sensibilidad, la consideración audaz y la disciplinada improvisación, mismas que conjugadas rinden inéditos propósitos, temáticas, motivos, arquetipos y mitologías.

constreñimiento.

la magnitud de la obra que considera el tema de la estética, se enfoca a la belleza; determinándola como aquella que produce --no un útil chorro de creatividad, sino-- una sensación de asombro ("lo sublime").

como el asombro exacerbado tiende a transformarse en miedo; priorizar las cualidades fatalistas en lo conmovedor, inadvertidamente permite lo inverso: una concepción romántica de la muerte (por ejemplo, una "turbulenta entropía existiendo ciega en la fría enormidad de la naturaleza", etcétera). y mientras que esto puede llegar a calmar el pavor, el mecanismo emplea no el consciente consuelo de la promesa de la esperanza y del progreso -- sino una instigación de un neurótico disfrute al miedo mismo, así sugiriendo la irrelevancia de la inmortalidad.

solo en contraste con entornos de relativa lentitud, puede uno percibir el avance y la aceleración. asimismo, solo mediante el voluntario sometimiento a herramientas, medios y tiempos con un elevado grado de carencia y constreñimiento; se puede forjar el rigor adecuado para aprender a canalizar la inspiración con alcance y virtuosismo.

el constreñimiento empuja a considerar nociones de matiz, forma, proporción y economía; exige enfocarse en la elegancia; una estética basada no en la belleza -- sino en la congruencia, la consistencia y el estilo.

una estetica que parte del minimalismo, donde la obra es desvestida hasta sus cualidades mas fundamentales: no solo el "menos es mas" del arquitecto ludwig mies van der rohe, sino la versión remezclada por el diseñador buckminster fuller, "haciendo mas con menos".

elegancia como el "shibui" japonés: objetos, eventos o personas con un encanto directo, simple, discreto.

eficacia y congruencia como la de peter behrens del staatliches bauhaus, creando una limpia y consistente estandarización, catalizadora de la reconciliación entre la producción masiva y el individual espíritu artístico.

tranquilidad como el "cool" de la estética africana: danzando caliente con una cara fría. bajo enorme presión o peligro: inagotable calma. perseverante paciencia, auto-control. orgullo derivado del desinterés. satisfacción derivada de enfocarse en lograr una perfección -- no en la conclusión de una meta, sino en el desempeño de la ejecución.

la trascendencia del "wabi-sabi" japonés, que permite apreciar tres realidades simples: nada dura, nada es terminado, nada es perfecto.

influencia.

durante la nomádica y recolectiva madrugada de la humanidad, el almacenamiento de los cereales silvestres se logró con el perfeccionamiento de la cerámica. ésta capacidad de almacenamiento --versátil y perpetuo-- permitió el máximo aprovechamiento de los excedentes alimenticios alcanzables a partir de la domesticación vegetal y la agricultura.

los excedentes alimenticios liberaron el tiempo y los recursos. esto permitió la especialización de la labor, la diversificación y la jeraquización de las responsabilidades sociales, la rutinización del trabajo, la simplificación de las tareas, la planeación de la productividad, la necesidad de administrar y calcular los excedentes, y la escritura.

en la escalera evolutiva de la inteligencia (elaborada por daniel dennet) primero están los animales darwinianos (guiados por puro instincto), luego los skinereanos (aprendizaje por condicionamiento), luego los poperianos (con capacidad de imaginar diferentes estrategias, considerar las consecuencias de cada una y así escoger la mejor) y finalmente los animales keynesianos (como los humanos) que tienen la capacidad del lenguaje, y por lo tanto una triple ventaja:

una forma de organizar pensamientos mediante diálogos internos. un estandar por el cual poder establecer --mediante el intercambio-- un ecosistema de ideas. un mecanismo --primero con la tradición oral y después con la tradición escrita-- mediante el cual se permite la trascendencia de las ideas y el conocimiento sobre la muerte y la distancia; permitiendo así que los pueblos puedan construir sobre sus éxitos y ahorrarse estar repitiendo errores y reinventando la rueda.

es fácil ver los paralelos entre la nieta escritura y la abuela cerámica --ambas técnicas para el versátil y perpetuo almacenamiento-- una para los cereales y otra para las ideas.

ante la inminencia de desastres sociales o naturales, se dispara el instinto de recoger, almacenar y coleccionar los esenciales que más pronto se volverán escasos: ya sean palpábles, como los cereales; o abstractos, como las ideas.

la variedad no es solo la sal de la vida, sino el requisito para la adecuada nutrición. a medida que más personas aprenden a leer y escribir; el libro se vuelve un medio más accesible -- mientras que las ideas potencialmente contenidas se vuelven más valiosas. entre más grande la colección, el valor incrementa aritméticamente. pero entre más *variada* la colección, el valor incrementa exponencialmente.

en una colección muy amplia y variada, lo que importa es la manera en que está organizada. para evitar el centralismo, la syllogomania intelectual, la sobredosis de información, la confusión, la ambigüedad, el relativismo y otros peligros gestados entre las colecciones enormes y las variedades infinitas, debe combatirse la procrastinación: la categorización debe de hacerse previo al almacenaje y resultar en una organización que permita la eficiente, rápida y aleatoria búsqueda, localización, clasificación y organización. un acceso natural, fluído y sin esfuerzo; un acceso que permita apreciar los patrones de influencia y las resonancias contextuales.

talento

por un lado, el talento se mide por la capacidad de hacer cantar a tu versátil y perpetuo almacen. se mide por la capacidad de saber navegarlo. los patrones de influencia y las resonancias contextuales: ¿cuantas puedes notar? ¿qué tan amplias son? ¿cuanta relevancia tienen? ¿cual es tu capacidad de entremezclarlas?

por otro lado, el talento se mide por la capacidad de inspirar copiado, exégesis, adaptación y participación.

* * *

de las cinco fuentes de la creatividad, las primeras tres se producen mediante un ejercicio de percepción; y las últimas 2, mediante un ejercicio de conocimiento.

conforme la propiedad intelectual aceleradamente se convierte en materia prima y combustible principal de nuestra existencia post-industrial, el reto se vuelve el poder lograr resolver una simultánea y coherente implementación de los dos divergentes propósitos: proteger ante el robo, pero permitir la colaboración.

los estatutos del copyright son utilizados por diferentes personas para diferentes razones. john coltrane registró su composición "giant steps" más por cuestiones de atribución; y no para impedir su ejecución por otros interpretes (que incidentemente, es la estrategia que utilizó philip glass para solventar su ensamble).

la ambiciosa universalidad del copyright resultó principal causa de su naturaleza sofocadora.

de tal manera, lawrence lessig --del proyecto "creative commons"-- fungió como el "baron de montesquieu" de la propiedad intelectual: igual que la división del poder en 3 brazos, él identifica y elucida los cuatro distintos rubros de una obra intelectual terminada; así partiendo la monárquica copyright en un sistema cuatripartita; con la poderosa flexibilidad derivada de las permisibles combinaciones que se logran mediante el voluntariamente seleccionado encendido de las cuatro licencias componentes.

* * *

león felipe sánchez es tutor del proyecto creative commons méxico.

cuando tuvimos oportunidad de hablar con él, se encontraba con jorge ringenbach --su compa y socio-- viendo la serie televisiva "24", bajada de itunes.

* * *

carlos: ¿como estubo que decidiste estudiar derecho?

leon felipe: mira, yo vengo de una familia de abogados.. mi papá es abogado, mi mamá es abogada, mi hermano es abogado.. mi hermana de enmedio, ella no es abogada: fué la única que se rajó, ella es arquitecta. y yo decidí estudiar derecho, pues, obviamente mucho tiene que ver justamente con que de chamaco escuchaba yo hablar de derecho y todo ese rollo. y bueno pues, mi papá -- fué director de propiedad industrial en tiempos por áhi de los 70s y le tocó ser delegado ante la "ompi"

carlos: ¿qué es la "ompi", güey? ¿qué es esa madre?

leon felipe: la ompi es la organización mundial de la propiedad intelectual

carlos: ¿oh, neta?

leon felipe: si, si.. es un organismo que depende de la onu. en inglés, sus siglas son "wipo"

carlos: ah, si si si si

leon felipe: entonces a mi jefe le tocó ir allá a las naciones unidas a ginebra, a la ompi, a ver varios cosas de méxico y firmas y tratados y pendejadas d'esas

carlos: orale.. ¿qué edad tenías tú cuando pasó eso?

leon felipe: no, yo estaba bien chamaco, pues yo tenía como tres años.. cuando llegaba me platicaba.. y ya más grande también, me surgía la curiosidad y le preguntaba.. '¿oye, cómo haces esto?' ..me platicaba. y de ahí fue que a mí me nació el interés --y el gusto-- por todo lo que es la propiedad intelectual. y bueno, pues ya después seguí con mi educación en la secundaria y la prepa y todo el rollo; pero siempre seguí con el rollo de ser abogado ¿no? nunca lo dudé. cuando me tocó hacer examen para entrar a la universidad, pues hice examen pa' la unam. fué la única para la que hice examen, porque siempre estuve convencido que esa era la buena. y ahí estudié, en la facultad de derecho de la unam.

carlos: ¿y nunca consideraste otras carreras?

leon felipe: pues, por lo mismo del rollo de las naciones unidas y todo eso, yo tenía en mente dos cosas: o ser abogado ..o estudiar algo que tuviera que ver con diplomacia. eso era lo que a mí me latía. bueno, además los sueños de chamaco; que uno quiere ser bombero o policía.

carlos: jejejeje

leon felipe: ..jales así..

carlos: entonces, ¿tu héroe siempre fue tu jefe, güey, no?

leon felipe: exactamente

carlos: ¿y qué está haciendo el vato, ahorita?

leon felipe: actualmente trabaja en la secretaría de trabajo, para lo que es el registro de asociaciones. todo lo que tiene que ver con sindicatos y todo ese rollo. toda su vida ha trabajado para el gobierno, básicamente.

carlos: se me hace bien interesante como desde chamaco te seguía lo de la propiedad intelectual. cuando salió lo de creative commons, ¿no se te hizo como que estaban implementando algo similar a algo que ya habías estado soñado? ¿cómo fue que te enteraste de creative commons?

leon felipe: el proyecto de creative commons no lo lo descubrí yo. no me enteré directamente. me enteré por jorge, mi socio. este vato andaba buscando, en internet, datos sobre contratación digital y contratación avanzada y todo ese rollo..

carlos: ¿qué es contratación avanzada?

leon felipe: básicamente para cuestiones de comercio electrónico: cómo poder diseñar contratos, o estructurar contratos que tuvieran que ver con comercio electrónico, internet y todo ese rollo, ¿no?

carlos: orale, ok

leon felipe: entonces él estaba buscando datos sobre d'eso, y encontró la página de lessig y empezó a ver todo este rollo de, lo que escribía lessig. y de ahí descubrió él justamente el proyecto de creative commons. y me dijo "oye, güey -- pues tú eres el que le hace a la propiedad intelectual, siempre te ha gustado. ¿por qué no le hacemos a este proyecto aquí en méxico?" ..y pues ya. al principio pues como que dije "suena bueno, pero hay que analizarlo" y la neta lo dejé dormir como más de 6 meses. hasta que un día me clavé más y dije, "bueno.. pues órale, cabrón, vamos a hacerlo". y empezamos a hablar con la gente de creative commons, en alemania, donde está la sede de creative commons internacional -- porque hazte de cuenta que la estructura de creative commons es medio rara, tiene tres cuerpos principales: lo que es "creative commons headquarters" que está en san francisco, "creative commons internacional" que está en berlin, e "international commons" que ahorita tiene su sede en sudafrica. con los que nosotros tuvimos que echar el proceso fue con creative commons internacional que estaba dirigido en este tiempo por christiane asschenfeldt, una chava muy capaz, que estudió en el instituto max planck de propiedad intelectual. entonces le hablamos a ella y le dijimos "oye, fíjate que nosotros queremos traer el proyecto a méxico, nos interesa, queremos contribuir y etcétera" ..y después de un par de meses de platicar con ellos, de enseñarles lo que hacíamos, platicarles sobre nosotros ..ah y aquí también hubo mucho movimiento, porque ellos preferían que una institución académica fuera la que patrocinara el proyecto. entonces nosotros lo intentamos hacer con la unam --de donde somos egresados-- pero entre burocracia y dos-que-tres piedritas que nos echaron en el camino, al final de cuentas la unam no pudo entrarle al rollo de patrocinar el proyecto. entonces nosotros ahora sí que dijimos: "bueno, pues si no es la unam.. ¿quién, cabrón?" ..y la neta no se lo queríamos proponer ni al tec, ni al itam, ni a ninguna d'esas, por varias razones. una, porque no comulgamos con la filosofía de ellos..

carlos: pero a ver, eso es interesante.. ¿o sea que hay profundas diferencias filosóficas entre las universidades? ¿las diferentes universidades hubieran tratado significativamente de variar el carácter del proyecto?

leon felipe: no es tanto un rollo de ideología. es más bien una cuestión de orgullo universitario. si yo soy egresado de la unam, pues lucho porque mi universidad sea la que patrocine. bueno y pues acercarnos al itam y al tec, pues no conocíamos nosotros a nadie ahí.. si de por sí en la unam, que teníamos contacto y conocíamos gente, había sido un proceso.. cualquier otra universidad --en la que sea-- prácticamente hubiéramos tenido que picar piedra desde cero; para explicarle a la gente, enseñarles a la gente, que lo entendieran, y obviamente que movilizaran a su burocracia interna, y que [esta] también la pudiera abrazar.. estaba cabrón, güey. y fíjate que sí hubo gente que sí estaba muy interesada en la unam, desde el principio.. el director del seminario de propiedad intelectual, nos apoyó muchísimo desde el principio y nos dijo "orale, vamos a entrarle; suena muy bien el proyecto". por otra parte, alejandro pisanty de la dirección general de servicios de cómputo académico, también bien ya traía una inquietud por el proyecto, ya había oído hablar de él.. e incluso quería aplicarlo dentro de algunas publicaciones digitales que tienen ellos. pero el problema es que como implicaba firmar un convenio de colaboración con creative commons y todo el rollo, para que se diera efectivamente en la práctica: que lo autorizaran y lo analizaran y pasara por la oficina del abogado general y toda.. no pues, estamos hablando de un proceso --si no de meses-- igual y de años, ¿no? entonces llegó el momento en que dijimos: "bueno, güey; si lo vamos a hacer, lo tenemos que hacer ya, cabrón; nos tenemos que subir al carro ya, güey" ..porque brazil ya había pasado licencias, argentina ya estaba por lanzar licencias.. entonces dijimos: "bueno, güey; ahora sí que no podemos dejar a méxico fuera de esta cresta de la ola. hay que subirnos al carro dentro de un año o dentro de dos años". entonces ahí tomamos la decisión de que fuera el despacho --fulton & fulton-- quien patrocinara el proyecto..

carlos: ¿este es tú y jorge?

leon felipe: así es.. es el despacho al que pertenecemos nosotros.

carlos: ¿y qué dijeron?

leon felipe: creative commons nos dijeron "déjenos analizarlo". y después de demostrarles todo el trabajo que traíamos detrás.. pues con eso los convencimos, con chamba. y finalmente lanzamos las licencias en marzo del año pasado.

carlos: ¿hubo un evento?

leon felipe: si, hubo un evento. de hecho trajimos el ilaw program a méxico. las clases: impartidas por un grupo de profesores que están activos en diferentes universidades --entre ellos lawrence lessig-- organizados y estructurados por la universidad de harvard, a través del berkman center for internet and society.

carlos: ¿lawrence lessig es de stanford, no?

leon felipe: él es de stanford, si -- bueno, ha pasado por varios.. activo está ahorita en stanford -- está en sabático, de hecho.. y ahorita está en berlin en la academia americana. pero digamos que su clase actual, la tiene en stanford.

carlos: ¿cuantos eventos más ha hecho "creative commons méxico" desde entonces? ¿cuales fueron los últimos dos?

leon felipe: uno de ellos fué la proyección de "elephant's dream", hecha con "blender". tenemos mucho contacto con la gente de software libre. por cierto, el último evento en el que estuvimos, fué el "barcamp" ..que es una serie de eventos que se organizan a nivel mundial. barcamp.org ..es gente de software libre, y organizan estos eventos en donde exponen sus proyectos y hablan, intercambian ideas y todo el rollo. y entonces a nosostros nos invitaron a este barcamp, para que hablaramos de creative commons, tratandose de un ambiente de programadores y gente que ya conoce y está empapada de la filosofía de acceso libre y cultura libre y todo ese rollo, pues obviamente ya no les explicamos lo que eran las licencias. más bien les pedimos el apoyo, para que --como gente de la comunidad de software libre-- se sumaran a los proyectos, y siguieran ellos desarrollando más herramientas que les permitieran publicar con facilidad a los usuarios sus obras.

carlos: entiendo que en estados unidos, donde fueron elaboradas las licencias, se rige por el derecho común, y no por el romano -- como en méxico. entre la versión original y la versión mexicana de las licencias: ¿qué tuvieron qué adaptar?

leon felipe: aunque los sistemas jurídicos son totalmente distintos en cuanto a derecho de autor, vamos a encontrar mucha similitud entre las licencias, entre la genérica --o "gringa"-- y la mexicana y la argentina y las demás, porque se basan en los tratados internacionales, de la ompi, justamente. por eso es que hay una constante en cuanto a las legislaciones de derecho de autor a nivel internacional.

carlos: ¿cuales son los aspectos de disimilitud?

leon felipe: mira, tienes 3 sistemas de derechos de autor, principalmente: tienes el del copyright, que es el que se utiliza en estados unidos, en inglaterra, en australia, todo lo que tenga que ver con colonias inglesas de origen anglosajón; luego tienes el sistema continental que le llaman --o sistema romano-- que es el que utilizamos nosotros, toda europa continental, toda sudamerica; y tienes el sistema socialista, un sistema "sui generis" -- digo, bueno.. alomejor ellos dicen lo mismo de nosotros..

carlos: jejeje

leon felipe: es sui generis, porque entre otras cosas, efectivamente le reconocen la autoría de la obra a su creador, pero hazte de cuenta que le regulan las regalías por el estado y tiene particularidades ahí de tipo socialista que son muy interesantes, la verdad. entonces esos son los 3 grandes sistemas de derechos de autor: el copyright o "common law"; el romano o derecho civil y canónico; y finalmente el socialista. una de las diferencias muy importantes entre el sistema de common law y el que nosotros tenemos son los derechos morales. el copyright pues, es justamente --como su nombre lo dice-- el derecho a la copia, entonces tratan a la obra como un bien material x, ¿no? entonces: yo te puedo vender una obra --un texto, una fotografía, un video, lo que sea-- y te lo puedo vender a tí, y tú eres el dueño completo. y puedes tú ponerte que tú eres el autor de la obra. ahora, en méxico sí tenemos derechos morales. ¿cuales son nuestros derechos morales? el derecho a que se te reconozca como autor, el derecho a que puedas tú poner en circulación tu obra -- o retirarla de circulación, el derecho a oponerte a que se mutile o se modifique o se altere, el derecho a negarte a que se te atribuya una obra que denigre tu reputación. así que los derechos morales son los intrínsecos entre la obra y su autor. y después tienes los derechos patrimoniales, que tiene todo que ver con lo de la explotación de la obra, con lo económico.

carlos: ¿entonces el continental es como que más comprensivo, de cierta forma?

leon felipe: exactamente. si. de hecho --digo-- a mí me gusta más la teoría de los derechos morales --la que manejamos nosotros-- aunque muchas veces resulta más práctica la teoría del copyright.

carlos: ¿más practica en el sentido que la puedes implementar de volada? o..

leon felipe: si, pues.. en cuanto a cuestiones de comercio, muchas veces resulta más práctica la cuestión del copyright que el derecho continental

carlos: ¿y qué onda con el dmca? "digital millenium copyright act" ..eso de que supuestamente cuando compras un cd realmente no estás comprando el cd sino nomás la licencia de reproducir el contenido, nada más. el cd realmente no es tuyo y en cualquier momento te lo pueden llegar a quitar ...y me gustaría que lo pusieras en tus palabras, porque me imagino que lo vas a explicar bien chingón y lo vas a sintetizar bien a toda madre y me ahorras el trabajo de que lo tenga que hacer yo.

leon felipe: jajajaja ..mira, el dmca es una legislación americana, que se aplica para los estados unidos. obviamente, la tendencia natural de otros países es copiar lo que se está haciendo en estados unidos por considerarlo vanguardista aunque no necesariamente lo sea. entonces en méxico, actualmente, todavía no tenemos algo que se le equipare al dmca. todavía tenemos muchísimas cosas por ahí que no están cubiertas --no están especificadas-- y bueno, pues eso nos permite también tener ciertas libertades, todavía. y bajo el dmca pues ya no las tienes el día de hoy. pero, que.. bueno, ya estamos empezando a ver como se empiezan a revertir muchas de las disposiciones del propio dmca, ya --los mismos que las propusieron-- ya se dieron cuenta que no eran tan buenas --como ellos pensaban-- y se les está volteando la tortilla.

carlos: ¿cual fué tu tema de tesis?

leon felipe: el impacto jurídico y económico de la piratería en materia de propiedad intelectual en méxico.

carlos: orale..

leon felipe: y ahí traté el tema.. tanto del punto de vista económico, como del punto de vista jurídico. la empezé a hacer como por el 2001.

carlos: en caso de que esta tendencia de reconocer el talento mexicano en la escena cinematográfica internacional continúa hasta su conclusión lógica, con casas de producción de contenido --o maquiladoras de contenido-- en méxico.. mmmmm.. ¿será que en méxico la piratería no se persigue tan directamente, porque aún no tenemos fuertes casas de producción de contenido? ¿quién quisiera piratear lo que sale gratuito en televisa?

leon felipe: no, mira, sí hay operativos muy fuertes contra la piratería. siento yo que el problema del combate a la piratería es justamente la imposibilidad física de las autoridades de poder cubrir toda esa piratería que se está dando de manera tan proliferada. entonces tienes dos cuestiones: por un lado la de la proliferación, porque apenas estas tapando un hollo por un lado y ya se te escaparon 20 por otro..

carlos: la naturaleza del internet, la ley de metcalfe..

leon felipe: mmmmm.. ahora, esto sí quiero aclararlo: yo no creo que el internet esté provocando la piratería.. que constituya alomejor --para algunos-- una herramienta de apoyo para poder producir piratería, es innegable.. pero yo no creo que la piratería haya aumentado en función de tecnología como el internet. y esto es algo que muchos utilizan como justificación, ¿no? que dicen: "no, es que la piratería está creciendo cabrón porque la gente comparte rolas por internet". yo no creo que sea eso, güey; porque las rolas las has compartido históricamente. nomás que antes lo hacías en cassettes, cabrón. antes le grababas un cassette a tu novia. o a un cuate que te pedía la rola. las rolas las has compartido históricamente.

carlos: y tienes derecho --también-- de hacerlo ¿no? ..supuestamente

leon felipe: exactamente. o sea, hay excepciones a la ley de derecho de autor, que te permiten hacer copias para cuestiones de respaldo, para cuestiones de material que ya no se puede conseguir, y cosas de esas -- hay excepciones totalmente legales. sin embargo, en el mundo digital es muy diferente la cuestión: cada uso que tú haces de una obra en línea, estás generando una copia: ya sea en el caché de tu máquina, en el disco duro, en el mismo servidor, en el caché de google. regresando al tema de la piratería, la otra causa que yo veo fuerte en méxico, es el asunto cultural y económico. yo conozco gente que puede no tener para comprarse el disco que quiere, y se espera y se lo compra hasta que sea original. y conozco gente, que tiene mucha lana y que dice "no mames ¿yo pa' qué chingados compro un disco que me cuesta 200 pesos, si la rola puedo bajarla de limewire, no? ¡o puedo comprarme el cd en el metro en 10 baros!". entonces, tiene tanto que ver con la ideología de la gente --con la cultura de la gente-- como con lo económico. hay gente que tú le creas la necesidad de escuchar a paulina rubio, y de parecerse a ella y cantar sus rolas y la chingada..

carlos: culto de la personalidad

leon felipe: exactamente -- y entonces ¿cómo le pides a una persona que gana salario mínimo, que compre un cd original de paulina rubio que les va a costar 250 pesos? está cabrón. no lo van a hacer. pero tienen la necesidad de tenerlo. entonces --pa' decirte un poquito lo que yo analizaba en mi tesis, "para romper el círculo de la piratería necesitas varias cosas, pero la principal es: educar a tu gente, de que la piratería es algo indebido; número dos --ya que les cayó el veinte de que es algo indebido-- mejórales el nivel de vida para que puedan comprar el original; y número tres, regulen las industrias, para que sus precios no sean tan altos".

carlos: ..los fans que tienen relaciones directas con los artistas, les castra más en los escrúpulos, piratearles su material..

leon felipe: sí, porque esperemos que consideren que estarían defraudando a su artista: "no, pues.. no puedo yo a piratear a este güey, porque pues le estaría rompiendo la madre".

carlos: mientras que paulina rubio es una entidad abstracta, nunca vez en ella las consecuencias de la piratería..

leon felipe: si.. no, ella --finalmente-- ya tiene su contrato con la disquera, ya le fijó un monto de regalías que le va a pagar, y de alguna forma ya tiene garantizada su lana. ahora, un fenómeno que también me causa mucha curiosidad, y que no sé como ellos obtengan esos datos..

carlos: jejeje

leon felipe: ..donde tú ves los reportes de las disqueras, que dicen; "es que el impacto de la piratería fueron tantos millones de dólares en pérdidas este año en méxico". entonces bueno, yo me pongo a pensar ¿cómo van a detectar ellos cuanto les ocasionó de pérdidas? yo me imagino que lo que hacen es decir "bueno, ¿sabes qué? eh.. estimamos que se deben de haber vendido tantas copias piratas de nuestras rolas. lo que equivaldría a nosotros en una ganancia de tanto. entonces, de tal manera, la pérdida que nos ocasionó, fué de tanto". pero si te vas un poquito más al fondo, desde mi punto de vista, son ventas que igual y no iban a hacer, que la gente igual y no iba a tener lana pa' comprarles. entonces, si bien es cierto que efectivamente es indebido, y que sí les debe de causar algún perjuicio, también son ventas que no hubieran hecho, cabrón. son como cuestiones hipotéticas.. ¿como perdiste lo que no ibas a vender?.

carlos: es como una maroma metafísica para indignarte, para no sentirte tan mal de que tus prefabricados artistas nomás no están vendiendo

leon felipe: exactamente

carlos: ¿qué es a lo que tú le temes aquí en méxico? si me preguntas a mí, mucha gente en méxico no conoce la tiranía electrónica, sienten que lo electrónico o lo digital es sinónimo de modernidad, un cyberespacio idílico, postmoderno, donde nunca hay broncas de nada, ni te tienes que cuidar.. ¿pero cual es tu pesadilla, de que te levantas en la noche bañado de sudor frío?

leon felipe: jejejeje.. a mí lo que me preocupa es el equilibrio en la legislación de los derechos de autor. el equilibrio entre los derechos que efectivamente tienen los autores, los editores y todos ellos, que es muy legítimo. pero sobre la mesa también tienes que poner los derechos que tienen los usuarios y la sociedad --porque también es una parte que hay que considerar-- el interés de la sociedad por acceder a esos contenidos y la libertad que requieren para poder llevar a cabo ese acceso. entonces mi preocupación o mi miedo es que caigamos en lo que hemos caído históricamente, de seguir la tendencia de los estados unidos, de poner tantos candados, pues que al rato voltear a ver un anuncio en la tele, ya va a hacer que infrinja yo en los derechos de autor porque no tenía yo la autorización del artista para ver su imagen en mi casa..

carlos: jejeje.. con eso ¿te refieres a conciencia de derechos del consumidor, "consumer advocacy", ese tipo de jale?

leon felipe: justo el equilibrio entre los dos: entre el "consumer advocacy" y el derecho del autor. hay que encontrar ese equilibrio. y no será una tarea fácil, pero hay que trabajar para alcanzarlo: no puedes tener una sociedad en la que estés tolerando la piratería --porque es lo que está sucediendo-- pero tampoco puedes tener una sociedad en la que los usos sean tan restringidos, que cierres completamente el acceso a la cultura.

carlos: ¿y has visto señal de que eso sí está cambiando? ¿de que sí nos estamos acercándo a este necesario balance?

leon felipe: ahorita se acaba de resolver una contradicción de tesis en la suprema corte de justicia. sobre un derecho que se establece en el artículo 26 BIS de la ley federal de derechos de autor, que es el denominado "derecho de regalía". lo que dice este artículo es que el autor --asi como su causahabiente-- tendrán derecho de recibir un pago por cuestión de regalías por la comunicación o difusión pública de sus obras --ah, y que este derecho es irrenunciable. ahora ¿qué fué lo que pasó en la práctica? cuando llegan las casas distribuidoras de cine con las salas --cinemex, cinemark, cinépolis-- y les dicen "bueno, güey.. aquí están las películas, para que tú las proyectes"; pues esa proyección es una comunicación pública de una obra. entonces cuando reforman este artículo, todas estos consorcios de salas, dicen "no mames, me están poniendo en una posición de incertidumbre jurídica y de inseguridad. porque yo me entiendo hoy con el güey de la distribuidora --y yo sé que a él le tengo que pagar por exhibir la película-- pero esta reforma que me están poniendo, significa que mañana se me puede presentar el autor del guión, y decirme, '¿sabes qué? ¡págame a mí también!', o igual el diseñador del vestuario, pidiendo lana".

carlos: ¿cómo es que suceden estas legislaciones vagas, que no están bien enunciadas, bien escritas? ¿como puede suceder un mal manejo de gramática a ese nivel? ¿son errores a propósito?

leon felipe: no creo que sean voluntarios, todos estamos expuestos a cometer un error. yo creo que muchas veces el legislador no se detiene a asesorarse en gente experta en la materia y comete este tipo de errores. lo que quizo hacer el legislador fué intentar proteger al autor de alguna forma: "hoy tenemos el caso de gente que tuvo una producción sumamente exitosa, que vive en la pobreza porque resulta que el editor con el que se asoció, les va a pagar 5 pesos; los cuales se pudieran haber convertido en millones debido al éxito de la obra, pero como ya habían pactado, ya no pudieron modificar eso". entonces el legislador intenta proteger, estableciendo esto con el carácter de irrenunciable; buscando un equilibrio entre las industrias y los autores. pero finalmente, el establecer un derecho como "irrenunciable", no garantiza la creación de una condición de equilibrio. al contrario, crea una condición de tremenda incertidumbre. y a mi punto de vista lo que se tiene que hacer es proporcionarle al cuerpo legislativo de un grupo de asesores expertos en la materia sobre la que van a legislar, y hacer una consulta pública con los más connotados expertos y que se escuchen sus opiniones y sus puntos de vista.

carlos: no, y pues que consulten con fulton & fulton también no les haría nada de daño

leon felipe: eso sería.. muy bueno

carlos: jejejeje.. ¿les está llendo bien? espero que les esté llendo bien.

leon felipe: si si.. la verdad es que sí, no nos quejamos. ahí vamos, dándole.. como todos: todos los días correteándole a la chuleta.

carlos: pues creo que ya nos estamos acercando al final de la entrevista.. ¿alguna otra cosa que quieras añadir? ¿alguna otra cosa que venga?

leon felipe: pues mira, ahorita justamente queremos empezarle a meter más "punch" a este rollo del uso de las licencias, queremos empezar a organizar eventos y exposiciones con gente..

carlos: ¿a qué raza le están tirando ahorita? ¿a qué demográfica? ¿y a qué grupos?

leon felipe: pues mira, no tenemos un "target" decidido, un sector de la población al que queramos dedicar las licencias de creative commons.

carlos: pero, ¿quién crees tú que las ocupe más?

leon felipe: la gente que yo creo ve con más beneficios las licencias, es la gente que de alguna forma no tiene acceso a un medio de distribución masivo y que son creadores. chavos que comienzan, que quieren darse a conocer y distribuir sus obras. pero pues igual y no tienen el contacto en la disquera o la editora de libros, la galería. entonces no tienen contactos, o si los tienen, igual y no se quieren meter en un rollo de un contrato que al rato los ancle, más tarde impidiéndole muchas de sus libertades.

*si, obviamente sentí que las "aesthetic universals" de dennis dutton --al menos como fueron resumidas por steve pinker en "the blank slate"-- solo son una superficial enumeración de indicios y manifestaciones, carente de un análisis causal

El Oximorón Bélico

2009-12-22T11:01:00.000-08:00

Vayamos comprendiendo a que se refiere Fecalito con su guerra al narco...

Una guerra donde aquellos que capitanean a los mártires y soldados son también los socios del enemigo. Un oximorón político y moral donde vender y disparar caben en un mismo discurso.

Como toda guerra ¿no?

Qué puta legitimidad cabe en un escenario bélico donde se puede asesinar y lucrar al mismo tiempo.

¿Por qué no han detenido ni presionado a la organización del Chapo Guzmán? ¿Por qué solo están muriendo sus enemigos?

Y vaya, ¿qué clase de ruta hacia la institucionalidad y legalidad traza un estado que todavía no castiga a los que lucraron con el narco, permitiendole también lucar y florecer dentro del almanaque social y político?

Un Mundo Pequeño y Selectivo

2009-12-16T16:52:00.000-08:00

Por La Ch, y otros medios, me entero que el Ayuntamiento de Tijuana programó una reducción del 50% en el presupuesto al Instituto Municipal de Arte y Cultura, para el próximo año.

Pues bien, en esta ciudad la culturosada tiene tres caminos para promover mamotretos, berrinches, exabruptos y sensibilidades culturales: La federación, el estado y el municipio.

La federación en la ciudad está satanizada. La comunidad local, o su elite más íntima y locuaz, está sobre hombros de todos los entusiastas y creidos que han decidido vetar, censurar y embargar al Cecut con todo y su director, Virgilio Muñoz, a quien acusan - y yo no lo voy a defender - de pollero, excluyente y nepotista.

El Centro Cultural Tijuana, pagado y alimentado por la federación - y deberían ver que edificio, señores; todo el portento estéril de una cultura de sainete y monserga - ha perdido el apoyo de los grupos que, antaño, solían promocionar sus trabajos en las instalaciones del lugar, fiesta incluida y vino gratis. Ahora recorren las vías de lo indie, del do it yourself, y arman festivales y presentaciones en bares e instalaciones pop de corte seudosubversivo. El Cecut no goza del favor de la culturosada tijuanense.

Ignoro cual sea la posición de la culturosada local respecto al ICBC, o Instituto de Cultura de Baja California. Pero quiero suponer que, además de solicitar becas y publicaciones gratis, el ICBC continúa siendo un templo de lo políticamente correcto, y mientras los polleros, corruptos y delincuentes trabajen en otras secretarías y oficinas del gobierno del estado, los artistas locales no tendrán problema alguno para solicitar el dadivoso apoyo del estado.

Ahora bien, hace menos de una semana se hizo público que el Ayuntamiento de Tijuana, presidido por el mocetón ambicioso, Jorge Ramos, recortó el cincuenta por ciento de dineros para el IMAC o Instituto Municipal de Arte y Cultura. También para Desarrollo Social. Hubo aumentos, eso si, para el departamento de puercos, la policía, y para el gasto en Relaciones Públicas. La ciudad tendrá menos arte, más pobres sin limosna institucional, más animales con mejores uniformes y rifles, y un alcalde bien promocionado. Si me preguntan, me indigna todo, menos la falta de dinero para proyectos culturales.

Lo que si me parece irónico y cacareante es que, a diferencia del Cecut y su virgiliazo, la culturosada local se ha quedado calladita, y nadie dice nada ni se queja. Y bueno, es para ponerse a pensar por qué la culturosada local es tan selectiva en materia de grillas.

Yo creo más bien, que saben discutir, pregonar y quejarse cuando les conviene. Una tachita más a la coherencia de la culturosada local. Ave María.

Sin pecado concebido. Je.

Nota Roja

2009-12-16T08:49:00.001-08:00

Hay que reconocer que hasta para hablar de anacronías y hechos cotidianos en Tijuana, existe estilo y hermosura.

Esta vez le tocó al Jorge Morales, discípulo mio, presumir como se escribe una nota roja narcoviolenta.

Ahí nomás lean.... click aquí.

Como humillar a un Policía Prepotente

2009-12-12T15:26:00.000-08:00

Cualquiera en mi posición utilizaría este medio como tribuna y denuncia. Yo en realidad quiero ironizar. Y antes de comenzar con el orden cronológico, quiero presumir que todo lo que sucedió me salió gratis. Y no hay nada mejor que lo gratis.

Al punto de las doce del día del martes 8 de diciembre, llegué al Palacio Municipal de Tijuana, donde vería a mi novia. Había acordado con ella detenerme brevemente en la calle Paseo del Centenario, junto a la banqueta, para recibir algunas cosas. Al llegar ella no estaba, y decidí esperar unos minutos para que bajara de su oficina.

En cambio, un policía municipal, encargado de la vigilancia del palacio municipal, se acercó y probablemente inspirado por el vehículo decimonónico que manejaba, me espetó con groserías propias de la corporación donde trabaja, que moviera mi chatarra mugrosa. No lo culpo: el carro es una verdadera porquería. Antes de largarme le dije que no olvidara que mis impuestos le daban de tragar.

Decidí rodear la cuadra; darle tiempo a mi novia para que saliera. Cuando volví, ahí estaba ella con las cosas que me daría. Me aproximé a la banqueta, sin bajar del vehículo, le recibí y me despedí. Cuando me doy cuenta, el policía, defenestrado y con toda la pantomima policiaca de este país bananero (imaginen un bestia en dos patas - sin la dignidad de los animales - vociferando y haciendo aspavientos con las manos, suponiendose todopoderoso), se atraviesa en mi camino y, por albricias de la inercia y esos fenómenos físicos que la imbecilidad policiaca desconoce, lo golpee sin demasiadas consecuencias.

Sé que no las hubo, porque en vez de caer al suelo atropellado, el pobre caminó hasta mi puerta. Antes de que llegara yo detuve por completo mi auto e incluso bajaba la ventana cuando el policía me tomó del cuello para intentar sacarme. Sus esfuerzos eran tan blandengues e histéricos, que preferí abrir la puerta y decirle que me soltara, que no había necesidad de sus esfuerzos. Antes de que me diera cuenta, toda la comitiva porcina del palacio ya lo estaba apoyando. Aunque jamás me opuse ni los agredí, entre tres o cuatro policías explayaron sin dignidad lo que tanto anhelan hacer: el abuso de autoridad, el sometimiento a través de la violencia, y el uso de esposas y torsión de brazos manos.

Pero no, tampoco voy a lloriquear diciendo que me lastimaron, porque tampoco parecían muy fuertes. Los pobres son tan obesos, tan pusilanimes, que los podía oir jadeando del esfuerzo para someterme ¡Y eran varios! Cuando por fin me pusieron las esposas, cernidas todas en mis muñecas, me empujaron hasta el estacionamiento del palacio, entre empellones y amenazas de golpes. Supongo que la presencia de algunos periodistas y de mi novia impidieron que los puercos le dieran gusto a su impotencia, y ahí me tuvieron veinte minutos hasta que me llevaron a la dirección de seguridad pública municipal - así, en minúsculas, como el rastro hediondo que es -, donde pude presenciar la civilidad, educación y metodología de estos pobres mártires de la guerra contra el narcotráfico.

Ahí peregriné entre sillas y un celda de un metro por dos, compartida con otros cinco detenidos, todos hacinados; algunos detenidos desde horas, esperando su turno. Cuando no me soltaban sopapos en la cabeza, utilizaban sus manos para nalguearse entre ellos, congestionados de risa, gritoneandose vulgaridades y recitando albures y bajezas. Incluso se tocaban las nalgas, y vi como uno aproximo su genitalia al trasero del otro. Como meneaba la cabeza para que supieran la honda pena ajena que me provocaban, comenzaron a insultarme. De nueva cuenta, no me estoy lamentando de esto, pero creo que es importante que sepan lo patéticos que son.

Claro, fui insolente. Por supuesto que les dije: ¿Por qué me insultas? ¿No te da verguenza comportarte como animal? ¿Ya les dije que mi auto esta asegurado?

También les dije: Por eso nadie los respeta.

Nunca les dije: Por eso los están matando, o qué bueno que los matan. Un puerco podrá ser un puerco, pero no deja de ser un animalito con vida. Una criatura de dios.

Ya que uno de los agentes se tomó tres horas para escribir un informe de diez lineas, y luego de ser presentado a un juez municipal, embotado por la pereza y la improductividad de sus tardes kafkianas, trajeron al policía que había atropellado, y como si fuera la corte del pueblo, uno de esos shows de justicia televisiva, llegó arrastrando el pie derecho, una mano vendada, y en la otra un sobre con radiografías. Francamente parecía un miserable y un payaso. El pobrecito pidió que me refundieran en la carcel, aunque reconoció que las lesiones no eran graves. Claro que no lo son porque pudiste vapulearme, chotita, atajé. Cállese, me recomendaron. Y así calladito, me subieron a una patrulla, que se unió a un convoy de otros dos vehículos, donde muy a pesar de sus tripulantes, dormí una mona preciosa y despreocupada.

(Para los que no viven en Tijuana, desde hace un año aproximadamente, los policías se trasladan en convoys de tres patrullas, para evitar ser asesinados por sus antiguos patrones, los narcos, que los emboscan cuando están empacando galletas y cafecito del Oxxo)

Lo que sigue me permite economía narrativa, porque fue muy breve y rápido. Al llegar al Ministerio Público, por supuesto, ya estaba esperandome el ajustador y el abogado de la aseguranza, y en una hora aproximadamente, salí sin pagar un quinto. Incluso comí una comida china riquísima que mi novia me llevó, y una toronja que una amiga, que pasaba casualmente mientras yo entraba al edificio, me regaló.

Rendí mi declaración ministerial. El seguro pagó la fianza y la caución. Le pregunté a mi abogado si todo lo cubría el seguro. Me dijo que si, y con tono socarrón agregó que si lo hubiera matado del atropellamiento también lo hubiera cubierto, y que incluso hubiera sido culpa del agente por no realizar el procedimiento correcto.

Antes de concluir, quiero vanagloriarme: Me salió gratis. Y por eso, por lo gratuito del asunto, no voy a poner queja en sindicatura, ni en el Ministerio Público, por los insultos, las amenazas, los empellones, los sopapos y las humillaciones. Por el gusto de haber atropellado - aun accidentalmente - a un policía prepotente, que de haberme visto en una camioneta de lujo hubiera mostrado mejor trato, no voy a quejarme, ni hacer de esto una denuncia. Esto es una vanagloria, una jactancia.

Hubieran visto la cara del policía cuando me vio al día siguiente, que fui a palacio municipal a recoger a mi novia. No sé qué creía el pobre. Que me iban a linchar o refundir en la cárcel por golpearle el tobillo a un policía idiota que se lanza sobre un vehículo para detenerlo, ignorarando procedimientos, para luego someterme con sus compinches y amenazarme con golpiza. Señores: Es lo bueno de tener los papeles del auto en regla y con seguro.

Ps: Si así me trataron a mi, no quiero saber como tratan a los desposeidos, y a todos los que, aun por ser delincuentes, no pueden gozar los privilegios de contar con asistencia legal. Lo único que al final me asquea es sentirme como un privilegiado.

Esclavos en Liverpool

2009-12-05T11:44:00.001-08:00

Pues bueno, en estos días teletoneros y de alineaciones futboleras, me entero por Sdp Noticias y el NY Times que en Iztapalacra, delegación chilanga, acaban de rescatar a más de cien personas a las que tenían trabajando en condiciones pauperrimas, sin sueldo y privadas de su libertad.

Como esclavos. Y esa es la palabra correcta: esclavos. En estos tiempos, y a riesgo de que la palabra suene anticuada o absurda, en nuestra patria bananera acaban de rescatar a más de cien personas que trabajaban como esclavos elaborando, entre otras cosas, bolsas para la ridiculísima tienda Liverpool.

Importa poco que hayan producido bolsas o mercancia para tiendas desconocidas. Lo relevante y peripatético es descubrir que - para variar - la esclavitud nacional está más conurbada de lo que imaginabamos.

No basta con imaginar el campesinado subempleado, las jornadas infantiles, los sueldos raquíticos, las prácticas que supusimos abolidas por la Revolución Mexicana - para todos aquellos que se tragaron el cuento revolucionario, obviamente - sino que además es menester constatar que en plena ciudad demencial, las tiendas departamentales utilizan a internos en rehabilitación, vagabundos y mendigos, para explotarlos a cambio de techo y alimento.

Vaya, yo sé que Fecal se proclamó presidente del empleo, pero no estamos tan urgidos. Además, que alguien le informe que el chiste de trabajar es recibir un sueldo. Y un sueldo decoroso.

Eso dice en la constitución. De verdad. Se los juro.

Les dejo la nota.

Sdp Noticias. Hagan click aquí.
Ny Times. Click aquí.

Ps. Yo creo que 2010 es buena fecha para revalorar lo sucedido hace cien años. A lo mejor sería interesante reconocer que no hubo tal Revolución, y que al final fue una balacera entre bandoleros, y un malentendido entre políticos y empresarios.

Como lo que está sucediendo hoy día ¿no?

Que pierda la Selección Mexicana, por favor.

2009-12-04T11:10:00.000-08:00

Yo si estoy bien contento con el grupo que le tocó a México. No pudo ser mejor. Jugar contra Francia, Sudafrica y Uruguay es la fórmula inequivoca. Vamos a perder, o lo que es igual: no pasaremos a la siguiente ronda.

La alineación es acongojante. Personalmente nunca he sido fan del futbol. Lo considero un juego como otro, un deporte más, que requiere incluso menos que otras disciplinas, pero que genera una expectativa y entusiasmo irracional. Una irracionalidad posada, además, porque es tan gregario y lúdico, que todos quieren parecer futboleros de pacotilla, de grito y manotazo.

Yo prefiero jugarlo, si me preguntan, y además lo juego mal. Tengo dos pies izquierdos, y siempre termino lesionando a alguien. Lo mio probablemente es otro deporte, pero me niego a buscarlo. Hoy sin embargo, considero pertinente celebrar el fracaso previsto.

Porque ya puedo imaginar a la mexicanidad enfurecida y desanimada cuando Francia nos recete una goliza, o cuando Sudafrica - el anfitrión, haganme ustedes el favor - nos acomode una vapuleada. Y bueno, Uruguay, que ya ha sido campeón mundial, podría mostrarnos que aunque tengamos oportunidad, siempre es mejor intentar que lograrlo.

Así ¿quién creen ustedes que pagará los platos rotos por el próximo desaguiso de esta república bananera y futbolera?

Adivinan bien, señores: Nuestro estimado presidente, Felipe Calderón. El chaparrito jinetero pagará una de las facturas más costosas porque solo así, el mexicano promedio entenderá - como lo hace cada seis años en elecciones y cada cuatro en los mundiales - que el país padece un destino manifiesto de fracasos y tropiezos.

La gente probablemente ahora si levante una revuelta ardiente y definitiva. No será necesario recordar la millonada de pobres, la evasión fiscal de Slim o Azcarraga, la narcoviolencia, la disparidad política, el despilfarro republicano y que nadie respeta las leyes más rutinarias, el reglamento más nimio y común, o todas esas cosas que invitan a la sedición, el motín y la subversión (me encanta como suenan esas tres palabras; especialmente motín). Bastará con la descalificación del mundial para que las hordas futboleras clamen por una nueva nación, por otro curso histórico. Porque al parecer hemos podido acostumbrarnos a vivir en este país echado a perder, pero todavía hay reservas de fe para la Selección Mexicana y sus payasos.

Por eso, cuando termine la defenestración, tengo la certeza absoluta de que Fecal cargará con la marabunta posfutbolera, porque es la moda, y así lo decide el país que con un lujo envidiable tiene al imbécil perfecto para endilgarle la culpa de todo, y especialmente por hacer nada.

Nuestro fracaso futbolero anulará el poco entusiasmo que todavía queda en el país por este gobierno. Y bueno, al reconocer esto no sé si reir y llorar.

Por eso, yo quiero que pierda la Selección Mexicana. Todo por alcanzar la revuelta definitiva.

Censura Postmortem

2009-11-26T16:05:00.000-08:00

Como en otras ocasiones, se puso de moda la censura a los narcocorridos. A toda la música norteña, banda sinaloense, pasito duranguense, o sus derivados y experimentaciones, que contengan letras que pudieran ser apologéticas y descriptivas del narcotráfico.

Por supuesto las buenas conciencias - y algunas otras malas que, extenuados por el desmadre local, apoyan cualquier cosa que asemeje solución - se han volcado a favor, y aunque todavía no comprendo como funcionarán los mecanismos represivos y censores, por lo pronto ya es prohibido que los taxistas y choferes de calafias y camiones amenicen sus recorridos al son del jefe de jefes y otros graznidos horrorosos del folklor postnorteño de esta nuestra república bananera.

Antes el gobierno y otros sectores lograron que las estaciones de radio dejaran de programar narcocorridos, y bueno, la gente siempre puede comprar un jodido disco pirata, o un caset, y limar asperezas auditivas al ritmo que le plazca. Ahora, sin embargo, con la escalada violenta, la matadera, el desgañite, las decapitaciones y el secuestro, la gente suplica una extirpación urgente del problema. Una narcotomia definitiva, y no importa que arranquen organos o tejido importante. El asunto ya duele, y como toda buena enfermedad atendida de manera tardía, curarla implica sangrita y procedimientos peligrosos.

Y bueno, pensaba lanzarme a palabrear sobre la censura, la libertad de expresión, o las francachelas argumentativas que implica amordazar al fenómeno social: la narcocultura y el narcotráfico. Sus origenes y motivos. El porqué la gente necesita ser conspicua y siente la necesidad de identificarse con el narcotráfico, con la mafia y con sus historias.

En vez de eso prefiero ser breve, y decir que los narcocorridos deben permanecer incólumes. Deben quedarse mientras exista gente que los escuche, mientras encontremos mangueras y buchones que se paseen en sus camionetas o en sus autos polarizados, con esa horripilante música a todo volumen, sintiendo orgullo, conmovidos y envalentonados por las historias anacrónicas, por las rimas cacofónicas, la composición burda y el sonsonete tergiversado de las bandas postnorteñas que exclaman algo evidente e innegable: el narcotráfico existe, y la gente se identifica más con él que con el estado, sus leyes y sus costumbres.

Pienso que no debemos quitar del ambiente la evidencia más socarrona y demoniaca de que el estado y la sociedad mexicana ha fallado. Es un recordatorio a todas esas lindas conciencias que pasan sus fines de semana en la hermosura sandieguina, a toda esa gente linda que vacaciona en ciudades cultas, o que se empacha de vino mientras prueba cocina internacional y se cultiva oyendo música más elevada, o compartiendo sus días con gente fina, culta y educada, ajena a la decadencia social a la que solo se digna en señalar, criticar, censurar y despreciar.

Es necesario que todos ellos recuerden siempre lo que sucede en este país: Hay narcotráfico, hay gente que ve en el narcotráfico una forma de vida, una escapatoria, una manera de ser y de ver las cosas. Una cosmovisión erronea, quizá, pero promovida por la negligencia del estado y de las múltiples burguesías.

¿O qué? ¿Ahora resulta que si apagan los estereos y bocinas de los mangueras y demás wannabes, la narcocultura va sufrir un terrible revés y las nuevas generaciones serán indiferentes de la capacidad económica y política de la mafia?

No. Yo de verdad quiero con toda mi alma que la gente bonita de esta ciudad decimonónica tenga siempre en mente y en oidos la insoportable verdad de las cosas. No quiero que la censura les quite la oportunidad de vivir a Tijuana tal cual es, y tampoco que la jerarquización musical, ni los grandes oidos melómanos decidan lo que la perrada debe y puede oir.

A ver si así se dejan de soluciones al vapor y remedios turulatos que apenas complacen los nervios exaltados de los que, al final de cuentas, tampoco están dispuestos a ejercer la responsabilidad de vivir en esta ciudad demencial.

Ah, se me olvidaba...

2009-11-18T22:38:00.000-08:00

2012. Para unos, será un año catastrófico y cabalístico. Para los integrantes de Recolectivo es sólo un pretexto para lanzar su primer proyecto editorial: Diarios del fin del mundo.

Sus autores trabajaron en veinte cuentos cortos bajo la misma premisa: narrar el fin del mundo desde diferentes perspectivas y estilos.

El resultado salió a la luz en noviembre de 2009, te invitamos a conocerlo.

Sitio oficial del libro.

Autores Participantes:

Luis	Beto	Julio César	Chilangelina	Maga
Guffo	Pedro	Héctor	Borregata	Kabeza
Agustín	Miriam	Manuel	Semidios	Salaverga
Caníbal	César	Rox	Falso Profeta	Daniel

De Festivales, Instituciones y escrituras

2009-11-15T16:22:00.001-08:00

Es ocioso negarlo, tanto como reconocerlo: el VII Festival de Literatura del Noroeste lució desangelado. Y ello no lo convierte en el peor festival de todos los habidos.

Más bien desangelado como otros años. Y aunque fue la primera vez que asistí a uno, los comentarios de asistentes a ediciones pasadas, susurrados con desgano, me describen las mismas sillas vacias, los mismos eventos arrebujados, con lectores monologando o exponiendo en micrófonos siseantes que armaban un eco de templo o caverna. Yo dudo que esto lo convierta en el peor festival de su clase; pienso más bien que, por desgracia, las circunstancias reverberan las deficiencias que siempre han existido en encuentros parecidos. El problema con estos festivales tiene otro trasfondo, uno añejo y nacionalísimo (quizá hasta lationamericano), y ocultarlo para sustentar una crítica o pulir el garrote, es negligencia y mezquindad.

En mi caso, junto con Bruno Ruiz y Daniel Salinas, fui invitado a platicar y leer sobre los blogs, después de seis años de escribir uno, y de jamás haber sido incluido o considerado en un festival semejante, a pesar de mi "trayectoria" - y no me jacto; no hay nada de orgullo en ello - bloguera. No digo esto con resentimiento, pues siempre supe los costos de injuriar, criticar, insultar y vilipendiar a la camarilla que ahora berrea la perdida de su mejor salón social, el Cecut. El costo era ser marginado y ser excluido, y aunque siempre me han fastidiado o me han parecido cursis semejantes etiquetas, cada vez que alguien me preguntaba, en persona o por correo electrónico, por qué no leí o hablé de los blogs en este o aquel evento, yo le contestaba con relativo pesar germánico: es muss sein. Y sonreía.

Este año, cuando recibí la invitación también sentí pena o pesar. Sopesé las circunstancias y comprendí que había sido un mal momento para irme a sentar en una mesa microfonada para hablar sobre blogs y la literatura posible en ellos. Por un lado hay un grupo, que siempre me excluyó - o al menos así pareció, porque tampoco quiero acusar de nadie de exclusor para después arroparme como víctima -, que descalifica a la gerencia de su antiguo salón social, y por otro lado esta una institución, pagada con mis impuestos (y no están para saberlo, pero ultimamente he pagado muchos), que me invitaba a leer y hablar, en una invitación que, de ser aceptada, me haría parecer como colaboracionista y palero. Sin embargo, declinar hubiera sido también concordar con una consigna que, hasta la fecha, me parece mal elaborada y tendenciosa.

La solución fue sencilla, y como tal llegó a mi cabezita de sololoy: mi opinión no es importante, y tampoco lo es mi postura. Declinar o aceptar beneficiaban en nada a la literatura. Porque, al final, si en algo estoy de acuerdo con Doña Yepez, es que ningún evento, conferencia o arrejunta de literatos hace o deshace en beneficio de las letras.

Vaya, seamos coherentes: mi lectura, mi participación, así haya sido en otros años, no cambiará en nada mi deleitante oficio de escribir en este blog o en cualquier revista que acepte mis mamotretos. Esta reflexión la extrapolé hacía lo general: el único daño posible que puede sufrir la literatura se halla en el trabajo de escritura, en el oficio del escritor que reflexiona y concibe fortunas o errores, para fomentar ideas, odios, recuerdos y emociones. Declinar o aceptar invitaciones para ir a leer a lado de Juan Villoro, o a lado de Pepito Comesuelas (el que escribe barrabasadas en su myspace), no será jamás la antesala de una literatura consumada.

Y en fin. Espero que lo anterior no suene a justificación, que aunque posiblemente lo sea, en realidad tiene el propósito de otorgarle la correcta proporción a las cosas. Es irrisorio que existan, pues, personajes que deseen magnificar o satanizar eventos que, de ser evaluados con buen ojo, desanimarían a cualquier aspirante a escritor. Yo al menos, siempre que he ido a tertulias semejantes, donde sea que sean posibles en esta república de bananas, siempre salgo con la conclusión de que escribir es un oficio peripatético. Sin importar que seas un Monsivais, un escritor del crack, o el mentecatito aficcionado a Bukowski que sueña con aventuras beats e inspiraciones modernistas. Si este sentimiento no es compartido no es culpa mía, ni de nadie. Hay quien se toma más en serio que otros, y yo decidí divertirme con lo que escribo, incluso cuando es algo que debería ser tomado con seriedad.

Fuera de lo demás, tuve el gusto de conocer a gente muy amable y atenta. Escritores y promotores culturales; freaks y mujercitas con facha de neurasténicas alegres. Me quedé a oirlos leer, cuando pude, y pedí el microfono para ladrar opiniones. No creo que hacer todo lo anterior vaya derrumbar el arte o la cultura o la literatura. En lo personal, creo que si existe otro acto relacionado con la literatura, que no sea el de escribir y leer, es el de enseñar a otro a escribir y a leer, y para ello no es necesario enarbolarse de intelectualidad y suficiencias; tampoco se necesitan instituciones ni eventos literarios.

Y bueno, estoy de acuerdo: lo que le sucede a las instituciones culturales es una verdadera pena. Siempre lo ha sido más bien, pues lo que padecen no es cosa de este año ni el anterior. Acepto que minimizar y decir que Conaculta, Inba, Cecut y demás padecen los mismos males generales que otros organismos institucionales, es una salida retórica. Sin embargo creo que la solución es infinitamente más sencilla, pero no se escandalicen: no voy enumerar aquí un plan emancipador de la cultura que, por otro lado, no poseo, y que si lo tuviera, no lo pondría aquí como si yo fuera el gran visionario o el solucionador definitivo. Insisto: el remedio es fácil y hasta inmediato. Es cuestión de hacer los sacrificios pertinentes. Eso, y entender que hacen falta leyes y una participación y compromiso que trascienda el acto de hacer arte, el acto de garrapatear opiniones e indignaciones, y el ardiente y tentador acto de criticar y señalar.

Después de todo ¿qué no son ustedes, artistas y escritores, la intelligentsia del país?

La Ch lo hizo de nuevo

2009-11-14T18:32:00.000-08:00

Vayan y lean La Ch.

Pero no para leer mis textos insufribles. Mejor lean la nota de Angel Ruiz, que cubrió uno de los tantos eventos habidos en el VII Festival de Literatura del Noroeste. Ese que, a pesar del boicoteo infantil, fue también una reunión de escritores que, en otras circunstancias y direcciones, jamás habrían coincidido en Tijuana.

Hay muchos escritores. Y no todos son amigos de los de siempre. Y no por eso son menos talentosos.

En fin. ¡Vayan y lean! Click aquí.

La Carne Asada de Heriberto Yepez

2009-11-09T19:11:00.001-08:00

Tenía muchísimo sin hablar de Doña Yepez - Heriberto Yépez -, a quien francamente, después del zafarrancho donde borracho intentó clavarme un lápiz, le perdí el interés. Ahora me entero que ha dado su opinión sobre el VII Festival de Literatura del Noroeste. Y luego de leerla, en el sitio de Todos Somos Un Mundo Pequeño, tengo para seguir alzando el edificio de contradicciones donde se halla sumido ese grupo peculiar de carneasadistas (al sur la cultura, al norte la carne asada). Vaya, si el máximo ideólogo del movimiento se recarga en esas paredes, es sencillo descubrir que el edificio no es tal, y que además se halla vacio, y que la carne asada en realidad es pollo, o perro, o soya.

Para ello intercalaré su texto con mis opiniones, que no son mejores que las de él, pero que tampoco pretenden establecer parangones ni raseros. Eso si, ni él ni yo dejamos de ser graciosos, aunque sospecho que lo de Yépez, de nueva cuenta, es involuntario. Venga:

Lo que pienso del Festival de Literatura del Noroeste ya lo he dicho antes, hace meses y hace años: no tiene seriedad. Me invitaron al primero o segundo, asistí, precisamente para hablar de las mafias literarias; no volví a asistir, ¿por qué? Porque respeto mi profesión y lo que ahí se hacía es un mezcladero de escritores, es decir, gente que hace libros y "escritores", gente que "publica" cositas aquí y allá. Si algo ha hecho mal en la literatura mexicana son los "encuentros"; yo ya no voy a casi ninguno. No me interesa socializar. Y en México en los encuentros ni siquiera se discute.

Ya no me sorprende descubrir las jerarquías mentales de Doña Yépez. Los que tasan fueron tasados a su vez, y concientes de eso, apresuraron paso al escalar las piramides mentales que se formularon para comprender el estado de las cosas, el origen de sus abismos y sus complejos, para que así desde sus alturas pudieran tasar a los otros. Por supuesto, para él es importante establecer que su abstención a festivales de esa naturaleza obedece a su posición jerárquica, a la solemnidad de su profesión. Su primer paso trata, pues, de establecer clases y clasismo: gente que hace libros... y escritores.

A los festivales hay que invitar autores de un mismo nivel; la selección debe ser uniforme, tener criterios, por ejemplo, de invitar autores con un cierto número de libros o años de trayectoria; y no mezclar a Daniel Sada con el chavo de Mexicali que tiene un blog en el que a veces aparecen acentos. No jodan. Son fondos públicos.

El segundo párrafo me comprueba: Autores de un mismo nivel. Habla de selecciones uniformes, criterios establecidos, y no sé usted lector, pero cuando escucho la palabra selección y criterio pienso en elites, en sociedades configuradas, en apartados sociales y mundos encapsulados y protegidos de otros. Pienso entonces en la jerigonza que pregona el TSUMP, que habla de inclusión, de respeto a los mundos pequeños, a las probables insignificancias. A Doña Yépez deberían controlarlo; alguien debería vigilar la coherencia de la protesta, porque los raseros de este ensayista parecen no tolerar la idea de mezclar a Sada - separado y dividido por sus raseros y automatismos - con blogueros petites que apenas comienzan en este infausto camino de las letras.

Ahora, el peor festival de todos, me disculpan, es el de este año. Mala selección y raquítico. Primero que todo, por favor, ¿no se suponía que Fran apoyaba al zapatismo y era anarquista y no sé cuántos cibercuentos? ¿Cómo trabaja para un violador de derechos humanos? En fin, allá él. Cada quien tiene lo que desea. Illich desea el puesto que nadie más quiso tomar, supongo que a partir de ahora le irá muy bien como funcionario panista.

Los calificativos, a partir de este párrafo, son la regla y brotan desmesurados. Para él, se trata del peor festival de todos. Sus razones las expone en los párrafos siguientes, pero entonces también olvida explicar porqué las ediciones pasadas eran mejores que ésta. Olvida - mejor aún - explicar que tienen que ver las contradicciones de Fran Ilich con la calidad del evento, ya que entonces, si la contradicción establece parámetros, Yépez debería considerar la autocrítica y comparar su trabajo con su devenir como individuo. Debería tomar conciencia que incluso esta opinión, contradictoria como otras tantas de él, fomentan una completa y total indiferencia por las batallas de TSUMP. Pienso, a estas alturas, que ambas partes - Cecut y TSUMP - arrastran las mismas contradicciones, en un hito que los iguala dentro de sus antagonías.

En lo que toca a la organización del Festival, vean la lista: Leer aquí.
A unos sólo en su casa los conocen, otros llevan años que no tienen libros, otros algunas veces los tuvieron y nunca fueron notorios y otros, sencillamente, son despistados o gente de fuera de Tijuana, que no está enterada para qué están organizando este festival.

Y bueno, ojalá pudiera decir más de su texto. En realidad continúa con lo mismo: clases y raseros. Enumera subespecies; tasa a los escritores como subgéneros literarios. Subgéneros del fracaso, además, pues a los que no llama desconocidos u olvidados, los llama despistados o ingenuos. El asunto es adjetivar de muchas formas a los que en realidad reprueba por participar en el Cecut. Es decir: si no compartes su ardid, eres colaboracionista, y si colaboras eres un fracasado. A eso se reduce la aritmética mental yepeziana. Le resulta imposible otra clase de crítica, donde no esté implicada la discriminación y la exclusión. No pienso exonerar a Virgilio de nada, pero si puedo ahora señalar, categóricamente, que TSUMP y Doña Yépez no me parecen mejores propuestas, y que si Fecal les permitiera regentear el Cecut, los resultados no serían distintos, ni a los de Virgilio, ni a los de ninguna otra administración cultural de esta honorable república de las carnes asadas.

Cuando vi el "programa" les escribí a mis conocidos preguntando cómo era posible que estuviesen ahí, ¿qué no está viendo que desde la generación de Roberto Castillo hasta L.H. Crosthwaite hasta la nuestra hay un boicot en protesta contra todos los atropellos de Virgilio Muñoz en el Centro Cultural Tijuana? ¿Y salen con la tontería de aceptar ir a leer a un encuentro literario que es un chiste?

En efecto, a sus conocidos. A ellos los reconviene, y amistosamente. Para los que participan en el festival, nada más tiene este remedo de crítica. Si Doña Yépez tuviera una propuesta, en vez de crítica hubiera procurado hacer una reconvención menos privada, más amplia, más incluyente, donde todos los que no tenemos la fortuna de ser sus amigos podamos convencernos con sus razones y motivos. Lo que hace Yépez no es un llamado a la unidad, si no a la separatidad, a la polarización y a las disyuntivas. El hombrecito no parece ayudar a TSUMP, y cualquiera que aplique un mínimo de análisis podrá descubrir lo inconveniente que puede ser una opinión semejante para un grupo que habla de unidad, inclusión y participación.

Rafa Saavedra, Pepe Rojo, Patricia Blake y Carlos Gutiérrez Vidal dicen que no van a participar, que es un error o malentendido que su nombre esté ahí. ¿Cómo llegó su nombre ahí? ¿Hay otros nombres que, realidad, no están confirmados?

Y por supuesto, de la exclusión salta a la teoría conspirativa. Señala la mano que mueve y coloca fichas a su antojo, para un público que primero debió tolerar sus maniqueismos y fundamentalismos literarios. Vaya pericia. A estas alturas ya no le creo nada. Y no es que deba creerle, o que haya escrito para lograr credibilidad - de verdad, espero que no haya sido ese su objeto -, pero cuando comienza a preguntarse los cómos y sus probabilidades, no evito imaginar un hombrecito patético elucubrando oscuridades mientras imagina que enciende la lámpara de Diógenes. De verdad, pobrecito. Si él es el ejemplo de lo que debe ser un escritor, es preferible dedicarse a otras cosas de mejor provecho.

A ver, vamos siendo francos, ¿por qué los invitaron? Los invitan para validar a Muñoz como director del Cecut y mostrar su "inclusividad" y "apertura". A mí también me invitaron por teléfono pero, por supuesto, no.

Y así, llega al punto donde anuncia, con orgullo y relativo porte, que tuvo la suficiencia y placer de declinar invitaciones. Son los "no" que todos debemos presumir. Sería más interesante que nos dijera todos aquellos "si" que, a pesar de la contradicción, pronunció en provecho de su trayectoria literaria o intelectual. Y respecto a si Muñoz busca validez, la idea me parece impasible y hasta cacofónica, casi como si se tratara de la grilla de un sindicato insignificante. La validez del funcionario estriba en su nombramiento oficial, uno que, por desgracia o fortuna - pues no me pronuncio ni a favor ni en contra del Virgilazo -, parece inmutable ante la peregrinación de protestas del sector cultural. Creo que, a estas alturas, los que deberían buscar validez ante la sociedad, son otros. De verdad.

Ahora ya puede ir y mostrar este programa como "prueba" de que Virgilio Muñoz es inclusivo, qué risa. Aunque, a final de cuentas, los nombres enlistados ni siquiera estaban confirmados realmente o se presenten al evento. Lo importante es que ya salió en prensa.

Por otra parte, desgraciadamente, siempre hay gente que quiere "leer" su "obra" o tener un puntito en su currículum. Les aseguró que esos mismos que hoy asisten, serán los que el Cecut va a publicar, ya verán, se los apuesto. Los derechos humanos, la corrupción panista-priista les vale wilson, lo importante es ser "invitado" y "tomado en cuenta" porque su sueño dorado es creer que son escritores. Qué patéticos. Sobre todo, los que se la pasaban criticando este encuentro y ahora cuando está PEOR QUE NUNCA ahí están. No lo niego: me da satisfacción verlos contradiciéndose tan burdamente una vez más.

En fin. Pobre Yépez. En vez de adherir, su proclividad por la llamarada es inevitable. Incluso tiene el poder psíquico de denunciar futuros amafiamientos y padrinazgos editoriales. Con esto que dice, cualquiera que cometa el tino de publicar en los fondos del Cecut - ignoro como funcionen, de verdad - caerá irremediablemente en los goznes de la nueva mafia cecutera. Eso, al menos que se desdiga y desde su parapeto decida quienes fueron publicados por talento y quienes por nepotismo o amistad. El hombrecito se mete en camisa de once varas. En camisa propia, además; donde le mostrará a todos, con alardes de Houdini criticastro, toda la razón que cabe en sus señalamientos. Por supuesto, lo hace con placer y satisfacción: el mismo lo reconoce. Lo suyo se revela como un organelo de compulsiones, que ya no le provoca culpas ni diferendos. Siempre habrá quien lo lea sin cuestionarle, sólo porque se identifican circunstancialmente con él. Yépez hace proclamas y acusaciones desde la tierra de las visceras que humean en el asador.

Sé que jóvenes interesados en escribir leen este blog, entre otros grupos, pero a ellos les quiero decir esto: olvídense de encuentros y encuentritos; vayan a reuniones reales de literatura cuando ya tengan libros, en eso concéntrense, en hacer buenos libros, ya que los hagan, entonces, cuando los inviten a un encuentro pregunten de qué se trata, y si el encuentro es serio, es decir, tiene criterios de calidad, vayan; si no, no promuevan que la literatura sea confundida con los "encuentritos".

Ya en este párrafo adopta la calma. Se torna paternal y reparte consejería. Después de la regañiza y el sermón deviene la recomendación, y solo espero que no eduque así a sus hijos. ¿Quién eres para establecer raseros? ¿Desde cual pedestal proclamas la suficiencia para hablarle a los jovenes? ¿Desde tus novelas horribles? ¿Desde tus ensayos mediocres? ¿Ahora también repartes bienaventuranzas a las nuevas generaciones de escritores? ¿Qué es una "reunión real de literatura"? ¿No te parece exclusivo dividir el mundito literario entre realidades y ficciones? O más bien ¿Estás dividiendo a la literatura, o estás separando la carne que tienes en el asador? Peor aún, ¿cómo decidiste que, para ir a reuniones, festivales y encuentritos, es necesario tener libros? ¿Cuantos libros? ¿Sobre qué deben versar dichos libros? ¿Quién decide si los libros en el haber son los suficientes para participar?

Lo tuyo es la exclusión, la división, la separación. En vez de convocar, divides, rechazas, desilusionas. Bueno, a mi en realidad jamás me has ilusionado. Lo que si, es que tampoco ayudas a TSUMP, y si ellos no se dan cuenta de eso, tampoco es mi problema. Pero no puedo evitar sentir una profunda pena ajena por lo que acabas de representar en esta diatriba tuya, tan propia de ti, tan llena de tus anacronías más fundamentales. Te revelas como aquel muchachito contestón que lanzaba espumarajos, solo que ya no tienes veinte años, Yépez, y ahora estás viejo, y lo único que te ha dado la edad es la creencia de que ahora también puedes dar consejos.

Ya sé que me odiarán aún más personas por decir esto, pero, bueno, digo lo que pienso. Y como estamos en tiempos donde los mediocres están en las instituciones públicas, es necesario tomarse cinco minutos para escribir esto.

Y yo de tomarme los quince minutos para desmenuzarlo. Por supuesto, es más fácil lanzar saliva; siempre es más rápido. Pero no por eso voy a odiarte. Es mejor comprenderte y congratular que contigo jamás me equivoco. Y eso, Yépez, te coloca en una medianía que quizá te horrorice, porque al parecer siempre le has temido a la medianía. No te preocupes. Espero que algún día el mundo te reconozca el gran talento, y puedas, ahora si, voltear para contemplar con magnanimidad, desde tus fueros, a los que solo son mediocres. Mediocres, claro, desde tu rasero.

Mis amigos me dicen que ya no invierta tiempo en denunciar tanta jodidez, pero, lo confieso: me divierte fustigar la mediocridad y como estoy acostumbrado a que los mediocres me odien, me divierte bastante verlos brincar.

Deberías hacerle caso a tus amigos. Pues en realidad sospecho que apenas fustigaste tus mediocridades. Lo tuyo no es denuncia, es confesión.

Saludos.

Ps. Y hablando de inclusiones y mundos pequeños, le pido a los del TSUMP que, por favor, incluyan esto en su página. Que no hable a favor no significa que no hable del tema en absoluto.

I got Straight Edge

2009-10-31T21:59:00.000-07:00

Tengo ya bastante sin probar alcohol. Ni siquiera una gota. La lucidez que me brinda y la claridad de conciencia no pueden ser llamadas virtudes sino realidades y consecuencias. No poder recurrir a la embriaguez, ni siquiera la de fin de semana - aquella a la que tantísimos recurren, sin más, para aligerar rutinas, aburrimientos, sopores y estrés -, me ha arrebatado la nulidad de la indolencia, y todo es irremediablemente real y explícito, y mi entorno me exige compromiso.

He tenido que ser malinterpretado por ello. El trato que me da la gente que toma, incluso la gente que es alcohólica funcional, ha sido aún más moralista que aquellos que me censuraron durante mis años de parranda. Suponen que he dejado de tomar porque perdí el control, porque no pude ser como ellos que solo se emborrachan los fines de semana, que toman alegremente entre amigos y en fiestas, que lo mio fue un infierno del cual quise salir y hube de volverme sobrio y abstemio. Pero se equivocan.

A mi la borrachera me divertía. Y mucho. Me entusiasmaba la fiesta, el trago, la disolvencia de un buen whisky, el frescor de mucha cerveza. Incluso la quietud y plática de un vino. Antes de que dejara de tomar por completo, ya no tomaba como en otros tiempos: en abuso ramplón. Mi estómago ya no me lo permitía, y la estupidez de la embriaguez me resultaba aburrida y recurrente. Más que huir de la borrachera, me harté de la complacencia que me provocaba, de la igualdad a la que me reducía con los que me rodeaban en los bares y jolgorios. Vivo, después de todo, en una ciudad donde tomar es practicamente lo único que hay para hacer, y donde el espacio que divide un borracho patibulario del sommelier o enólogo más pretencioso es, en ejemplo, el mismo que divide un policía de un narcotraficante.

Dejé de tomar para volverme Straight Edge (sXe). Me hice sXe porque también soy punk, y porque deseaba un compromiso: vivir de forma diferente a los que me rodean. No lo hice porque estuviera huyendo de mi pasado, o porque estuviera arrepentido o atormentado por los daños de la parranda y la cerveza. El pasado no me privó del trago, sino la perspectiva de un futuro diferente. Eso, y el cutis horroroso de las tipas que pululan los bares de la calle sexta, sus ojeras espantosas y el estrabismo incipiente en sus ojos, consecuencia del daño neuronal por los desvelos y la borrachera.

Supuse que deseaba ser diferente a toda esa gente. Y luego de que los contemplé borrachos, desde mi sobriedad, supe lo penoso que fue estar borracho. Con el tiempo aprendí a tolerarlos - tal como me hubiera gustado ser tolerado cuando estuve ebrio - y al final los acepté por completo, evitandolos cuando se tornaban insoportables. La sensación de preferir la sobriedad aun cuando pudiera tomar moderadamente, la capacidad de declinar la mentira del "trago social", del "paladar mesurado y educado", me ayudó a descubrir la inutilidad de tomar alcohol en absoluto ¿Para qué tomar? ¿Me pierdo de algo absteniendome? Las respuestas a ambas preguntas eran más coherentes que las indulgencias que me invitaban a beber.

He tenido que soportar la burla velada de los que me ven tomando cualquier otra cosa sin alcohol. Nunca me han ofendido, a decir verdad: algunos de ellos son grandes amigos. He tolerado, incluso, la perorata arrogante de tipas y tipos de veintipoco años que se suponen más experimentados, más bohemios o más poetas, educados o vividos porque se embriagan o drogan en bares sicalípticos a los que yo acudía cuando ellos eran aún niños. Suponen que intoxicarse va de la mano con la vida intensa, con la sensibilidad y la sublimación. Yo quisiera que aprendieran a vivir, cada semana, sobrios y con la imposibilidad de evadirse.

Mi sobriedad me sacó de mi cinismo. De mi nihilismo abotargado, de mi enfado barato, sublimado en lecturas de intelectuales y escritores ociosos y arruinados. Ser alcoholico, funcional o destrozado, es ser autocomplaciente. El que se autocomplace se instala en una ruina orquestada, o en la medianía de no poder superar sus aburrimientos clasemedieros, sus contemplaciones de hormiguero. Es incluso más loable el alcohólico arruinado que el bebedor social que traga licores para desaforar su lengua y aligerar sus tensiones. Este último es apenas un onanista estomacal, mientras que aquel ha decidido el incendio completo y sus consecuencias.

Ahora me importan cosas que antes me habían dejado de importar. Si alguien se atreve a suponer que la sensibilidad, la inspiración y el buen juicio vienen con la bebida, en mi caso debo asegurarles que no. Si acaso adquirí el ritmo y la remembranza que todo mundo le aplaude a un borracho inspirado; el mismo que la solaparon al poeta afectado, al pintor atormentado, al mariachi que se empecina en sus gritos de amor y aguardiente. El borracho es nada más un ícono. El bebedor social también. Ambos aparentan ligereza, pero están cargadísimos de estupidez e indolencia.

Como sea, las personas quizá no lo entiendan. Yo si, y no solamente cuando escucho a Minor Threat cantando "Out of Step with the World" o "Straight Edge". Lo entiendo cuando despierto todos los días sin la menor resaca; lo comprendo cuando acometo enormes cargas de ejercicio físico y me descubro con vigores renovados. Lo asumo cuando descubro que no tengo forma de evadir la noticia diaria, y cuando además he tenido que asumirla y comprometerme con ella. Mi entorno sucede: no puedo sustraerme de el.

Estar sobrio no es una virtud. Es apenas una responsabilidad.

¿Quién cabe en un mundo pequeño?

2009-10-30T17:45:00.000-07:00

Hoy visité, por tercera vez, el sitio de Todos Somos un Mundo Pequeño (TSUMP).

Lo hice, y leí y recordé aquellos tiempos donde todos los integrantes de TSUMP trabajaban y colaboraban con el Cecut para obtener prebendas, canonjías y privilegios.

Prebendas porque, mientras las obtuvieron fueron colaboradores pacíficos, y mientras la casa tocó un son agradable, poco importó que varios de los funcionarios que ya trabajaban en el Cecut tuvieran, también, un curriculo gris o trayectoria truculenta como la que le endilgan a Virgilio Muñoz.

Canonjías porque el provecho de las actividades culturales de muchos de los que participaron en las exposiciones, festivales y demás, eventos organizados por el Cecut con presupuesto público, fueron en beneficio de un sector bien definido de la intelectualidad. Muchos de ellos influyeron bastante para beneficiar el trabajo de amigos y conocidos, y para excluir a cualquiera que, aunque tuviera injerencia o relación con algún tema propuesto en tales eventos, no fueran considerados "amistosos" o acordes a sus dogmas y consideraciones teóricas y nada colegiadas.

Privilegios porque, durante un tiempo definido, fueron ellos, la mayoría al menos, los únicos beneficiados con la política pasada del Cecut. Por supuesto, se podrá argumentar que hay otros cuya protesta es más legítima por desinteresada o platónica, y sin embargo, la turbamulta sigue pareciendo turbia e incoherente. Es imposible reconocer legitimidad alguna en una protesta que ni siquiera es urgente en la ciudad o en el país, y que, además, no contiene una propuesta concreta y diferente a la administración anterior a Virgilio. Una admistración que tampoco funcionaba y que, sinceramente, no me parece diferente a la actual.

Quiero aclarar - y lo hago por buena voluntad y no porque deba hacerlo - que mi postura no asume partido. Lo mio es cuestionar: y cuestiono a TSUMP. Cuestionar al Cecut y a Virgilio es ocioso y recurrente. Es, apelando al folklor, esperar peras del olmo. Yo prefiero cuestionar al TSUMP, preguntarle incluso por qué, por ejemplo, en su listado de notas relacionadas a su protesta, no aparecen las columnas que he escrito respecto al tema ¿Es quizá por que no han sido absolutamente cordiales y consecuentes a su queja? ¿Es así como hablan de mundos pequeños? ¿Es un mundo donde no caben otras opiniones? O quizá es nada más pequeño, porque es imposible la entrada de un criterio diferente al suyo.

He escrito esto y todo lo anterior nada más porque considero que el contenido de TSUMP es tan cuestionable como la dirección de Virgilio, personaje a quien, por otro lado, ni me perjudica ni beneficia.

Y no, no es indiferencia. De verdad: me beneficia muy poco a quien pongan en el Cecut. Creo que lo que debe cambiar es la conciencia de sus usuarios y beneficiarios. Como en el país. Como en todo lo que sucede en esta honorable nación.

Narcoguerrilla

2009-10-18T22:52:00.000-07:00

La táctica de guerrillas sugiere una guerra de baja intensidad. Semejante a la que acontece en Tijuana, que me recuerda todos aquellos posibles combates que pudieran suceder en un país que, según especialistas, camina los linderos del levantamiento social, un camino trazado sobre hielo que se deshace con la parsimonía de un iceberg.

En Tijuana, la que muchos dicen conocer, especialmente cuando enfilan sus autos en huida hacia sus beneplácitos sandieguinos, los narcotraficantes practican una guerrilla contra la policía que, en estrategia, equipo y personal, es candidamente barata y sinuosa. Parecido a un barrio de prostibulos, bares y lupanares, el combate se mimetiza y cambia su iluminación en todas sus esquinas, en calles que se estrechan, retentivas, para que el pertrecho y la trinchera sea imposible mientras los policías son emboscados al bajar de sus patrullas cuando apetecen un horroroso café del Oxxo o Ampm.

Por supuesto, lo único que carece todo el equipo de sicarios y narcoguerrilleros es de un manifiesto político y - por más elemental que éste sea - de un objetivo o propósito militar. La intención es instituir el asesinato de policías como una simpleza, hasta que se convierta en una rutina tijuanense. Como la de los neoburguesitos cruzando con visa sentri a San Diego, o el de sus literatos, intelectuales y seudoperiodistas, cuya preparación académica y lírica embellecen la monserga que tanto recitan. La ciudad esta dividida entre los que la padecen y los que la contemplan. Resulta irónico que los quejumbrosos sean nada más los espectadores.

¿Qué cuanto cuesta armar a un escuadrón de narcoguerrilleros? Un buen amigo, militar y toda la cosa, me lo ha explicado: Un kalashnikov cuesta entre 800 y 1500 dólares, dependiendo el proveedor; costear el parque y amuniciones, otros 200 dólares por 600 tiros; si es menester, incluir un chaleco de kevlar cuesta entre 500 y 800 dólares. Todo eso hay que multiplicarlo por seis a nueve personas, más los sueldos que los lugartenientes y mafiosos disponen para cada matarife extraido de los sempiternos nidos sociales: 400 dólares a la semana más 300 dólares de comisión por agente muerto.

Hay que desconocer el número de células o escuadrones que operan en la ciudad. Sin duda, cada uno de sus elementos es intercambiable y sustituible. Decir que tienen entrenamiento sería negar que más bien trabajan envalentonados con el dinero y la cocaina. Si carecen de credo político (y no importa que en este país sobren razones para ir a matar policías, militares y políticos), es irrelevante, cuando tienen toda una cultura y lógica social para inspirarlos. Si a esas vamos, los mafiosos tienen reclutas para largo (aunque la expresión suene ramplona y arriesgada). Lo que si, es que han dados resultados que quizá solo horroricen al convertirse en estadística: 80 policías malheridos en ocho meses, más sus respectivos muertos in situ.

Es de conocimiento militar que los heridos son las verdaderas bajas en una guerra. Todos ellos quedan como expresiones vivientes y andantes del horror de la violencia. Los muertos son heroes, y solo hablan de sacrificios, esfuerzos y valentías; incluso, en Tijuana, emancipan la deteriorada imagen de la policía municipal.

Yo desconozco el derrotero de esta guerra contra el narco, pero soy de la opinión - y miren que detesto opinar como si tuviera mejor derecho que un policía o un narcoguerrillero para hacerlo - que cuando se recurre a combates de baja intensidad, de proporción sesgada y mutis perpetuo, es hora de ir cambiando de táctica y abandonar las balas y el ulular de las patrullas.

Y bueno, hablo al respecto porque es verdaderamente una lástima la frivolidad a la que hemos sido reducidos con tanta presencia militar, balaceras y asesinatos. Cuando soy optimista, quiero suponer que la ciudad es un presagio baratito del verdadero costo de la guerra contra el narcotráfico.

Lean La Ch...

2009-10-15T18:58:00.000-07:00

Lean La Ch.

Y leanme a mi, si quieren.

Hagan click aquí.

Lean La Ch...

2009-09-30T19:38:00.000-07:00

Lean La Ch. Escribí algo ahí y quiero que me digan si es bueno o malo, snif.

Hagan click aquí.

Adios.

Un semen de suicida

2009-09-29T01:59:00.000-07:00

Hace un año era miercoles y aproveché las entradas al dos por uno para invitar a Rebeca a suicidarse en el cine conmigo.

Le dije que lo hariamos en el claroscuro, justo enmedio de la sala, en las butacas centrales. Le daría un tiro y luego yo me daría otro y adios. La película, si bien recuerdo, era un drama sobre alguna masacre decimonónica en Africa. Le dije que la besaría; le dije que le arruinariamos la película a la gente.

Lo planeamos todo para la función de las cinco de la tarde. Al mediodía ya tenía mi pistola preparada. Hicimos el amor: nunca lo habiamos hecho. Lo hicimos sin condón por supuesto, y ella me confesó el enorme asco que le provocaba la idea de tenerme dentro suyo, de imaginar mi eyaculación rebalsandola de semen. Me vine dentro, y luego dormí diez minutos: soñé que recordaba todas las fechas importantes de mi vida y se las compartía.

Cuando desperté descubrí que, excepto la fecha de mi nacimiento, no podía recordar ninguna de las fechas importantes o simbólicas de mi vida.

No recordaba la fecha exacta cuando la hermanastra de mi padre me desvirgó, o cuando me emborraché por primera vez. Tampoco cuando leí mi primera novela: Germinal de Emile Zolá. Ni cuando besé a alguien por primera vez. La primera vez que besé a alguien, eso si, había sido un hombre, debajo de mi cama; mi hermano pequeño nos descubrió y luego huyó asustado a otra recámara.

Eso no te vuelve homosexual, solo tienes mala memoria, me dijo. Le dije que era razón de más para matarme, y para matarla a ella. Estabamos los dos tirados sobre la cama, pero yo me senté para contemplar su cuerpo. Vi que entre los pelos de su pubis se aglomeraba un gusarapo de mi semen, y quise recordar la última vez que había visto algo semejante, esperma mio escurriendose desde el cuerpo de una mujer.

Era como para meditar mi paso por el mundo, me dije.

Hace un año, exactamente, Rebeca se levantó de mi cama sin importar que mis fluidos se resbalaran por su entrepierna. Dejó un rastro en mi cama y un poco más sobre la alfombra; había eyaculado mucho, opiné, y le pedí que se bañara, pero no me hizo caso. Volvimos a tener sexo, y casi inmediatamente nos vestimos y nos marchamos sin decir gran cosa al cine donde nos matariamos como los estúpidos que eramos.

En la sala, las butacas centrales estaban ocupadas por una pareja, así que nos sentamos una fila más abajo. A los quince minutos de la película, escuché que el fulano le detallaba a la mujer aspectos técnicos sobre la película: la toma en picada del inicio, el paneo característico del cine francés de los setentas, la cámara al hombro, y guisas parecidas en un tono grandilocuente, rebuscado y fanfarrón. Recuerdo que tuve unas ganas tremendas de sacarme la verga y mostrarselas con gesto serio y preguntarle si mi falo era digno de Bergman o de Herzog, pero tenía la pistola fajada enfrente y hubiera tenido que sacarla y exponerla prematuramente.

Le dije a Rebeca que antes de matarnos me iba cargar a la pareja culturosa de atrás. Me respondió con susurros y absorta que estaba disfrutando la película, y que si acaso podiamos suicidarnos al final durante los créditos, o mejor aun: en otra función y en otra sala. Contemplé su rostro embelesado y sentí un odio definitivo, un escozor de ira insoportable, propio de homicidas. Así que saqué mi escuadra, subí cartucho, amartillé y disparé contra Rebeca y los dos de atrás, y supongo que también contra otros, porque seguí disparando a tontas y locas hasta que la gente comenzó a gritar y salir corriendo.

A mi me detuvieron dos o tres semanas después. No tenía nada contra mio, excepto el semen que había lanzado despreocupadamente en Rebeca. Un semen de suicida, opiné. Un semen despreocupado, de un hombre que se atreve a todo cuando se halla próximo a una pérdida.

Una razón extra para utilizar condones.

La Revolución de Balderas

2009-09-21T22:40:00.000-07:00

El problema con este país es que todos seguimos creyendo que tiene futuro.

Y no lo tiene. Y entenderlo no debería resultar difícil, pero en lo personal, me gusta creer que todo comenzó con la constitución de 1917, esa enorme lista de regalos navideños, vil intentona para calmar los caldos y sus hervores que impedían la llana gobernabilidad de México.

De ahí en adelante, la historia le ha hecho creer a tantísimos, cortesía del libro de texto gratuito y otros enseres de la educación vasconcelista, que la nación posee un destino manifiesto, y que dicho destino se halla en el esplendor del pasado, como si toda nostalgia fuese la medida del rumbo, y en el horizonte se hallara también el principio, para quedar acorralados en ambas direcciones por glorias que a nadie que viva en el presente le benefician.

La holgura de mis reflexiones, y también la irresponsabilidad de mis argumentos, me quedan clarísimas cuando conozco, primero, a Julio, quien me presenta a José Manuel. Ambos son hermanos de Luis Felipe Hernández, el homicida de Metro Balderas.

He tenido que llegar al rancho La Tapona, ubicado entre Santa Teresa y El Zapote, y ahí, los hermanos, dos tipos mansos, barrigones de espaldas estrechas, me llevan con paso apresurado a la recámara de Luis Felipe, en un recorrido que ni siquiera les solicité pero que ya dieron a por lo menos tres medios de comunicación.

En la habitación, el desorden es el de un campamento militar que espera a sus soldados: hay ropa regada en una cama aparente, hay algunas imágenes religiosas – nada en exceso – y también hay botes, baldes, cajas; hay una máquina de escribir, enseres domésticos y una fotografía enmarcada cuyo contenido no percibo. Los hombres me quieren mostrar los pertrechos de su pariente: maíz y frijol. Los almacenaba para una crisis alimentaria, aseguran. Si se asoma, afuera hay calabazas, me dice José Manuel. Le gustaba mucho comer calabazas, murmura el otro. Como a Michael K. de Coetzee, pienso. Como a nuestro abuelo, farfulla José Manuel.

Luego me aproximo a la máquina de escribir. Hay hojas mecanografiadas a un lado y encima. Enfrente, una ventana por donde pasa un becerro gris sobre un verde profundo, un verdor esplendoroso que no veía en años y que me recuerda mi infancia y lo que ya no fue en mi vida. En tercer plano, tras el pastizal, descubro una hortaliza con cobertizos y tejavanas a los lados. El lugar es hermoso, y al leer apresuradamente las hojas, descubro que solo fueron utilizadas en su mitad izquierda, sin sangría ni justificación. El contenido, así, parece un galimatías, pero habla de todo lo que la gente espera de un loco: gobierno, religión, calentamiento global y malos presagios.

El lugar y no la lectura, quizá también algunos sombreros y un Cristo circunspecto sobre una caja de medicamentos, me rememoran lo que nos contaba mi abuela materna sobre su padre, y sobre una enorme caja que resguardó bajo su cama hasta su muerte, cuando fue cosido a balazos por un malentendido de abarrotes en Atacheo, Michoacán.

La caja almacenaba dinero, monedas de oro (mi abuela lo jura categóricamente) y hasta dólares. Era el botín de su trabajo como mensajero y ordenanza del estado mayor de cierto lugarteniente de Villa, cuyo apellido era Fierro, y que utilizó cada vez que era necesario cubrir una emergencia o, en otro extremo, satisfacer los caprichos de sus hijas.

Los sacos de grano, la ropa apilada por doquier, los botes de avena sobre un tablón montado firmemente sobre la pared me ayudaron a imaginar cuando la madre de mi abuela echó mano de lo último que quedaba en la caja – una caja que imagino de madera, o de aluminio, o de acero para munición o parque – para sobornar a la policía cuando fueron a detener al hijo que vengó la muerte de su padre. En esto se fue el trabajo de tu padre, le dijo mi bisabuela, en pagar las tonterías de sus hijos.

Luis Felipe quizá contemple los próximos desastres nacionales en la cárcel; si todo resulta: comerá bien y no le faltará nada excepto libertad. Quizá lo suyo es parte de un plan, uno que elucubró en su ranchería, anónimo como el que más, un proyecto que emergió de todas esas conclusiones escritas en el lado izquierdo de la hoja, un lado simbólico, quizá, un simbolismo oscuro o quizá más lúcido que la locura. Si lo suyo fue un plan, será como reconocer que mi bisabuelo luchó la revolución para llenar esa caja y pagar los caprichos y tonterías de sus hijos.

Venereología Yanki

2009-09-17T23:49:00.001-07:00

Mañana que entregue el documental sobre la vida de Hunter S. Thompson tendré que pagar una multa de quince pesos. Habré pagado demasiado por colaborar con otra efigie del culto a la personalidad.

Por supuesto, el churro acaba con el dictado de remembranzas recolectado de sus amigos y familiares - probablemente también una amante - que engargolan el asunto con un ritual de nostalgia que alguien podría usar si quisiera promocionar viajes en el tiempo a los años sesentas. Y claro, si viajar en el tiempo fuera posible, yo mismo haría todo para mofarme de los hippies llevándoles archivos fotográficos de nuestra globalización popera. Hube de enterarme, por el documental, además, que una de las voluntades póstumas de Don Gonzo fue la de edificar un monumento en sus terrenos, y que esto se realizó diligentemente con todo el jet set norteamericano reunido. Supe, de una manera penosa - lo acepto - lo mucho que odio a los Estados Unidos.

El documental de Thompson se superpone al hecho de que, también hoy y de manera gratuita, me soplé una reseña cultural en La Jornada, donde el columnista hace un elogio de colores fruti loopis al legado cultural de Andy Warhol, transminado recientemente en cierta exhibición en Colombia, la tierra de las alianzas militares de sordina con los Estados Unidos. Luego pienso en Bob Dylan, y me doy cuenta que tampoco The Velvet Underground ni los discos de Lou Reed hacen amainar mi repulsión hacia la cultura gringa.

Una repulsión que nace de muchas máculas, debo reconocer. Un asquito provocado por sumergirme en el escusado, y no nada más por contemplarlo como mucama en faena de room service. En lo mio hay sumersión y absurdo. El niño nace sucio y las enfermeras despejan las fosas nasales, la boca y quizá los ojos. Han cortado ya el cordón umbilical. Pero al final lo ponen a mamar de la mujer que lo excretó, y quisiera que alguien comprenda esta rotunda analogía sin utilizar el psicoanálisis ni mezclarme con la escuela de Frankfurt. Mi relación con el norte está libre de represión; no soy un hombre reprimido, ni un esclavo fastidiado. Tampoco apuntalo la historia en la barda fronteriza mientras Galeano se pone de moda otra vez. Mi asunto es diferente: estoy sucio. Estados Unidos me ha ensuciado, y estoy molesto por eso.

Supongo que mi desprecio a los Estados Unidos requiere de otra clase de analogías, una que funcione y donde no se vea involucrada mi madre.

Porque supongo que desprecio a Estados Unidos no como una mujer golpeada que harta aborrece a su marido represor, ni tampoco con el desprecio que profesa el presbítero hacia la prostituta, sino como el hombre que, infectado por la misma prostituta, debe contemplar su cartera y confirmar que ha pagado en efectivo por su enfermedad. Un hombre cuyo regocijo y error son, al mismo tiempo, el pasado, para un futuro donde queda un lazo supurante que nadie se atreve a sanar para evitar escándalos e impudicias.

No, supongo que ni el marxismo ni la dialéctica histórica puede definirlo; tampoco la moral chomskiana o el idealismo platónico podrían explicar lo que siento. En lo mio hay venereología, y todo empezó en disneylandia...

La sordidez de la alcoba

2009-09-12T15:01:00.000-07:00

Es probable que Michel Foucault haya dejado inconclusa su obra sobre la historia de la sexualidad humana por otras razones ajenas al Sida que lo mató en 1984.

Puedo imaginar al mejor filósofo postestructuralista frecuentar los baños públicos, los glory holes, las orgias, el barebacking, el tumulto del sexo como estilo de vida en San Francisco, antes y después de haber probado LSD en el parque nacional de Death Valley, a pocas horas de Berkeley, donde dio algunas lecturas y cátedras.

A veces creo que, como yo, él supuso que hay temas más urgentes que entablar discursos y relatos sobre la sexualidad y el erotismo. Pienso que mientras exista la intolerancia, por ejemplo, o mientras existan la envidia, el resentimiento, la inconciencia, la subjetividad como recurso, la desigualdad, la simplificación, la jerarquización y la competencia, hablar de sexo siempre será apresurado, y la sexualidad jamás podrá alcanzar su verdadera plenitud.

Creo que muchos de los escritores que han utilizado el erotismo o el sexo como tema lo hicieron para provocar otros efectos y reacciones adicionales o ajenas a la lubricidad y la erección.

Creo que Sade, más que hablar de enculamientos y sexo oral, deseaba erizarle los cabellos a la nobleza, pero especialmente a la burguesía que pretendía un escalafón entre la corte. Es evidente que utilizo el sexo para armar su discurso, y que su agresión consistió en arrojarles lo que pudiera escandalizarlos.

Antes que él, es muy probable que Jean Baptiste de Boyer haya pretendido, a través de su única obra erótica, rendirle honores a la razón utlizando la sexualidad como recurso. Especialmente si revisamos sus influencias filosóficas: Voltaire y Fontenelle. Quizá Honore Riqueti, otro baquetón que también escribió sobre iniciaciones sexuales de jovencitas precoces, lo que realmente hizo fue utilizar el sexo para edificar un discurso sobre la disolución moral de las clases sociales favorecidas por la Revolución Francesa.

Y dos siglos antes que Sade, en Italia, sin importar que el discurso haya sido más sincero, es probable que Boccaccio y Poggio hayan querido exhaltar las delicias de la juventud y de la vida esplendorosa y reverberante a través de novelas medio insufribles y bucólicas donde mezclaban renacentismo con un amor erótico que hoy probablemente solo utilizaría Hallmark y Disney en sus películas.

Personalmente, de aquellos pinches siglos malolientes del erotismo, prefiero a los ingleses por encima de los franceses y los lindos italianos. Antes de que Sade se atreviera a erizar pelucas en Francia, en Inglaterra ya lo habían hecho Charles Gildon y Juanito Cleland, y treinta o cuarenta años antes, el primer pornógrafo que se hizo rico escribiendo sobre pelos y carnes pudibundas: Edmund Curll, que salió de pobre publicando panfletos donde escandalizaba a la culturosada y burguesada inglesa a través del sexo, el erotismo y la narrativa de la carne.

Toda esa bola de degenerados, pervertidos, cochinones, malandros, baquetones y licenciosos que utilizaron el sexo, los pelos, los jugos, falos, rigideces y blandituras, lo hicieron en realidad para aderezar un discurso más importante que el coito mismo. Dudo mucho que lo hayan hecho en honor al sexo; pienso que sus intenciones fueron otras, y que, al final, uno de los mejores temas para llamar la atención y sacudirle la barriga a cualquier peregrino siempre será el erotismo y la sexualidad.

Estoy seguro, por ejemplo, que si lo que deseas es llamar la atención en los blogs, uno de los temas que bien podrías utilizar es el sexo, y entonces afilas tus dedos, enciendes un cigarro, y te pones a rememorar o inventar una retahila de experiencias sexuales que deleite o escandalice a cualquier usuario de internet que teclee "sexo, vagina, pene, mamadas, semen, ano, culo" en google.

Creo que si tienes la mínima pericia para inventarte un mamotreto donde dos personas, o una persona y un animal, o una persona y el espiritu santo, o el espiritu santo con las nalgas de tu tía, cojan, refocilen, ensaliven, eyaculen y gimoteen, es posible que te conviertas en blogstar y el bueno del Huevo te invite a escribir estupideces en Recolectivo.

Sin embargo, poco habrás hecho por el sexo, o sobre el sexo, y serás uno más de todos aquellos que, como Henry Miller o Bataille - no me gusta meter a Bukowski, por que siempre me ha parecido un escritor sobrevalorado pero incomprendido - se sirvieron del sexo para vender más libros entre aquellos lectores que adoran leer sobre la fricción de la carne en vez de practicarla o que sonrojan facilmente.

Sucede lo mismo con todos esos vomitos de revista femenina, ese erotismo rosa, edulcorado para señoras y señoritas que no desean leer la palabra verga a rajatabla, pero que en cambio les permiten elucubrar todos esos escenarios ideales donde lo último que sucede, por que queda en el pudor de las penumbras, es la penetración por antonomasia. Sexo sin sexo, orgasmo sin la vileza y vulgaridad de un cuerpo rígido y cavernoso, explícito, penetrando una vagina.

Después de meditar alrededor de toda la literatura erótica, o sobre el cine o la pornografia, he llegado a la idea, sencillita y quizá tonta - toda idea es una tontería en potencia -, de que el sexo se practica y no se discute ni se escribe ni se empaqueta en video o fotografía, y que quizá por eso, Michel Foucault dejó inconclusa su obra sobre la historia de la sexualidad humana.

Es probable que haya sido por eso, y quizá por que se la pasó de degenerado y cochinote en San Francisco, chupando penes y bailando al ritmo de Earth, Wind and Fire, y nunca tuvo tiempo de escribir e investigar.

Ergo, Señores y señoritos: si de verdad quieres hacer algo por la sexualidad, el método verdadero, concreto y cartesiano es la practica, donde disfrutas el ejercicio de una sexualidad personalísima ejercida con responsabilidad y entusiasmo.

Hablar de sexo, discutirlo y escribir al respecto enriquece la acción represora. En vez de liberarnos, regulariza, y mientras más contribuciones teóricas existan al respecto, el umbral que nos diga como hacerlo, donde hacerlo, con quien hacerlo y por qué hacerlo se vuelve más amplio y engorroso. Hemos sustituido a la autoridad eclesiástica y religiosa, que intentaron y todavía intentan sancionar nuestras inclinaciones y algoritmos sexuales, por una caterva de científicos, literatos, pornógrafos y exhibicionistas que en realidad terminan influyendo en el criterio general sobre como debemos penetrar o ser penetrados.

Lo único que ha hecho la literatura erótica y la pornografía ha sido construir para mostrarnos imagenes idealizadas de la sexualidad, orillándonos a suponer, por ejemplo, que el sexo debe poseer determinadas características para que pueda ser erótico o placentero, atrevido o espectacular, creando raseros y tablas de valor que terminan por empujarnos a la innecesaria competencia y comparación sexual. El bombardeo incesante - literario y visual - de tetas enormes, nalgas aglutinantes, vergas mayúsculas y eyaculaciones feroces solo provoca la neuralgia y neurosis de personas que quizá no tengan ni esas tetas, ni esas vergas ni ese poder en su próstata.

¿No es absurdo, irónico y contraproducente que todos esos discursos que se dicen liberadores sean en realidad los que más nos subyugan? Más que una iglesia, una moral y un obituario de buenas costumbres aconsejandonos sobre como debe ser la sexualidad, hoy en día, en la modernidad, tenemos a una pandilla de loqueros, escritores, poetas y pornógrafos explicandonos e ilustrandonos como tenemos que introducir o introducirnos el pene para practicar el viejo mete-saca, una actividad tan milenaria e inevitable como la humanidad misma.

Yo creo que los olores, los sabores y los movimientos del sexo pertenecen al sexo mismo, a la actividad misma del ejercicio sexual, y que sus criterios le pertenecen no a aquel que mejor elabora discursos o teorias, sino unicamente a aquellos que, encontrandose y poniendose de acuerdo como mejor les parezca, deciden untar y friccionar sus carnes para deleites propios.

Dicho en otras palabras, que nadie te diga como coger. Que nada ni nadie te influya, que nadie te diga si para coger debes tener una verga enorme, o si para satisfacer a tu hombre debes tener grandes tetas o un culamen sólido y redondo o un pubis rasurado. Que ninguna discusión machista de cerveza y fanfarroneria te haga sentir menos sólo por que las prefieres gordas o feas, o porque te gusta recitar a Yeats mientras te orinan el rostro. Nadie debe acusarte, ni debes compararte a ningún amante o estereotipo de consumo.

LA SEXUALIDAD ES UN ACTO QUE HALLA SU LIBERTAD EN LA DISCRECION Y SORDIDEZ DE LA ALCOBA.

Lean La Ch... y sus reportajes.

2009-09-11T13:11:00.000-07:00

Yo sé que a todos les gusta reir y gorgorear mientras leen sobre partidos de futbol y naderías parecidas. Yo prefiero invitarlos a que lean La Ch. Lean sobre aquellos motines que sucedieron en Tijuana hace un año. Mis compañeros de La Ch armaron un reportaje que no tiene parangón. Envidia le debería dar a todos los medios locales y nacionales.

Anden, vayan... vayan. Lean la primera parte y a la derecha busquen el menú para seguir leyendo las partes subsecuentes. Hagan click aquí.

National Fiction

2009-09-07T16:22:00.000-07:00

El 29 de febrero del 2016, año bisiesto, el Comité Reformista del Partido de la Ultima Revolución impuso - cinco años después de haber disuelto el sistema representativo y cuatro después de haber resuelto el sistema político a través de una meritocracia juvenil - la vigésimo quinta ley revisionista, estableciendo también una multa generacional.

Los setenta y seis folios detallan, sin mucha justificación jurídica, el paradigma histórico que llevó a México a su desgracia económica y social, utilizando una retórica tan sólida como tablón de castigo para anular cualquier acierto que pudo haber en revoluciones y reformas pasadas. Sin demasiado proemio historiográfico, Tania Brito, asesora ideológica del buro gubernamental revolucionario, afirma categóricamente que incluso los logros del pasado nacional formaban parte de la amarga vereda que decapitó al pais de sus esperanzas.

Con tal prólogo - cuyo tono permitía imaginar a una mujer hermosa dando discurso a un pabellón de comatosos -, los últimos capítulos de la ley inauguraron sanciones que van desde la multa al embargo a todas las generaciones pasadas por haber permitido con su voto, su indolencia e indiferencia, primero: el establecimiento del régimen priista durante más de setenta años, y segundo: el triunfo consecutivo de un partido que perpetuó, sin ofrecer soluciones dignas y verdaderas, la farsa en la que participaron todos los políticos, empresarios y ciudadanos que fueron fusilados durante las purgas del 2014.

Por supuesto, las multas y embargos permitieron capitalizar al régimen para permitirle desarrollar sus planes económicos, de infraestructura y educación. Con esto, mis padres, sus amigos, y todos aquellos que nacieron antes de 1995, o que tenían más edad que el más viejo del buró gubernamental, León Felipe Lomelí, de 22 años, tuvieron que pagar cifras que iban de los cincuenta pesos, hasta el embargo total y definitivo del 50% de sus bienes.

Y así como los regímenes del pasado pudieron perpetuar sus injusticias, así como Carlos Slim se enriqueció, y así como se permitieron atrocidades, masacres, robos, timos, malversaciones y abusos de poder, nadie protestó significativamente contra la ejecución de la multa generacional, que por otro lado permitió al gobierno de jovenes reconstruir el país después de la guerra civil del 2011 y aplicar el enorme compendio de propuestas socioeconómicas discutidas en las conferencias realizadas entre las diferentes facciones durante el 2012 y el 2013.

Yo trabajaba como guardia de seguridad del Palacio Nacional cuando la ley entró en vigor. Y gracias a ella pude contemplar como la inconformidad en México siempre es trunca, anorgásmica, inconclusa, como un murmuro para oidos sordos, o como un grito para una bestia que carece de tímpanos. Recuerdo que los primeros días, una multitud de quinientas personas emergió de la estación del metro Zócalo, y comenzó a gritar, a reclamar; la mayoría eran viejos, hombres maduros, de aspecto clasemediero que probablemente habían perdido esa segunda casa que atesoraban para pagar los estudios de su hijo en la Iteso o en España.

Esa muchedumbre, y otras subsecuentes, fueron todas apachurradas por un ejercito renovado al mando de oficiales rigurosos. Sus dirigentes desaparecieron, y el silencio retornó a las plazas y avenidas, y yo volví a mi rondín en la calle Corregidora, espantando vendedores de libros, que era el único comercio ambulante que el gobierno permitió en centro histórico. Una tarde, sin embargo, me desvié a la calle Moneda, caminando a través de Correo Mayor, y con sorpresa me hallé que el ministro León Felipe y su asesora, Tania Brito, caminaban a treinta metros de mi sin escoltas ni guardias.

Antes de que pudiera informar por radio, me percaté que de una calle transversal, la Primo de Verdad, y a veinte pasos de los funcionarios, emergió un hombre cuya espalda ancha y piernas cortas lo asemejaban a un triángulo andante. Cuando noté que se dirigía a la pareja, comencé a correr hacia él para derribarlo. Mientras me lanzaba a toda velocidad, por mi mente pasaron imagenes donde me fusilaban por mi negligencia, fotografías donde moría mientras demolían un edificio histórico conmigo adentro. Estaba tan asustado que ni siquiera desenfundé mi arma.

(En el 2014, algunos personajes de la vida nacional murieron sepultados cuando varios edificios nacionales considerados como vestigios de una historia disfuncional fueron demolidos con ellos adentro).

Pero llegué tarde, y aunque el hombre había tomado de las solapas a León Felipe, éste me hizo una señal para que me detuviera en seco. Tania contemplaba a medio metro. El hombre hablaba, le hablaba al rostro al ministro social de México. Yo empalidecí, pero ellos, los tres, tenían el color folclórico y alegre del papel picado en día de muertos. Espera, no hables por radio, déjalo hablar, escuché.

El ministro estaba acorralado contra el muro del Palacio Nacional, y el hombre lo sostenía casi en vilo, apretándolo entre sus brazos y cuerpo. Ven a escucharlo, Tania; ven tú tambien, me dijo. Acérquense para que escuchen esta hermosa apología.

Cuando me aproximé, toqué la espalda del hombre, que no debía tener más de cincuenta años. Suelte al ministro, señor; hágalo por su bien, tenga cordura, le sugerí, y eso hizo. Pero déjenme hablar, pidió.

- Hable - le dijo Tania Brito.
- No tengo ya mucho que decir. El ministro ha escuchado todo - masculló agitado. Parecía un hombre educado, y llevaba una corbata preciosa.
- ¿Cómo te llamas? - le pregunté.
- Su nombre no es importante - atajó León Felipe -. Quiero que repita lo que me dijo, quiero que hable libremente.

El funcionario lo miró con benevolencia. La tarde caía con vértigo, y descubrí que no había nadie más en la calle, que hace muchos años que nadie caminaba por los alrededores.

- Habla, idiota - espeté -. Hable antes de que vengan por usted.

Y el hombre solo dijo: Todo lo que usted acusa, todo lo que ustedes los jovenes reclaman, no es culpa mía, no es culpa nuestra; también fuimos parte de un sueño, parte de un plan que no funcionó; ninguno de nosotros, los de mi generación, sabía lo que estaba sucediendo... a veces las cosas sucedieron sin que lo notáramos, o mientras intentábamos recuperarnos de un golpe pasado, o cuando creíamos que podiamos comenzar a sonreír, a vivir una nueva dignificación, una nueva bonanza.

- Pero esa prosperidad nunca llegó - le dijo el ministro -, y así perpetuaron el engaño, así hipotecaron el futuro de nuevas generaciones, de nosotros, de los que llegamos cuando todo era ruina y cuando era mejor demolerlo.
- Pero eso tampoco lo sabiamos... - respondió el hombre.

León Felipe me pidió el arma y se la tendí. Comprobó la bala en la recámara y luego apuntó. Tania y yo contemplamos. No sé que tenía ella en la cabeza, pero yo no vi un homicidio próximo sino la destrucción de los cimientos de otro edificio antiguo y vetusto, anacrónico como el retrato de un prócer que murió para jamás ver el país sacudirse en el colapso.

- Mi padre - dijo el lider, antes de amartillar -, siempre se gobernó por un principio: el desconocimiento no te exime de la responsabilidad; el ignorar no te evade de tu culpa.

Luego disparo. El tronido apabulló los edificios laterales y las ventanas del museo de hacienda y de la cantina aledaña parecieron cimbrarse para siempre. Recordé al instante aquella crónica histórica que narra la muerte de unos manifestantes en ese mismo lugar en 1909. Hay un grabado al respecto en el museo de historia nacional; por eso, cuando me regresó el arma, quise tener una cámara fotográfica.

Antes de irse, dejándome con el cadaver, abrazó a su asesora y le dijo, acercando los labios a su cabeza: Todos debemos saber en que país vivímos ¿verdad, amiga?

Y se fue.

El olor agrio de la apatía

2009-08-21T12:16:00.000-07:00

Dedicado al Yucko, en cuyo último post habla de la apatía como nuestra batalla generacional.

Un gran amigo, deliciosamente frívolo como el que más, me cuenta que en craiglist descubrió el anuncio de una tipa que buscaba sexo sin compromiso, y quizá alguna cita ocasional, que se traducía en acostones esporádicos y borracheras, probablemente en alguno de los bares de moda de la calle sexta tijuanense.

Me pasa el hipervínculo y en efecto, se trata de una jovencita de veintitantos que te invita a escribirle un correo donde debes anexar tu foto, o de lo contrario lo borrará sin leerlo. La mujer es explícita, supongo, y para ella una imagen dice más que mil palabras. Contrario a los cientos de hombres que ofrecen sus enormes vergas y sus dotes sexuales en sitios parecidos, esta mujercita tiene algo de proactiva, y sin duda, con el mismo talante podría conseguirse una gerencia o dirección en cualquier empresa.

Para mi sorpresa mi amigo luego me confiesa lo siguiente: La contactó y la citó en un café Starbucks; ahí decide llevarla a casa de sus padres, donde él es hijo único, para presentarla como su novia oficial, la primera en más de cinco años.

Estupefacto le pregunto que sucedió, y me cuenta que sus padres la recibieron con una ternura admirable, renovada y esperanzada. Era como si hubiera estado esperandola, me explicó, y su madre incluso la llevó a la cocina donde ambas prepararon una cena improvisada pero deliciosa, y luego pusieron la mesa, donde su padre y él platicaron peregrinidades sobre el amor y el dinero. Durante toda la charada, la tipa actuó a la altura, incluso sin haber sido advertida ni preparada previamente para la farsa.

Ni siquiera dijo obscenidades o alguna estupidez, o quizá alguna risa imbécil y desfasada, le pregunté. No, nada, y todos comieron gratamente, y continuaron hablando estupideces sobre hijos, nietos, hipotecas y la modernidad para las mujeres jovenes que no desean ser amas de casa. La tipa, según describió mi amigo, resultó ser conservadora, de afiliaciones panistas, ignorante de las albricias políticas nacionales y un tanto pedante respecto a sus contactos en el ayuntamiento. Lo que sin duda le encantó a sus padres, fue que la chica refirió que Tijuana era demasiado liberal para ella, y contrario a Hermosillo, Sonora, donde nació y vivió veinte años, le aburría sobremanera no tener más opciones para divertirse que los bares y las inevitables fiestas.

Luego de la cena y la sobremesa, mi amigo preguntó a sus padres si había algún problema con dormir en su antigua habitación, con su novia. Por qué quisiste dormir en casa de tus padres, le pregunté, y mi amigo me dijo que luego del exito de la cena, sintió el impulso de llevar el embuste más lejos.

Así, ambos terminaron en su antigua habitación, al final de un pasillo en el segundo piso, y entre paredes cubiertas de posters de Pearl Jam, Interpol, Green Day, Iggy Pop y media docena de perritas sexis de la revista Maxim, la tipa se dispuso a chuparsela a conciencia, con una técnica cuyo defecto era el ocasional roce de los dientes con el glande.

Luego la subí encima mio - me explicó -, pero ella me dijo que le daba flojera estar arriba, así que la puse al borde de la cama, con ambas piernas arriba, y comencé a darle con cierta pesadez estomacal. El asunto culminó cuando decidió ponerla de perrito, y aquí mi amigo hizo una pausa para lograr un énfasis dramático: al erguir sus caderas frente mio y ponerse completamente en cuatro, percibí un olor agrio, como de leche pasada, de leche vieja, no de leche podrida, sino de una leche viva, demasiado viva y volatil. Por supuesto, el asco no le impidió alcanzar su orgasmo y luego tirarse en la cama a dormitar.

Cuando estaba a punto de dormirse por completo, ella le platicó algo cuya secuencia o ausencia de contexto le paró los cabellos: Me cayó muy bien tu familia ¿sabes? Pero no alcancé el orgasmo; cuando yo tengo un orgasmo mojo todo, humedezco sabanas y hasta el colchón, me salen los chorros de la vagina y es algo sorprendente.

Sin duda era un reproche, le dije. Un reproche que intentaba paliar su efecto hablando de tus padres, de la cena y del costumbrismo absurdo e innecesario. Mi amigo, al escuchar lo que la tipa dijo, pensó de nuevo en aquel olor agrio, y tuvo ganas de caer dormido al instante. En cambio, durante el letargo tuvo un sueño lúcido, donde él y ella estaban de nuevo con sus padres, comiendo silenciosamente, sonrientes, mientras el olor comenzaba a emanar de todas partes, sin que nadie dijera algo, ni siquiera un gesto de nauseas o una mano o los dedos en la nariz.

Al día siguiente se despidieron y desde entonces jamás la volvió a ver. Hace unos días, su madre le preguntó por ella, y él le dijo que habían terminado inexplicablemente. Desde entonces sus padres lo procuran frecuentemente; lo invitan a desayunar, a comer o a cenar. Casi le piden que regrese a su recámara. Debes estar muy triste, hijo, esa muchacha se miraba muy decente y muy linda, le dice su mamá.

Su papá le preguntó hace dos días que podía hacer para ayudarlo a salir de su tristeza, y entonces entendió que en realidad siempre había estado triste, y que ahora sus padres están interesados en aliviarlo por que, por fin, su tristeza tenía una causa aparente, un origen lógico y concreto.

Yo le digo que si, que en efecto, su frivolidad rebuscada y su ingenio humorístico era una fachada penosa de una tristeza insondable. Me da la razón y me pregunta que debe hacer para sentirse mejor, para expurgar su apatía.

Sal a correr en las mañanas, amigo, le digo. Duerme temprano, tempranito, a las once de la noche a más tardar, y vete a correr cuatro kilómetros, luego desayuna bien, y ya verás que dejas de sentirte así, triste y asqueado por acostarte con mujeres que conociste en craiglist.

Y que embaucaron a mis papás, agrega, riendo con aire sardónico.

Lean La Ch...

2009-08-20T12:56:00.000-07:00

De nuevo, vayan a leerme a La Ch.

Si no es mucho pedir, claro.

Categorias y Clases en Feminicidios

2009-08-07T14:29:00.000-07:00

La noticia del momento en Tijuana (y en el estado) es la muerte de Adriana Ruiz, una edecán, modelo y porrista del equipo local de futbol. Antes de asesinarla, la torturaron, le cortaron dedos, la mutilaron. Un conocido que estuvo en su autopsia me dijo que no presentaba huellas de violencia sexual.

Ya me han preguntado; tengo vecinos, conocidos y parientes que hablan del asunto y lo lamentan. Dicen que era una chica muy guapa y decente y no se merecía un final como ese, y otros dicen que se lo buscó por que probablemente se juntaba con narcotraficantes.

A mi en realidad me importa un bledo, y prefiero invitar a mis probables lectores a que lean esta nota, escrita por Fausto Ovalle, en mi portal local de noticias favorito, La Ch.

Anden, lean, y piensen por que carajos existe un clasismo en la impartición y procuración de justicia, no solo en la ciudad, sino en el país entero. Si la hay en el mundo, ya no tengo tanto animo como para abarcarlo.

En fin.

Lean La Ch...

2009-08-05T12:53:00.000-07:00

En fin.

Vayan a leerme a La Ch. El periódico online de mis viejos amigotes del Frontera, Yorsh, Angelitros y el Panter. Hagan click aquí.